Das Patent

der Vorwurf gegen diesen Fred Barksdale nur umständlich und schwierig zu beweisen. Doch was noch schlimmer war: Poole hatte weder gewusst, wie er den Mann finden sollte, noch, wie er aussah. Glücklicherweise verfügte Utopia über ein internes Telefonbuch. Und ebenso glücklicherweise hatte man Pooles Anruf - er hatte das Gespräch von einem leeren Büro am Ende eines Nebenganges aus geführt - nach dem ersten Klingeln entgegengenommen. Nun fiel sein Blick auf eine kleine schwarze Aktentasche, die unter einem unbesetzten Schreibtisch etwa ein Dutzend Meter entfernt stand. Poole schaute sich um, rutschte von der Tischplatte, ging ganz beiläufig zu dem Schreibtisch hinüber und nahm die Tasche an sich. Sie konnte sich als nützliches Requisit erweisen.
    Aus den Augenwinkeln nahm er eine Bewegung wahr. Jemand näherte sich mit schnellen, zielbewussten Schritten.
    Als er sich umdrehte, gewahrte er einen großen, hageren Mann mit blauen Augen und einer dichten blonden Haarmähne, der sich einen Weg durch die Schreibtischreihen bahnte. Er war aus der Richtung der grünen Türen gekommen. Obwohl sein wie angegossen sitzender Anzug makellos war und sein Schlips tadellos saß, strahlte er für Poole die Aura eines Erfolgsmenschen aus, der einen unerwartet turbulenten Tag hinter sich hat.
    Poole streckte eine Hand aus. »Mr. Barksdale?«
    Der Blonde schüttelte sie automatisch. Sein Griff war trocken und sehr kurz. »Ja.« Poole erkannte den britischen Akzent wieder, den er erst vor kurzem am Telefon gehört hatte.
    »Verzeihen Sie, ich bin ziemlich beschäftigt. Worum also geht es...?«
    Barksdale verstummte plötzlich. Erst jetzt sah er die an Pooles Kordjacke befestigte Kennkarte. Er runzelte die Stirn. »Moment mal. Am Telefon haben Sie doch...«
    »Verzeihung«, fiel Poole ihm ins Wort, »aber hätten Sie was dagegen, wenn wir uns draußen unterhalten?« Er schob geschickt einen Arm unter Barksdales Ellbogen und geleitete den Mann mit so sanftem Nachdruck zur Tür, dass Widerstand ein mühsames Unterfangen gewesen wäre. Es war wichtig, Barksdale von seinem Grund und Boden zu entfernen und in neutrales Gebiet zu bringen.
    Mit der entwendeten Aktentasche in der anderen Hand bugsierte Poole Barksdale aus der Abteilung Informationstechnologie auf den breiten Korridor der B- Ebene. Barksdale ließ sich zwar führen, wirkte aber verärgert. Dennoch erhob er keinen Einspruch. Er war in Utopia ein hohes Tier: Unter normalen Umständen hätte er angesichts dieses respektlosen Vorgehens Krach schlagen müssen, überlegte Poole. Aber wenn Warne Recht und Barksdale Dreck am Stecken hatte, durfte an dieser Stelle des Spiels keine Verzögerung eintreten. Barksdale war, was Tätigkeiten dieser Art anging, kein Profi: Er musste aus tiefstem Herzen besorgt sein und sich vor unerwarteten Komplikationen fürchten. Er hatte keine andere Wahl, er musste mitmachen. Und er würde mitmachen. Pooles instinktive Skepsis ließ nach.
    Einige Minuten zuvor, als er sich in der Umgebung umgesehen hatte, war ihm etwa dreißig Meter den Korridor hinunter ein Pausenraum aufgefallen. Er ging mit Barksdale in den leeren Raum und deutete lächelnd auf eine Sofareihe, die sich an einer blau gestrichenen Wand entlangzog.
    Barksdale befreite sich aus Pooles Griff. »Hören Sie mal, ich glaube, ich verstehe nicht, was Sie wollen. Am Telefon haben Sie gesagt, Sie seien Mechaniker in Camelot.«
    Poole nickte.
    »Sie haben gesagt, es gebe ein Problem mit den Reglern eines Fahrgeschäfts. Sie haben gesagt, jemand habe das System manipuliert. Sie haben Sabotage vermutet. Sie wollten nur mit mir darüber sprechen.«
    Poole nickte erneut. Dies war der Köder gewesen, um Barksdale mit genau der roten Fahne aus seinem Bau zu locken, die zu ignorieren er nicht wagen würde.
    Barksdale deutete auf Pooles Kennkarte. »Aber Sie sind ein auswärtiger Spezialist. Sie gehören gar nicht zum Utopia-Stab. Was geht hier vor?«
    Poole neigte den Kopf. »Sie haben natürlich Recht. Ich bin kein Utopia-Mitarbeiter. Der Anruf tut mir Leid, aber Sie sind nun mal schwer erreichbar. Über die normalen Kanäle bin ich einfach nicht zu Ihnen durchgekommen.«
    Barksdale kniff die blauen Augen zusammen. Poole sah im Gesicht seines Gegenübers eine Mischung von Gefühlen: Verärgerung, Unsicherheit, Furcht.
    »Wer sind Sie?«, fragte Barksdale.
    Poole lächelte entschuldigend. »Ich bin Verkaufsberater eines externen Händlers. Mein Chef hat gesagt, ich müsse mit Ihnen reden, egal, was