Das Hotel New Hampshire

wußte, was gemeint war.
    »Sie ist verprügelt und vergewaltigt worden«, sagte Harold Swallow, der nicht stillstehen konnte, aber Junior Jones bremste ihn mit einem Blick und forderte ihn auf: »Flieg doch los, Harold. Flieg doch los und such Mr. Dove!« Da funkelten Harolds Augen wieder, und er flog davon.
    Ich wollte Vater anrufen, doch dann fiel mir ein, daß im Hotel New Hampshire noch kein Telefon funktionierte. Daraufhin rief ich beim Wachdienst der Schule an und bat sie, Vater auszurichten: Franny und ich seien in der Krankenstation der Dairy School; Franny sei »verprügelt«
    worden.
    »So ist das nun mal an Halloween, Kleiner«, sagte Franny, die wieder meine Hand hielt.
    »So schlimm war's noch nie, Franny«, sagte ich ihr.
    »Bis jetzt noch nie«, sagte sie.
    Mrs. Butler nahm Franny mit, um ihr - unter anderem - ein Bad einzulassen, und Junior Jones erklärte mir, wenn Franny sich wasche, verwische sie die Spuren der Vergewaltigung, und ich ging Mrs. Butler nach, um es ihr zu erklären, aber Mrs. Butler hatte bereits mit Franny darüber gesprochen, und die wollte es auf sich beruhen lassen. »Ich bin verprügelt worden«, sagte sie, obwohl sie auf Mrs. Butlers Rat einging, bei einer späteren Untersuchung feststellen zu lassen, ob sie schwanger war (sie war es nicht) - oder ob sie sich vielleicht eine Geschlechtskrankheit eingehandelt hatte (einer hatte ihr eine kleinere Sache angehängt, die mit der Zeit geheilt wurde).
    Als Vater in die Krankenstation kam, war Junior Jones schon gegangen, um mitzuhelfen, wenn sie Lenny Metz beim Studienleiter ablieferten, Harold Swallow suchte das ganze Schulgelände ab, wie ein Habicht auf der Jagd nach einer Taube - und ich saß in einem völlig weißen Krankenzimmer, zusammen mit Franny, die frisch aus der Badewanne kam, die Haare in einem Handtuch, den linken Backenknochen unter einem Eisbeutel, den rechten Ringfinger bandagiert (der Fingernagel war herausgerissen); sie hatte einen weißen Krankenkittel an und saß aufrecht im Bett. »Ich möchte nach Hause«, erklärte sie Vater. »Sag Mutter, ich brauch nur was Sauberes zum Anziehen.«
    »Was haben sie mit dir gemacht, mein Liebling?« fragte Vater und setzte sich neben sie aufs Bett.
    »Sie haben mich verprügelt«, sagte Franny.
    »Und wo warst du?« fragte er mich.
    »Er hat Hilfe geholt«, sagte Franny.
    »Hast du gesehen, was passiert ist?« fragte Vater mich.
    »Er hat gar nichts gesehen«, sagte Franny.
    Ich habe den Dritten Akt gesehen, wollte ich Vater erzählen, aber obwohl wir alle wußten, was »verprügelt« bedeutete, hielt ich mich gewissenhaft an den Ausdruck, den Franny dafür haben wollte.
    »Ich möchte einfach nach Hause«, sagte Franny, obschon mir das Hotel New Hampshire zu groß und ungewohnt vorkam für jemand, der ein schützendes Nest sucht. Vater machte sich auf den Weg, um ihre Kleider zu holen.
    Es war ein Jammer, daß er nicht zu sehen bekam, wie der an den Lacrosseschläger festgebundene Lenny Metz wie ein unzureichend präpariertes Stück Fleisch an einem Bratspieß quer durchs Schulgelände zum Studienleiter getragen wurde. Ein Jammer auch, daß Vater die Cleverness nicht erleben konnte, mit der Harold Swallow nach Dove suchte; wie ein Schatten glitt er im Wohnheim von Zimmer zu Zimmer, bis er sicher war, daß Chipper Dove nur im Mädchenwohnheim sein konnte. Nun, so dachte er, würde es nur noch eine Frage der Zeit sein, bis er herausgefunden hatte, in wessen Zimmer sich Dove versteckt hielt.
    Der Studienleiter hatte Chester Pulaski mit dem Kamelhaarmantel seiner Frau - sonst war nichts Brauchbares in Reichweite - bedeckt und rief: »Chester, Chester, mein Junge! Warum? Und das eine Woche vor dem Exeter-Spiel!«
    »Der Wald ist voller Nigger«, sagte Chester Pulaski düster. »Die übernehmen die Macht. Laufen Sie um Ihr Leben.«
    Die Studienleiterin hatte sich im Badezimmer eingeschlossen, und als zum zweiten Mal kratzende Geräusche und ein lautes Klopfen an ihre Ohren drangen, rief sie nach draußen zu ihrem Mann: »Diesmal kannst du die gottverdammte Tür aufmachen!«
    »Das sind die Nigger, nicht reinlassen!« schrie Chester Pulaski und zog den Mantel der Studienleiterin noch fester um sich. Der Studienleiter machte tapfer die Tür auf. Seit einiger Zeit hatte er ein Abkommen mit Junior Jones' Geheimpolizei - mit Dairys tief im Untergrund und sehr wirkungsvoll arbeitendem Arm des Gesetzes.
    »Also wirklich, Junior«, sagte der Studienleiter. »Das geht zu weit.«
    »Wer ist