DEAD SHOT

sackte schwer auf die Knie.
    »Oh Gott!«, rief Warner, setzte sich seine Maske auf und griff nach dem Funkgerät der Kommandozentrale. »Alarmstufe Rot! Einsatzleiter Warner vom Sektor 3 im Kensington Park. Alarmstufe Rot! Eine schmutzige Bombe! Ich wiederhole: eine schmutzige Bombe! «

Kapitel acht
    D awkins war groß und kräftig und besaß mehr Muskelmasse als ein gewöhnlicher Mann, die seine Organe schützte. Das Adrenalin, das durch seinen Körper schoss, verlieh ihm die Extraportion Kraft, die er brauchte, um den Beobachtungsposten mit der Frau im Arm zu erreichen. Dann fielen ihm die Augen zu, als er schwer zu Boden stürzte.
    Marines haben keine Sanis, aber sie pflegen eine enge Beziehung zu den kampferprobten Jungs der Navy. Corpsman Rick Suarez trainierte oft mit den MARSOC-Marines und hatte sich im Team einen Namen als Sprengstoffexperte gemacht. Jetzt eilte Suarez an Dawkins’ Seite, ehe Kyle die Anhöhe erreichte.
    Mit Messern und Operationsscheren trennten sie den Rucksack ab und schnitten dann den MOPP-Anzug und das T-Shirt darunter auf, um bis zur Wunde vorzudringen. Eine Menge Blut floss aus dem kleinen Einschussloch an der rechten Seite des muskulösen Rückens.
    »Helft mir, ihn umzudrehen. Wir müssen nachsehen, ob die Kugel vorne wieder ausgetreten ist«, sagte Suarez. Sie fanden kein zweites Loch, aber Kyle hörte, wie Sauerstoff in dem Einschussloch zischte; Luft trat aus wie Blasen im Wasser. Schnell brachten sie den Master Sergeant in eine sitzende Position.
    Dawkins befand sich in der Golden Hour , in jener kritischen Phase zwischen einem schweren Treffer und der Ankunft im Lazarett. Wenn es ihnen gelang, ihn schnell ins Camp Doha zu bringen, hatte er vielleicht noch eine Chance, zu überleben. Jede Minute war kostbar.
    Captain Newman nahm das Funkgerät. »Whiskey One-Niner, dies ist Hotel Sieben. Ich brauche einen Abtransport. Ein vierzigjähriger Mann. Einschuss im Rücken.«
    »Roger, Hotel Sieben«, hörte man die geschmeidige Stimme des Hubschrauberpiloten. »Wir kommen und treffen euch an der vereinbarten Zone. Sind in drei Minuten da. Wir haben einen PJ an Bord.« Ein PJ war in der Air Force ein Spezialist bei Fallschirmrettungsaktionen, der für medizinische Notfälle ausgebildet war.
    »Roger«, sagte Newman.
    »Der PJ muss wissen, dass wir es hier wahrscheinlich mit einem kollabierten Lungenflügel und inneren Blutungen zu tun haben«, rief Suarez über die Schulter. Newman gab die Information durch.
    »Hilf mir mal, Shake. Wir müssen die Wunde versorgen und die Atmung stabilisieren«, sagte Suarez. Er durchwühlte seinen Erste-Hilfe-Koffer, fand Morphin, warf es dann aber fort, da er es einem Bewusstlosen nicht verabreichen durfte. Schließlich schloss sich seine Hand um eine dünne Plastikkarte von der Größe einer Fahrerlaubnis. Diese Karte presste er gegen die Wunde. Darüber befestigte er mit Pflasterstreifen einen Druckverband.
    Kyle stützte weiterhin den bewusstlosen Freund in einer sitzenden Position und redete mit Beleidigungen auf ihn ein, wie es die Marines meist untereinander taten. Vielleicht konnte Dawkins ihn hören, vielleicht auch nicht, aber wenn Kyle nun normal sprach, könnte sein Freund glauben, die Wunde sei nicht bedenklich. Das würde nur Hoffnung nähren.
    »Hab heute Nacht keine Zeit für diesen Scheiß, Kumpel, hörst du? Beweg deinen fetten Arsch zum nächsten Krankenhaus und warte, ob du verblutest. Wahrscheinlich muss ich dein Grab allein schaufeln und mich dann bei der Beerdigung mit Typen vom Pentagon herumschlagen. Du stehst wie eine verdammte Schießscheibe da und lässt dich von so einem Amateur abknallen? Großer Gott, Dawkins, du willst ein Supermann für verdeckte Operationen sein? Ich schätze, du würdest über die erstbeste Unebenheit im Gehweg stolpern, wenn nicht ständig einer an deiner Seite ist, der dich wie einen blinden Köter führt. Hast du das absichtlich gemacht? Wolltest mal ’n bisschen Aufmerksamkeit und wieder eine Medaille und deinen Lebenslauf aufpolieren, bevor du dich zur Ruhe setzt, was? Ach, egal, was hast du mir in deinem Testament vermacht? Du hast zwar nichts, was mich interessieren würde, aber vielleicht den Ford Pick-up? Den würde ich wohl nehmen. Gottverdammt, kratz jetzt nicht ab, verstehst du?«
    Es war längst nicht mehr nötig, sich zu verstecken. Daher hatte Captain Newman den gegenwärtigen Beobachtungsposten kurzerhand zur Landezone für den Helikopter ernannt. Von weiteren Fahrzeugen aus der