Das Spiel

kopflos. Sei still, darüber sprechen wir nicht!
    Und da wir gerade von Gerüchen sprechen, was ist der andere für einer?, fragte Ruth. Jetzt klang die innere Stimme schroff und eifrig … die Stimme eines Schürfers, der endlich auf eine Ader gestoßen war, die er lange vermutet, aber nie gefunden hatte. Der Mineralgeruch, wie Salz und alte Pennys …
    Ich habe gesagt, darüber sprechen wir nicht!
    Sie lag auf der Decke, die Muskeln unter ihrer kalten Haut waren verkrampft, aber ihre Gefangenschaft und der Tod ihres Mannes waren angesichts dieser neuen Bedrohung vorübergehend vergessen. Sie konnte spüren, wie Ruth – oder ein abgeschnittener Teil ihres Verstands, für den Ruth sprach – sich überlegte, ob sie das Thema weiter verfolgen sollte. Als sie entschied, das nicht zu tun (jedenfalls nicht direkt), stießen sowohl Jessie als auch Goodwife Burlingame einen Stoßseufzer der Erleichterung aus.
    Also gut – sprechen wir stattdessen über Nora, sagte Ruth. Nora, deine Therapeutin? Nora, deine Beraterin? Zu der du etwa ab dem Zeitpunkt gegangen bist, als du aufgehört hast zu malen, weil dir manche deiner Bilder Angst gemacht haben? Was übrigens, Zufall oder nicht, auch der Zeitpunkt zu sein schien, als Geralds sexuelles Interesse an dir nachzulassen begann und du angefangen hast, an seinen Hemdkragen nach Parfüm zu schnuppern. Du erinnerst dich doch an Nora, oder nicht?
    Nora Callighan war ein neugieriges Miststück!, fauchte Goodwife.
    »Nein«, murmelte Jessie. »Ihre Absichten waren gut, daran zweifle ich nicht, sie wollte einfach immer nur einen Schritt zu weit gehen. Eine Frage zu viel stellen.«
    Du hast gesagt, du hast sie gerngehabt. Habe ich dich das nicht sagen hören?
    »Ich will nicht mehr denken«, sagte Jessie. Ihre Stimme klang zittrig und unsicher. »Ganz besonders will ich keine Stimmen mehr hören und ihnen antworten. Das ist verrückt.«
    Nun, du solltest trotzdem lieber zuhören, sagte Ruth grimmig, weil du von hier nicht so weglaufen kannst wie vor Nora … wie vor mir, was das betrifft.
    Ich bin nie vor dir weggelaufen, Ruth! Jessies Stimme war ganz betroffenes Leugnen, wenn auch nicht sehr überzeugend. Sie hatte selbstverständlich genau das getan. Hatte einfach die Koffer gepackt und war aus der verwahrlosten, aber fröhlichen Bude ausgezogen, die sie sich mit Ruth geteilt hatte. Sie hatte es nicht gemacht, weil Ruth angefangen hatte, ihr zu viele falsche Fragen zu stellen – Fragen über Jessies Kindheit, Fragen über den Dark Score Lake, Fragen danach, was dort im Sommer, nachdem Jessie ihre erste Periode bekommen hatte, geschehen sein mochte. Nein, nur eine schlechte Freundin wäre aus solchen Gründen ausgezogen. Jessie war nicht ausgezogen, weil Ruth anfing, Fragen zu stellen; sie war ausgezogen, weil Ruth nicht aufhörte, sie zu stellen, als Jessie sie darum gebeten hatte. Das machte Ruth nach Jessies Meinung zu einer schlechten Freundin. Ruth hatte die Linien gesehen, die Jessie in den Staub gemalt hatte … und war trotzdem absichtlich darübergetreten. Genau wie Jahre später Nora Callighan.
    Außerdem war die Vorstellung wegzulaufen unter den gegebenen Umständen ziemlich lächerlich, oder nicht? Schließlich war sie mit Handschellen ans Bett gefesselt.
    Beleidige nicht meine Intelligenz, Honigtörtchen, sagte Ruth. Dein Verstand ist nicht ans Bett gefesselt, das wissen wir beide. Du kannst trotzdem weglaufen, wenn du möchtest, aber mein Rat – mein ausdrücklicher Rat – ist, genau das nicht zu tun, weil ich deine einzige Chance bin. Wenn du weiter daliegst und so tust, als wäre das alles ein Alptraum, den du hast, weil du auf der linken Seite eingeschlafen bist, wirst du in Handschellen sterben. Willst du das? Ist das deine Belohnung dafür, dass du dein ganzes Leben in Handschellen gelebt hast, seit …
    »Ich will nicht daran denken!«, schrie Jessie in das leere Zimmer.
    Einen Augenblick war Ruth still, aber bevor Jessie mehr als nur aufkeimende Hoffnung hegen konnte, sie wäre gegangen, war Ruth wieder da … setzte ihr zu und bearbeitete sie wie ein Terrier einen Lappen.
    Komm schon, Jess – du glaubst wahrscheinlich lieber, du bist verrückt, anstatt in diesem alten Grab herumzustochern, aber das bist du irgendwie nicht. Ich bin du, Goodwife ist du … wir sind tatsächlich alle du. Ich kann mir ziemlich gut vorstellen, was sich an dem Tag am Dark Score Lake abgespielt hat, als die ganze Familie unterwegs war, und was mich wirklich interessiert, hat