Der Distelfink

machen. Setz dich so weit nach hinten wie möglich und achte darauf, ihn ein Stück vom Busbahnhof wegzutragen, bevor du ihn rauslässt, damit er sein Geschäft erledigen kann. «
    Ich hängte die Tasche über die Schulter und legte den Arm darum. » Sieht man es? « , fragte ich ihn.
    » Nein. Nicht, wenn ich es nicht wüsste. Aber darf ich dir einen Tipp geben? Ein Zauberergeheimnis? «
    » Klar. «
    » Du darfst nicht auf die Tasche gucken. Überallhin, nur nicht auf die Tasche. Die Landschaft, deine Schnürsenkel… okay, so ist gut– genau. Selbstbewusst und natürlich, das ist der Trick. Aber wenn du glaubst, dass die Leute dich im Visier haben, funktioniert auch vertrottelt oder auf dem Boden nach einer verlorenen Kontaktlinse suchen. Verschütte deine Chips– stoße dir den Zeh– verschluck dich an deinem Getränk– irgendwas. «
    Wow, dachte ich. Es hieß offensichtlich nicht umsonst Lucky Cab.
    Er lachte wieder, als hätte ich laut geredet. » Hey, ist doch eine blöde Regel, keine Hunde im Bus. « Er trank noch einen großen Schluck Red Bull. » Ich meine, was sollst du denn machen? Ihn am Straßenrand aussetzen? «
    » Sind Sie ein Zauberer oder so was? «
    Er lachte. » Wie hast du das erraten? Ich trete mit Kartentricks in einer Bar in Orleans auf– wenn du alt genug wärst, um reinzukommen, würde ich sagen, komm mal vorbei und guck dir meine Show an. Also, das Geheimnis ist, die Aufmerksamkeit der Leute immer von dem abzulenken, wo die heiklen Sachen passieren. Das ist das oberste Gesetz der Magie, Brille. Ablenkung. Immer dran denken. «
    XXI
    Utah. Als die Sonne aufging, entfaltete sich die San Rafael Swell in unirdischen Panoramen wie Marslandschaften: Sandstein und Schiefer, Schluchten und einsame rostrote Tafelberge. Ich konnte kaum schlafen, zum Teil wegen der Drogen, zum Teil aus Angst, Popper könnte zappeln oder jaulen, doch während wir über die gewundenen Gebirgsstraßen fuhren, saß er vollkommen still in seiner Tasche auf dem Fensterplatz neben mir. Tatsächlich war mein Koffer klein genug, um ihn mit in den Bus zu nehmen, worüber ich aus einer Reihe von Gründen glücklich war: mein Pullover, Wind, Sand und Sterne, aber vor allem das Gemälde, das sich sogar eingepackt und außer Sichtweite anfühlte wie ein Amulett, wie eine heilige Ikone, die von einem Kreuzritter in die Schlacht getragen wurde. Hinten im Bus saß außer mir noch ein schüchtern aussehendes Latino-Pärchen mit einem Haufen Plastikdosen mit Essen auf dem Schoß sowie ein alter Säufer, der Selbstgespräche führte, und wir schafften es bestens über die gewundenen Straßen durch Utah bis nach Grand Junction, Colorado, wo wir fünfzig Minuten Aufenthalt hatten. Nachdem ich meinen Koffer in ein Schließfach gepackt hatte, führte ich Popper immer außer Sichtweite des Fahrers auf die Rückseite des Busbahnhofs, kaufte uns bei Burger King ein paar Hamburger und füllte ihm Wasser in den Plastikdeckel einer Fast-Food-Schale, die ich im Müll gefunden hatte. Von Grand Junction schlief ich, eine Stunde und sechzehn Minuten, bis zu unserem Zwischenhalt in Denver, wo gerade die Sonne unterging– und Popper und ich aus schierer Erleichterung, den Bus verlassen zu dürfen, so weit über dunkle unbekannte Straßen liefen, dass ich beinahe Angst hatte, mich zu verirren, obwohl ich froh war, ein Hippie-Café mit junger und freundlicher Bedienung zu entdecken ( » Bring ihn mit rein! « , sagte das Mädchen mit dem lilafarbenen Haar hinter dem Tresen, als sie sah, dass ich Popper vor der Tür anband, » wir lieben Hunde! « ), wo ich nicht nur zwei Truthahn-Sandwiches (eins für mich, eins für ihn) kaufte, sondern auch noch einen veganen Brownie und eine fettige Papiertüte mit selbst gebackenen vegetarischen Hundekuchen.
    Ich las bis spät, cremefarbenes Papier, das in einem matten Lichtkreis vergilbte, während draußen unbekannte Weiten vorbeirauschten– über die Continental Divide und hinaus aus den Rockies– und Popper nach der Herumtollerei in Denver glücklich in seiner Tasche schlummerte.
    Irgendwann schlief auch ich ein, wachte wieder auf und las noch ein wenig. Gegen zwei Uhr nachts, Saint-Exupéry erzählte gerade die Geschichte von seinem Flugzeugabsturz in der Wüste, erreichten wir Salinas, Kansas ( » Crossroads of America « )– zwanzig Minuten Pause unter einer von Motten umschwirrten Natriumdampflampe, wo Popper und ich auf dem dunklen leeren Parkplatz einer Tankstelle herumliefen, ich, den Kopf noch