Der Anschlag - King, S: Anschlag

Titel: Der Anschlag - King, S: Anschlag Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

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Süden gegangen, um mein Glück zu machen. Das hier war ein guter Anfängerjob, und der Lohn ist nicht schlecht, aber …« Er sah sich um, konnte niemand in unserer Nähe entdecken, senkte aber trotzdem die Stimme. »Wollen Sie die Wahrheit hören, Jackson? Diese Stadt stinkt.«
    »Ich weiß, was Sie meinen. All diese Fabriken.«
    »Es geht um viel mehr als nur das. Sehen Sie sich um. Was sehen Sie?«
    Ich kam seiner Aufforderung nach. In einer Ecke saß ein Kerl, der wie ein Handelsvertreter aussah, vor einem Whiskey Sour, aber das war schon alles.
    »Nicht viel«, sagte ich.
    »So ist es hier die ganze Woche über. Die Bezahlung ist gut, weil’s keine Trinkgelder gibt. In den Bierkneipen unten in der Stadt brummt der Laden, und wir haben an Freitag- und Samstagabenden ein paar Gäste, aber das war’s dann schon. Die besseren Leute trinken anscheinend zu Hause.« Er senkte die Stimme noch mehr. Bald würde er flüstern. »Wir hatten hier einen schlimmen Sommer, mein Freund. Die Einheimischen reden möglichst wenig darüber – sogar die Zeitung hält sich zurück –, aber es hat üble Dinge gegeben. Morde. Mindestens ein halbes Dutzend Tote. Alles noch Kinder. Erst neulich ist ein Junge in den Barrens aufgefunden worden. Patrick Hockstetter, so hieß er. Schon ganz verwest.«
    »In den Barrens?«
    »Das ist der sumpfige Streifen, der sich mitten durch die Stadt zieht. Wahrscheinlich haben Sie ihn vom Flugzeug aus gesehen.«
    Ich war mit dem Auto gekommen, wusste aber trotzdem, was er meinte.
    Der Barkeeper machte plötzlich große Augen. »Das ist aber nicht die Immobilie, für die Sie sich interessieren, oder?«
    »Darf ich leider nicht verraten«, sagte ich. »Wenn ich etwas durchsickern lasse, kann ich mich sofort nach einem neuen Job umsehen.«
    »Verstehe, verstehe.« Er trank seine Coke halb aus und unterdrückte anschließend mit dem Handrücken ein Rülpsen. »Aber ich hoffe, dass es so ist. Diesen gottverdammten Sumpf müsste man aufschütten. Nichts als stinkendes Wasser und Mücken. Damit täten Sie der ganzen Stadt einen Gefallen. Sie würde ein bisschen attraktiver.«
    »Sind dort unten noch weitere Kinder aufgefunden worden?«, fragte ich. Ein Serienmörder, der es auf Kinder abgesehen hatte, hätte viel von dem Trübsinn erklären können, den ich seit dem Überqueren der Stadtgrenze wahrgenommen hatte.
    »Nicht dass ich wüsste, aber die Leute sagen, dass einige der Verschwundenen oft dort waren, wo die großen Abwasserpumpstationen sind. Manche Leute behaupten, dass es unter Derry so viele Abwasserkanäle gibt – die meisten während der Weltwirtschaftskrise gebaut –, dass niemand weiß, wie sie alle verlaufen. Und Sie wissen ja, wie Kinder sind.«
    »Abenteuerlustig.«
    Er nickte nachdrücklich wie ein zufriedener Quizmaster. »Die Antwort ist rrrichtig. Manche Leute sagen, der Täter wäre irgendein Landstreicher gewesen, der seither weitergezogen ist. Andere behaupten zu wissen, dass er ein Einheimischer ist, der sich als Clown verkleidet, um nicht erkannt zu werden. Das erste Opfer – das war letztes Jahr, bevor ich hergekommen bin – ist an der Kreuzung von Witcham und Jackson Street mit einem glatt ab gerissenen Arm aufgefunden worden. Denbrough war sein Name, George Denbrough. Armer kleiner Kerl.« Er bedachte mich mit einem bedeutungsvollen Blick. »Und er wurde gleich neben einem dieser Regenwasserkanäle entdeckt, die in die Barrens münden.«
    »Himmel!«
    »Allerdings.«
    »Mir fällt auf, dass Sie das alles in der Vergangenheitsform erzählen.«
    Ich machte mich bereit, ihm zu erklären, was ich meinte, aber dieser junge Mann hatte anscheinend nicht nur in der Barkeeperschule, sondern auch im Englischunterricht aufgepasst. »Die Morde scheinen aufgehört zu haben – dreimal aufs Holz geklopft!« Er klopfte tatsächlich mit den Fingerknöcheln auf die Theke. »Vielleicht hat der Täter seine Sachen gepackt und ist weitergezogen. Möglicherweise hat der Dreckskerl sich auch selbst umgebracht, das tun sie manchmal. Das wäre gut. Aber es war kein Wahnsinniger in einem Clownskostüm, der den kleinen Corcoran umgebracht hat. Der Clown, der diesen Jungen ermordet hat, war sein eigener Vater.«
    Das kam dem Grund für meine Reise hierher so nahe, dass es sich mehr wie Schicksal als wie Zufall anfühlte. Ich trank bedächtig einen Schluck Bier. »Ach, wirklich?«
    »Darauf können Sie Gift nehmen. Dorsey Corcoran, so hieß der Kleine. Erst vier Jahre alt, und wissen Sie, was sein