Das Totenhaus

sprechen, als ich ihn zufällig beim Abendessen getroffen hatte.
    »Ich hatte sowieso viel mehr Lust auf Pekingente«, sagte Mike und hielt die Hintertür von Mercers Auto für mich auf. Wir fuhren quer durch die Stadt zum Shun Lee Palace, von wo aus ich versuchte, Paul Battaglia, den Bezirksstaatsanwalt zu erreichen, um ihm zu sagen, was passiert war.
    Nachdem ich das Telefon achtmal hatte klingeln lassen, fiel mir ein, dass er bis Neujahr nicht in der Stadt war. Widerwillig wählte ich Pat McKinneys Privatnummer. »Danke, Alex Aber ich hab's schon vor einigen Stunden erfahren. Sinnelesi rief mich an, nachdem er den Boss nicht erreichen konnte.«
    Es wäre höflich, ganz zu schweigen von hilfreich gewesen wenn McKinney mich angepiepst hätte, um mich von Kralovic' Freilassung in Kenntnis zu setzen. Ich hasste es, darüber von Außenstehenden zu erfahren, noch dazu an einem Freitag spätabends, wenn es unmöglich war, genauere Einzelheiten herauszubekommen. »Hat er Ihnen sonst noch etwas gesagt?«
    »Ja, er hat Bart Frankel heute gefeuert. Es wird morgen früh in allen Zeitungen stehen. Ivans Anwalt überzeugte den Richter heute Nachmittag mit einer ziemlich zwingenden Beweisführung, dass sein Mandant bei der Operation nur mitspielte, weil er genau wusste, was passieren würde, und weil er vor Gericht plädieren wollte, in eine Falle gelockt worden zu sein.«
    »Sie meinen, er will das als Verteidigung vorbringen, trotz der Tatsache, dass er jemanden angeheuert hat, seine Frau umzubringen?«
    »Ja. Er sagt, dass die Bänder beweisen werden, dass die ganze Sache Sinnelesis Idee gewesen war. Sie werden argumentieren, dass Kralovic seit Monaten verwanzt war, wenn, er sich mit den Undercoveragenten traf oder mit ihnen sprach. Und falls die Bänder nicht übereinstimmen, wird er beweisen, dass der Staatsanwalt von New Jersey korrupt war und nur darauf aus, ihn dingfest zu machen.«
    Es war mir nie in den Sinn gekommen, dass Lolas Ehemann eine realistische Verteidigungsstrategie haben könnte, was die Anschuldigung des versuchten Mordes betraf. Aber Sinnelesis Ruf war nicht so lupenrein wie der von Paul Battaglia. Vielleicht war Pauls Instinkt dieses Mal sogar noch zuverlässiger gewesen, da er sich geweigert hatte, an dem Plan teilzunehmen. Falls unsere Kollegen auf der anderen Seite des Hudson nicht in der Lage gewesen waren, Kralovic wegen seiner Finanzbetrügereien dranzukriegen, hatten sie vielleicht die Regeln ein bisschen großzügig ausgelegt und damit ihre eigenen Ermittlungen zu Fall gebracht.
    Das Einzige, was mit Sicherheit feststand, war, dass Ivan der Schreckliche genau das bekommen hatte, was er wollte. Lola war tot, und die Beweislage, die auf ihn als Hauptdrahtzieher des Mordes hindeutete, wurde immer verworrener.
    Wir widmeten uns dem Essen. Das bisschen Appetit, das ich nach der Fahrt mit der Drahtseilbahn noch gehabt hatte, war mir bei Kralovic's Anblick in dem eleganten Restaurant abhanden gekommen. Ich sah zu, wie Mike und Mercer ihre Dampfklöße, Huhn-Soong und eine herrlich knusprige Ente verdrückten, aber ich lehnte sogar meinen Glückskeks dankend ab, aus Angst, dass mich die Prophezeiung deprimieren würde.
    Sie setzten mich um kurz vor elf vor Jakes Wohnung ab, und ich rief ihn im Watergate Hotel an, um ihm zu sagen, dass ich sicher zu Hause war. Da ich nicht schlafen konnte, ließ ich mir ein heißes Bad ein und versuchte, mich mit den letzten Ausgaben von In Style und Architectural Digest abzulenken. Als mich auch das nicht müde machte, vergrub ich mich in eine schier endlose Geschichte im New Yorker über einen verschollenen tibetischen Tempel, der von einer britischen Trekkinggruppe wieder entdeckt worden war. Nach der Hälfte des Artikels war ich so weit, endlich einschlafen zu können.
    Mike wartete um Viertel nach acht vor dem Haus auf mich. Wir hielten unterwegs an und besorgten uns einen Kaffee und fuhren dann weiter nach Norden in den Vorort im Westchester County, wo sich Professor Lockharts Haus befand. Die Autokontrollen auf der Brücke während der letzten Nacht waren erfolglos geblieben, und das Ballistiklabor bestätigte, dass die Kugeln von einer Schrotflinte stammten. Ich versuchte, Mike seine Theorie zu glauben, dass es nur irgendwelche Scherzbolde gewesen waren, die ihr Silvesterfeuerwerk zu früh abgeschossen hatten.
    Es war fast halb zehn, als ich an dem neuviktorianischen Haus in einer ruhigen Sackgasse in White Plains läutete. Der Mann mit den sandfarbenen Haaren,