Das Spiel

hatte, und das hätten ihre Eltern nie geglaubt.
    Die Stimme des blonden Mädchens war so ruhig wie ihr Gesicht gewesen, ihr Tonfall vollkommen rational. Als sie fertig war, herrschte einen Augenblick betroffenes Schweigen – ein Augenblick, in dem Jessie gespürt hatte, wie etwas in ihrem Inneren riss und hundert geisterhafte innere Stimmen in einer Mischung aus Hoffnung und Angst aufschrien – und dann hatte Ruth das Wort ergriffen.
    »Warum hätten sie dir nicht geglaubt?«, wollte sie wissen. »Herrgott, Liv – sie haben dich mit glühenden Zigaretten verbrannt! Ich meine, du hattest die Brandwunden als Beweis! Also warum hätten sie dir nicht geglaubt? Haben sie dich nicht geliebt?«
    Doch, dachte Jessie. Doch, sie haben sie geliebt. Aber …
    »Doch«, sagte das blonde Mädchen. »Sie haben mich geliebt. Sie lieben mich immer noch. Aber meinen Bruder Barry haben sie vergöttert.«
    Jessie erinnerte sich, wie sie neben Ruth saß, den Ballen einer nicht ganz ruhigen Hand gegen die Stirn gedrückt, und flüsterte: »Außerdem hätte es sie umgebracht.«
    Ruth drehte sich zu ihr um, sagte: »Was …?«, und das blonde Mädchen, das immer noch nicht weinte, immer noch unheimlich ruhig war, sagte: »Außerdem hätte es meine Mutter umgebracht, wenn sie so etwas herausgefunden hätte.«
    Und da hatte Jessie gewusst, sie würde explodieren, wenn sie nicht sofort rauskam. Daher war sie hochgeschossen, war so schnell aus dem Sessel gesprungen, dass sie das hässliche klobige Ding fast umgestoßen hätte. Sie war aus dem Zimmer gerannt, wohl wissend, dass alle sie anstarrten, aber es war ihr egal. Es war unwichtig, was sie dachten. Wichtig war nur, dass die Sonne erloschen war, die Sonne selbst, und man hätte ihre Geschichte nur nicht geglaubt, wenn Gott gut gewesen wäre. Wenn Gott schlechter Laune gewesen wäre, hätte man Jessie geglaubt … und selbst wenn es ihre Mutter nicht umgebracht hätte, hätte es die Familie entzweigerissen wie eine Dynamitstange in einem fauligen Kürbis.
    Und so war sie aus dem Zimmer gerannt, durch die Küche, und wäre zur Hintertür hinausgestürzt, aber die Hintertür war abgeschlossen. Ruth lief ihr nach und rief: »Stehen bleiben, Jessie, stehen bleiben.« Sie war stehen geblieben, aber nur, weil diese verdammte Tür abgeschlossen war. Sie hatte das Gesicht gegen das kalte dunkle Glas gedrückt und überlegt – ja, einen Augenblick echt überlegt -, ob sie einfach den Kopf durchrammen und sich die Kehle aufschlitzen sollte, um die grässliche Vision der grauen Zukunft vor ihr und der Vergangenheit hinter ihr loszuwerden, aber letztlich hatte sie sich einfach umgedreht, an der Tür hinunter zu Boden rutschen lassen, die bloßen Beine unter dem Saum ihres kurzen Rocks mit den Händen umklammert, die Stirn auf die Knie gelegt und die Augen zugemacht. Ruth hatte sich neben sie gesetzt, einen Arm um sie gelegt, sie hin und her gewiegt, beruhigend auf sie eingesprochen, ihr das Haar gestreichelt und sie ermutigt, es sich von der Seele zu reden, es loszuwerden, herauszulassen, auszuspucken.
    Während sie jetzt in dem Haus am Ufer des Kashwakamak Lake lag, fragte sie sich, was aus dem tränenlosen, unheimlich ruhigen blonden Mädchen geworden sein mochte, das ihnen von Barry und Barrys Freunden erzählt hatte – junge Männer, die eindeutig der Meinung waren, dass eine Frau nur ein Lebenserhaltungssystem für eine Fotze war und Verbrennen eine durchaus angemessene Bestrafung für eine junge Frau, die es okay fand, mit ihrem Bruder zu ficken, aber nicht mit den guten Kumpels des Bruders. Doch ganz besonders fragte sich Jessie, was sie zu Ruth gesagt hatte, während sie mit den Rücken an der abgeschlossenen Küchentür saßen und die Arme umeinandergeschlungen hatten. Sie erinnerte sich nur noch an eines ziemlich deutlich, etwas wie: »Mich hat er nie verbrannt, er hat mich nie verbrannt, er hat mir überhaupt nie wehgetan.« Aber es musste mehr gewesen sein, denn die Fragen, die Ruth gestellt hatte, waren alle eindeutig in eine Richtung gegangen: zum Dark Score Lake und dem Tag, an dem die Sonne erloschen war.
    Am Ende hatte sie Ruth lieber verlassen, als es ihr zu sagen … ebenso wie sie Nora lieber verlassen hatte, als es ihr zu sagen. Sie war, so schnell sie nur konnte, weggelaufen – Jessie Mahout Burlingame, auch bekannt als das erstaunliche Pfefferkuchenmädchen, das letzte Wunder eines dubiosen Zeitalters, Überlebende des Tages, als die Sonne erloschen war, und jetzt mit