Das Pete Buch 08 - Yipee es geht wieder los

zurück."
    Joe Shell war doch ein Tausendsassa. Schon nach einer knappen halben Stunde kam er mit dem Dollar zurück.
    Die Jungen trennten sich, nachdem sie noch alle Einzelheiten für den morgigen Abend besprochen hatten. Die Rancherjungen ritten heim, die vom Town schlenderten in kleinen Gruppen zum nahen Somerset zurück.
    Nur die Sommersprosse und Yerry Randers spazierten auf die Stelle zu, wo der Trunkenbold Becce Sheridan im Grase lag und schnarchte.
    „Wir haben einen komischen Provisor im Laden", erzählte Yerry Randers unterwegs. „Hat dieselben roten Haare wie du, ist aber 'nen Meter länger. Das würde nicht weiter auffallen. Wenn ich wüßte, daß der allein in unserem Laden hantiert und mein Vater in seinem Büro sitzt, könntest du doch den Kauf fingern. Provisor McTunwitch kennt die Jungen hier ja genau so wenig wie der neue von der Hall."
    Die Sommersprosse schielte zu Becce Sheridan hinüber, der jetzt nur noch drei Schritte von ihnen entfernt lag.
    „Der da aber ist sicherer. In seinem Suff erkennt er uns doch kaum. Übrigens, Moment mal!"
    Keiner im Bund der Gerechten maskierte sich so gerne wie die Sommersprosse. Oft schleppte Sam, selbst wenn gar nichts geplant war, alle möglichen Verkleidungsutensilien mit sich herum. Jetzt griff er tief in seine linke Hosentasche. Ein purpurroter Vollbart und ebensolche künstlichen Augenbrauen kamen zum Vorschein. Zwar paßte dieses komische Purpurrot schlecht zu seinem roten Kopfhaar. Die beiden Farben bissen sich gegenseitig. Aber Sam machte das nichts aus. Ehe Yerry Randers noch richtig hingeschaut hatte, saßen die wulstigen Augenbrauen in Sams Gesicht. Ein, zwei geschickte Griffe, und auch der Mosesbart prangte im sommersprossigen Gesicht.
    „Du siehst aus! Grimmig, gefährlich, genau wie Pipin , der Kurze nach der Schlacht von Marathon."
    „Marathon, das war doch Wallenstein", behauptete die Sommersprosse. Aber dann schüttelte er seinen Rotbart. „Egal, wer bei Marathon gekämpft hat. Schätze, wir werden auch selig, ohne alles genau zu wissen, was man mal in der Schule gelernt hat. Zieh Leine, Yerry, und laß mich wirken!" Sam Dodd wurde pathetisch: „Denn es kommt vielleicht bald die Stunde, wo niemand mehr wirken kann."
    Yerry war noch nicht zwanzig Schritte weiter, als sich das Rothaar schon tief über den schnarchenden Becce Sheridan neigte, ihm einen zehnpfündigen Rippentriller versetzte und mit Stentorstimme „Whisky!" brüllte.
    Jeder kannte den Trunkenbold von Somerset, kannte auch das einzige Zauberwort, vor dem dieser jederzeit ') kapitulierte.
    Becce fuhr auch tatsächlich aus seinem Tiefschlaf auf wie ein ins hintere Gehäuse gestochener Elefant. Dabei i) stieß er gegen Sam Dodds Pippins-Bart. Es war fast wie in der Schlacht von Marathon: Die Sommersprosse fiel hintenüber, doch als kampfgewohnter Recke stand er im Nu wieder auf den Beinen.
    „Hallo . . .!" rief das Männlein, das den Pippins-Bart trug.
    Becce Sheridan war entgeistert. Er tapste sich an die verschwitzte Stirn, um festzustellen, ob er nicht träume.
    „Wawa . . . wer seid ihr, Sir?" lallte er.
    „Ich bin der Tierforscher Macky McMackindale aus Oklahoma und zahle Ihnen zwei Whiskies, wenn Sie mir auf kürzestem Wege ein Eichhörnchen besorgen, Sie . . ."
    „Zwei Whiskies", lallte Becce Sheridan und leckte schon mit der Zunge über den alkoholduftenden Mund.
    „Zwei Whiskies ..." wiederholte der Tierforscher Macky McMackindale, „und das Geld für das Eichhörnchen gebe ich Ihnen auch. Aber glauben Sie ja nicht, mich an der Nase herumführen zu können. Ich folge Ihnen bis an den Ort des Kaufes. Sobald Sie mir das Tier bringen, bekommen Sie den halben Dollar!"
    „Das da das gibt sogar fünf Whiskies", stammelte der Trunkenbold. Er saß jetzt einigermaßen aufrecht vor dem rotbärtigen Tierfreund.
    „In der Apotheke von Mr. Randers!" schrie die Sommersprosse laut. „Begreifen Sie das, he, Mann . . . Antworten Sie!"
    Sam Dodd war jetzt schon fast heiser. Es strengte ihn mächtig an, so tief zu sprechen. Ein Glück, daß er den Hut bis nahe an die dicken Augenwulste gedrückt hatte. So kam sein Jungengesicht gar nicht zur Geltung, denn den Rest bedeckte ja sowieso der Pippins-Bart.
    Der Trunkenbold kam nicht auf den Gedanken zu fragen, warum sich dieser schmächtige, kleine, fremde Tierforscher nicht selber in der Apotheke das Tierchen

    holte. Becce Sheridan war im Laufe der Jahre durch den dauernden Whiskygenuß schon stark mitgenommen. Er begriff immer nur