Dave Duncan

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Blau und Grün, völlig durchnäßt und voller Grasflecken. Bei Elfen war das Alter schwer zu deuten, vielleicht war er auch schon älter. Er schritt dahin… normalerweise hüpften Elfen. Sonderbarer Elf.
    Sie trafen sich neben dem ersten Gespann, und Ulynago berührte das Gör mit der Schwertspitze an der Mittelrippe.

    »Wer, zum Teufel, seid Ihr? Was macht Ihr mit meinem Gespann?« »Es tut mir wirklich leid«, sagte der Junge und sah ihn mit Augen an, in denen es grün und blau funkelte. Er ignorierte die Klinge.
    »Was tut Euch leid?«
»Das hier.«
    Flach auf dem Rücken liegend, konnte Ulynago spüren, wie der Regen direkt in seine Augen tropfte. Im Himmel drehten sich wild die Bäume. Er dachte daran, wie vor fünf oder sechs Sekunden etwas wie ein Geschoß sein Kinn getroffen hatte. Er hielt immer noch sein Schwert. Niemand hatte ihn jemals so überrumpelt. Kein Helm. Sein Kopf war auf den Steinen aufgeschlagen… Gott der Qualen!
    Irgendwo schrie Iggo auf, einmal nur. Dann ertönte das Geklirr von Metall und ein gedämpftes Rumpeln. Ein Elf? Eine magere, nichtsnutzige, gelbbäuchige halbe Portion von Elf? Dann weitere Stimmen… Es waren mehrere. Klangen wie Jotnar. Ulynago versuchte aufzustehen, und alles wurde schwarz.
    Irgendwann später merkte er, daß er unter dem Wagen lag, geschützt vor dem Regen, das Kissen der Sitzbank unter dem Kopf. Iggo lag schnarchend neben ihm. Die Straßenräuber waren schon lange fort.
    Er fragte sich, warum Jotnar einen Elf vorausgeschickt haben könnten.
    Und bis zum Ende seiner Tage verstand Ulynago nicht, warum sie nur drei seiner Pferde genommen hatten und nur eine der achtzehn Goldkronen aus seinem Geldgürtel.

2
    Es war die vierte Stunde der Nacht, und im Mainbrace Saloon heizte sich die Atmosphäre allmählich auf. Bithbal konnte den drohenden Unterton durch den ohrenbetäubenden Lärm der Gespräche hören. Durch einen Nebel aus Rauch und Bier konnte er die Wut riechen. Selbst das dämmerige, flackernde Licht war hell genug, um zu zeigen, daß die glänzenden roten Gesichter langsam ihre Farbe veränderten und eine tiefe, primitive Kampfeslust kribbelte wie Ameisen auf seiner Haut und sagte ihm, daß die Zeit für Taten gekommen war. Er tastete nach dem Totschläger an seinem Gürtel. Diese vielen blonden Jotunnköpfe, die im Dunkeln leuchteten – wie viele von ihnen würden heute nacht bluten?
    Bithbal war zweiundzwanzig, hatte Haare wie Werg und war groß, selbst für einen Jotunn. Er war hier in Noom vom Schiff abgehauen, als er entdeckte, was ein Job als Rausschmeißer ihm einbringen konnte. Die Gelegenheit, jede Nacht zu kämpfen und dafür noch bezahlt zu werden, war unwiderstehlich gewesen, reinste Jotunnekstase. Nach sechs Monaten war er ein Veteran. Er hatte gelernt, seinen Stolz hinunterzuschlucken und einen Totschläger zu benutzen, wenn die Chancen für ihn nicht gut standen, und er hatte die Vorderseite seiner Kniehosen gepanzert. Beinahe täglich war er verletzt worden und hatte sich wieder erholt, aber er hatte nie weniger als acht in einer einzigen Nacht erledigt, selbst wenn sein Arm gebrochen war. Sein Rekord lag bei siebenunddreißig. Er liebte seine Arbeit.
    Jetzt fand er, die Zeit reiche noch, um eine weitere Runde Bier auszuschenken. Er ging zum Förderkorb und warf das Geld ein, das er für die letzte Runde kassiert hatte und beobachtete, wie es in seinen Abrechnungstopf fiel, damit er sicher sein konnte, daß er auch seinen Anteil bekam. Dann hängte er sich ein Dutzend hufeisenförmiger Würste über den Ellbogen, stemmte ein volles Tablett mit Bierkrügen und schwankte davon in das Brüllen, die Dunkelheit und die Menge. Mit hart verdienter Geschicklichkeit hielt er das Tablett in seiner entzündeten linken Hand, verteilte das Bier und nahm mit seiner Rechten das Geld. Bei diesem Lärm wurde kein Wort zuviel gesprochen, und seit einiger Zeit hatte niemand mehr richtig gelächelt.
    Als er prüfend die Gesichter betrachtete, merkte er, wie die Anspannung in ihm wuchs, ein Zittern purer Freude irgendwo in der Gegend seiner Blase. Ja, heute würde eine Nacht der Knochenbrecher werden. Es gab eine ganze Anzahl von Imps, die man anheizen konnte, und die Jotnar entsprachen ganz gut den Anforderungen. Er hatte gelernt, die schwierigen Typen zu erkennen, und heute nacht waren sie überall. Noch nie hatte er so viele offensichtlich schwere Fälle gesehen. Eigenartigerweise waren es normalerweise nicht die wirklich harten Männer, die einen