Das Monstrum

warf Pits den Kopfhörer zu.

    »Aufsetzen, Pits. Mal sehen, wie du dich hier herausmogeln wirst.«
    »Hank … bitte …«
    »Ich habe nicht die Absicht, mich auf eine Diskussion einzulassen, Pits«, sagte Hank sehr ernsthaft. »Ich zähle bis fünf, und bis dahin wirst du diese Kopfhörer aufgesetzt haben, denn ansonsten werde ich dir deine Nasennebenhöhlen herausoperieren.«
    »Herrgott, Hank, das Ganze war doch nur ein verdammtes Pokerspiel um Vierteldollars!«, kreischte Pits. Schweiß troff ihm vom Gesicht und färbte sein Khakihemd dunkel. Sein Geruch war gewaltig, säuerlich und ausgesprochen widerwärtig.
    »Eins … zwei …«
    Pits sah sich panisch um. Niemand war da. Die Straße hatte sich auf magische Weise geleert. Nicht einmal ein Auto fuhr die Main Street entlang, obwohl eine ganze Menge vor dem Supermarkt parkten. Es herrschte völlige Stille, in der er und Hank die Musik aus dem Kopfhörer hören konnten – Los Lobos fragten sich, ob der Wolf überleben würde.
    »Es war ein lausiges Pokerspiel um Vierteldollars und nur mit drei Mann, und überhaupt habe ich es nur ganz selten gemacht!«, schrie Pits. » Um Himmels willen, warum hält denn niemand diesen Burschen auf?«
    »… drei …«
    Und mit allerletztem, groteskem Trotz schrie Pits: »Und er ist ein verdammt schlechter Verlierer!«
    »Vier«, sagte Hank und hob die Pistole.
    Pits, dessen ganzes Hemd jetzt von Schweiß dunkel verfärbt war, dessen Augen rollten und der roch wie ein gerade mit Napalm bombardierter Misthaufen, gab auf. »Okay! Okay! Okay!«, schrie er und nahm den Kopfhörer. »Ich mache es, siehst du? Ich mache es!«

    Er setzte den Kopfhörer auf. Ohne die Pistole von ihm abzuwenden, beugte sich Hank über den Rekorder, mit dem man nicht nur Kassetten abspielen, sondern auch Mittelwelle – und UKW-Sender empfangen konnte. Die Play-Taste unter dem Kassettenschacht war überklebt worden. Auf dem Klebeband stand ein einziges ominöses Wort: Senden.
    Hank drückte darauf.
    Pits begann zu schreien. Dann wurden die Schreie leiser, als drosselte in seinem Innern jemand die Lautstärke. Gleichzeitig schien jemand seine Erscheinung abzuschalten, seine physische Kohärenz, sein Dasein. Pits Barfield verblasste wie eine Fotografie. Jetzt bewegte sich sein Mund lautlos, seine Haut war Milch.
    Ein kleines Stück Wirklichkeit – ein Stück Wirklichkeit von der Größe der unteren Hälfte einer Stalltür – schien sich hinter ihm aufzutun. Man hatte das Gefühl, als hätte sich die Wirklichkeit – die Wirklichkeit von Haven – um eine unbekannte Achse gedreht, wie das Trick-Bücherregal in einem falschen Spukhaus. Hinter Pits war jetzt eine unheimliche, schwärzlichpurpurne Landschaft zu sehen.
    Hanks Haar begann, ihm um die Ohren zu wehen; sein Kragen stotterte mit dem Geräusch einer Automatikwaffe mit Schalldämpfer; der Abfall auf dem Asphalt – Süßigkeitenpapiere, flach getretene Zigarettenpackungen, ein paar Humpty-Dumpty-Kartoffelchipstüten – schoss über das Pflaster und in das Loch. Er wurde von dem Luftstrom mitgerissen, der an diesen beinahe luftlosen anderen Ort strömte. Ein Teil des Abfalls flog zwischen Pits’ Beinen hindurch. Und ein Teil, dachte Hank, schien durch die Beine hindurchzufliegen.
    Dann wurde Pits selbst plötzlich in dieses Loch gesaugt, als wäre er so leicht geworden wie der Abfall auf dem gepflasterten Vorplatz des Supermarkts. Sein Gallery folgte
ihm, die Seiten flatterten wie Fledermausschwingen. Schön für dich, Pisskopf, dachte Hank, jetzt hast du im Ersatzbataillon wenigstens was zu lesen. Pits’ Stuhl kippte um, schlitterte über das Pflaster und verharrte schwankend halb in, halb außerhalb der Öffnung. Inzwischen fegte ein Windkanal an Hank vorbei. Er beugte sich über seinen Rekorder, sein Finger verweilte über der Stopptaste.
    Kurz bevor er sie drückte, hörte er einen hohen, dünnen Schrei von diesem anderen Ort. Er sah auf und dachte: Das ist nicht Pits.
    Er hörte ihn wieder.
    »… hilly …«
    Hank runzelte die Stirn. Das war eine Kinderstimme. Eine Kinderstimme, und sie kam ihm irgendwie bekannt vor. Irgendwie …
    »… noch nicht vorbei? Ich möchte nach Haauuse.«
    Es folgte ein helles, tonloses Klirren, als das Schaufenster vom Cooder’s Market, das bei der Rathausexplosion am vorigen Sonntag nach innen gedrückt worden war, jetzt nach außen gesaugt wurde. Ein Glassturm wirbelte um Hank herum, aber er blieb wie durch ein Wunder unverletzt.
    »… bitte, es ist schwer zu