Deadwood - Dexter, P: Deadwood

schlägt irgendwann die letzte Stunde.« Swearingen dachte an den Jungen. Auf irgendeine Art dachte er immer an den Jungen, seit sie sich in Fort Laramie dem Treck angeschlossen hatten.
    Boone stand auf und packte Frank Towels’ Kopf wieder in den Beutel.
    »Wie viel, sagtest du?« fragte Swearingen.
    »Zweihundert Dollar«, antwortete Boone und setzte sich wieder. Al Swearingen war einer von vier Leuten, bei denen Boone sicher war, dass sie zweihundert Dollar besaßen. Vielleicht hatte er sie sogar dabei. »Du könntest ihn für weniger haben«, sagte er. »Kannst ihn ja mitnehmen, wenn du wieder mal nach Cheyenne fährst.«
    »Ich war gerade in Cheyenne.«
    »Mir reichen hundertfünfzig«, sagte Boone. »Ich habe gerade keine große Lust, diesen Ort zu sehen.«
    Swearingen lächelte ihn an. »Hat Sitting Bull dich in deinen Träumen heimgesucht?«
    »Scheiße«, sagte Boone.
    »Was ist mit Wild Bill?« fragte er. »Hast du Angst vor Wild Bill Hickok?« Boone verstand nicht, worauf er hinauswollte. »Bei allem, was ich je über dich gehört habe«, sagte Swearingen, »hat nie jemand von Angst geredet.«
    Boone sah ihn mit einem seiner Glubschaugen direkt an. »Wenn es einen Haftbefehl für Wild Bill gibt«, sagte er, »leg ich seinen Kopf direkt hier neben den von Frank Towels.«
    Swearingen hielt seinem Blick stand. Er dachte daran, wie sich seine Eier zusammengezogen hatten, als Bill ihn in seinen eigenen Wagen beorderte und er einer Hure die Zügel überlassen musste.
    »Was, wenn es keinen Haftbefehl gibt?«
    »Was, wenn nicht?« fragte Boone. Er hatte das kalte Gefühl in seinen eigenen Eiern vergessen, als Bill am vergangenen Abend in der Bar seinen Blick auffing. Er wünschte, Al Swearingen würde jetzt das über die zweihundert Dollar sagen, was er eigentlich sagen wollte. Wild Bill hatte langsam genug von Boones Zeit in Anspruch genommen.
    »Ich hab gehört, dass er mit derselben Absicht nach Deadwood gekommen ist wie zuvor nach Abilene und nach Cheyenne«, sagte Swearingen.
    »Dazu hat er keine Befugnis«, entgegnete Boone.
    »Noch nicht.«
    »Spiel keine Spielchen mit mir«, zischte Boone. »Sag, was du sagen willst.«
    »Wenn du zwei Köpfe auf das Bett legst«, sagte Swearingen, »was würde das kosten?«
    »Frank ist mindestens zweihundert Dollar wert, das hab ich dir doch schon gesagt.«
    Swearingen schüttelte den Kopf. »Wenn er da neben dem anderen Kopf, über den wir gesprochen haben, läge, könnte das zweihundert Dollar wert sein.«
    »Für wen?«
    »Wenn es der Kopf von dem ist, über den wir gesprochen haben«, meinte Swearingen, »für mich.«
    »Hundert Dollar für jeden«, sagte Boone.
    Aber Swearingen sah, was er dachte. »Nein«, sagte er, »zweihundert für beide, und du kannst Frank Towels behalten.«
    So betrachtet, war es für Boone etwas anderes. Die Grenze zwischen richtig und falsch zog das Gesetz, und wenn man einmal auf der sicheren Seite war, gab es nicht viel, was man nicht tun konnte, vorausgesetzt, man benutzte seinen gesunden Menschenverstand und blieb außer Sichtweite. Der Gedanke, er könnte einmal zwischen Ästen in den Himmel starrend enden, kam Boone bei der Arbeit nie in den Sinn, weil er auf der sicheren Seite der Grenze blieb.
    Wild Bill zu erschießen, schien die Grenze zu übertreten. Wenn es hart auf hart kam, konnte man noch nicht einmal behaupten, man habe ihn verwechselt. Nicht bei dem Haarschopf. Boone hatte noch nie jemand Berühmten umgebracht. Er fragte sich, ob man hinterher dessen Platz einnahm. Dabei fiel sein Blick zufällig auf Frank Towels’ Kopf. »Man nimmt nur den Platz eines anderen ein«, sagte er laut, »wenn die etwas Besseres sind als du.«
    Swearingen nickte, als hätte er dasselbe gedacht. Das gefiel Boone nicht. Er wünschte, es gäbe einen Weg, Al Swearingen zu töten und dafür zweihundert Dollar zu bekommen. Er stellte sich vor, wie Al Swearingen versuchte, es ihm auszureden. Es ergab keinen Sinn, Wild Bill anstelle eines Hurentreibers zu töten.
    Wie jeder andere in Deadwood wünschte sich Boone manchmal, es ginge logischer zu in der Welt.
    Die ersten respektablen Leute, die Charlie Utter in Deadwood kennenlernte – wenn man Captain Jack Crawford nicht mitzählte –, waren Jack Langrishe und seine Frau Elizabeth. Sie kamen am Sonntagnachmittag um fünf Uhr zu Charleys Camp am Whitewood, um Bills Bekanntschaft zu machen. Sie erzählten, sie hätten den ganzen Tag geprobt.
    »Freut mich«, sagte Charley und zog höflich seinen Hut.