Der Eisvogel - Roman

ist das Problem, schreibt er, murmelte Manuela vor sich hin, flüsterte books I’ve read in short and cloudy summer nights, – Sind Sie miteinander verheiratet? – Noch nicht, sagte Manuela ruhig. – Danke fürs Mitnehmen und für das Gespräch, sagte der Mann, als wir die beiden in Donaueschingen hinausließen
    – wieder fand ich einen Brief auf meinem Bett, als ich amnächsten Morgen erwachte, wieder die steilen, ungelenken, einander überschuppenden Graphen. Das Herz ist ein unaufgeräumtes Zimmer. Alles mögliche liegt da neben- und durcheinander. Termine für Geschäftsessen (ich habe Mittag im Hotel für Dich bestellt, Du brauchst nicht auf mich zu warten, ich gehe noch ins Fitneßstudio) und traurige Knopfaugen von Plüschtieren, Tips aus Gartenratgebern und Zeilen aus Liebesbriefen, die wir einst bekamen und die wir in einem Koffer mit brüchigem hellblauem Ledergriff verschlossen, weil wir Angst haben, daß die Zeit nicht vergangen ist und alles uns verletzt wie am ersten Tag. Als kleines Mädchen wollte ich wissen, wohin die stürzenden Sterne fallen. Nach Australien, sagte Vater. Ich wollte immer nach Australien
    – wir waren wieder in München, die Wohnung lag dunkel, und ich hatte gefragt, welche Rolle Manuela in der Organisation Wiedergeburt spiele. Sie zuckte die Achseln und sagte kühl: Es ist nie langweilig. Small talk und leeres Gerede ... das gibt es, bis Mauritz da ist. Vielleicht bin ich deswegen dabei. Vielleicht auch nicht. Ich bin seine Schwester. Sie lief im Zimmer auf und ab, durch die geöffneten Fenster drang der weichsüße Duft der Vieruhrblumen. Vielleicht genieße ich das alles nur. Vielleicht amüsiere ich mich im stillen über eure Eskapaden? Ich bin ja nur eine Frau und bestimmt nicht so intelligent und gebildet wie ihr. Und bestimmt bin ich oberflächlich, nicht wahr? Denke nur an schöne Kleider, an Make-up und meine Fingernägel ... Die würde alles mitmachen, stimmt’s? Wenn ihr Bruder bei den Grünen wäre, dann wäre sie auch bei den Grünen, ist er in der Organisation Wiedergeburt, dann sie auch, und trinkt er gerne Tomatensaft, dann trinkt sie auch welchen! Na? Hab ich den Finger drauf
    – sie hob die Luftdruckpistole, eine schwere Präzisionswaffe mit Gaskartusche, zielte auf die Kaminstreichhölzer, die auf der Balkonbrüstung in Wachspfropfen steckten, schoß auszehn Meter Entfernung ein Flämmchen nach dem anderen aus
    – ich stand auf, wollte sie umarmen, ihr die Waffe wegnehmen
    – sie drehte sich um, richtete die Pistole auf mich: Aufs Bett mit dir, sagte sie leise und zärtlich und
    – Manuela: Leg das Ding weg
    – zieh dich aus
    – nicht so
    – nur Sakko und Hemd
    – Manuela
    – sie legte mir Handschellen an im diffusen Licht einiger Streichhölzer, die sie übriggelassen hatte und die im Wachs weiterbrannten, fesselte mich ans Bett, ich ließ es geschehen, obwohl sie die Pistole auf den Tisch legte, manchmal ist es angenehm, sich hinzugeben, manchmal ist es erregend, Vertrauen haben zu müssen, einer Frau ausgeliefert zu sein, sie goß mir Honig aus einem Glas in den Nabel, lachte, schüttelte den Kopf, staunend über die Empfindlichkeit meiner Bauchdecke
    – liebst du mich liebst du mich liebst du mich
    – ja ja ja
    – das Klacken eines Feuerzeugs, die plötzlich aufglimmende Zigarettenspitze in einer Ecke, dort lehnte Mauritz, eine Hand in der Tasche, sah uns zu, hob den Kopf und stieß einen Rauchstrahl langsam aus
    – die Bienen verlassen den Bienenstock, wenn die Arbeit getan ist, sagte Manuela
    – und ihre fiebrigen, vom Honig klebrigen Küsse, während sie weinte
    O peration, wenn Granulationsgewebe da ist, hatte der Chefarzt angeordnet, nachdem er unter den Verband auf meinem Unterschenkel geschaut hatte, der eine Woche nicht geöffnet werden durfte, ich sah seine gerunzelte Stirn, sah in seiner blinkenden, goldgerahmten Brille etwas seifig Aussehendes, auf dem ein paar schwärzliche fingernagelgroße Hautstücke wie Buletten im Tiegelöl schwammen. Heute hat er kontrolliert und schien zufrieden, das Seifig-Weißliche ist einer zarten Schinkenfarbe gewichen; er nickte dem Stationsarzt zu, und Jost kam ins Zimmer, um mir einen dieser Aufklärungsbögen zu geben, den sie für jede größere Untersuchung, für jede Operation parat haben. Seltsam, man gewöhnt sich ein, auch hier, es gibt nicht nur eine Ärzte- und Schwesternroutine, sondern auch eine Patientenroutine. Inzwischen kenne ich die meisten OP-Schwestern mit Namen, kenne die