Der Augenblick des Magiers

Titel: Der Augenblick des Magiers Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Alan Dean Foster

Vom Netzwerk:

zu dieser Kreatur hier hast und...«
    »Wen nennst du da eine ›Kreatur‹ , du 'irnverretteter...« Mudge hielt inne, als ihn ein anderer Gedanke zu beschäftigen begann. »Einen Moment mal! Wer ist denn dieser Markus, von dem ihr da redet?«
    »Jemand, mit dem ich reden muß«, erklärte Jon-Tom. »Im schönen Quasequa.«
    »Es ist nirgendwo so schön wie in einem Spielsalon, wo ein großer Topf voll Gold nur darauf wartet, daß man ihn nimmt. Zwölf von einer Sorte! Das Blatt meines Lebens!« Er sah wieder zu Clodsahamp hinüber. »Das mindeste, was Euer 'exerschaft 'ätte tun können, wäre, mich erster und nicht Touristenklasse 'ier'er zu befördern.«
    »Ich bin niemand, der sich nutzloser, unsinniger Vergeudung befleißigen würde.«
    »Stimmt, Chef, und ich bin überzeugt davon, daß du selbst auch immer nur auf dem Zwischendeck reist, wenn du mal den Ort wechselst. Laß mich wenigstens aus diesen verdammten Seilen!«
    »Ja, ich glaube, das kann ich jetzt tun, nachdem du dich ein wenig beruhigt hast und dich halbwegs zivilisiert benimmst. Dieses ganze Gekreische und Gefluche, tz, tz.« Er murmelte etwas Unverständliches.
    Nichts geschah. »Na?« fragte Mudge. »Ist das etwa alles?«
    »Nicht ganz. Du mußt noch niesen.«
    »So, muß ich? Einfach nur so, wa? Du glaubst wohl, auf Befehl zu niesen wäre genauso einfach wie zu labern, wa? Genauso einfach, wie zwölf von einer Sorte zu zie'en, eh? Na schön.« Er atmete scharf ein, kitzelte sich mit einem Barthaar in der Nase und nieste äußerst feucht in Jon-Toms Richtung. Es bestand kein Zweifel daran, daß er das ganz bewußt tat.
    Die Seile zerfielen zu Staub und sanken zu Boden. Er richtete sich auf und rieb sich die Arme, um die Durchblutung wieder herzustellen.
    Ganz der alte Mudge, dachte Jon-Tom, während er sich säuberte und seinen alten Freund inspizierte. Der Otter trug eine neue graue Weste, die mit silbernen Fäden durchwirkt war, und dazu hatte er passende schwarzsilberne kurze Hosen an. Seine neuen Stiefel waren von hellem metallischem Blau. Auf den Rücken hatte er seinen wohlbekannten Langbogen und den Köcher mit den Pfeilen geschnallt. Auf dem Kopf trug er noch dieselbe alte, zerschundene grüne Filzmütze. Allerdings war sie mit einer frischen Feder verziert.
    »Das ist schon mal eine Verbesserung, Chef. Und was ist nun mit diesem verdammten Käfig?«
    »Welcher Käfig?« fragte Clodsahamp mit scheinheiligem Lächeln. »Dir steht nichts im Wege außer ein paar dünnen, schwachen Fädchen.«
    »Sind vielleicht nur ein paar, aber schwach sind sie trotzdem nicht. Glaub bloß nicht, ich 'ätte's nicht versucht.« Er schob wie beiläufig eine Hand vor, worauf mehrere der Fäden rissen. Er konnte sich nur mit Mühe rechtzeitig in Sicherheit bringen, als das Holzdach über ihm einstürzte. Dann stand er ungehindert auf dem Küchenboden und starrte an, was kurz zuvor noch ein undurchdringliches Gefängnis gewesen war und nun lediglich noch aus ein paar Holzbrettern bestand, die lose mit einigen Bindfäden zusammengeknüpft waren.
    »Das einzige, was noch schlimmer ist als ein verdammter 'exer«, knurrte er, »das ist ein verdammter 'exer, dem es auch noch Spaß macht, Witze zu machen.«
    »Ich mache keine Witze«, erklärte Clodsahamp würdevoll.
    »Derlei Übungen in plebejischem Vergnügen sind unter meinem Niveau.« Er hüstelte leise. »Allerdings würde ich einen gewissen subtilen Sinn für Humor bei mir konzidieren. In meinem Alter läßt man sich keine Gelegenheit entgehen, sich auf harmlose Weise zu amüsieren.
    Was nun deine betrauerten zwölf von einer Sorte anbelangt, so tut mir die Angelegenheit leid. Ich habe Grund zu der Annahme, daß der Hexer Oplode der Schlaue, den du aufsuchen wirst, dich in voller Höhe zu entschädigen bereit sein wird.«
    »Klar, das sagst du doch jedesmal, Chef.«
    »Auf jeden Fall wirst du dich im schönen, exotischen Quasequa verlustieren können, dessen Klima und Vorzüge die Poeten über alle Maßen...«
    »Ach, 'ör schon auf damit, Chef, das 'abe ich alles schon mal ge'ört.« Er schniefte kurz. »Zwölf von einer Sorte.« Dann ein Blick empor zu Jon-Tom. »Weißt du, wie lange ein Spieler in seinem Leben auf eine solche 'and wartet, Kumpel?«
    »Nein, das weiß ich nicht. Ich habe geglaubt, daß man in einem Spiel immer nur höchstens vier von einer Sorte bekommen könnte.«
    Mudge dachte über diesen Einwand nach. »Dann reden wir anscheinend über verschiedene Spiele, Kumpel. Dann kannst du es