Der elektrische Mönch

Seufzen.
    »Es ist im Moment nicht viel im Kühlschrank« sagte sie, »etwas Joghurt, glaube ich, und du könntest ein Glas Roll­möpse aufmachen. Ich bin sicher, wenn du es versuchst, gibt's eine Katastrophe, aber eigentlich ist es ganz unkom­pliziert. Der Haupttrick dabei ist, sie nicht auf den Boden zu schmeißen oder Marmelade drüberzukippen,
    Sie umarmte ihn, schenkte ihm einen Kuß und ein trauri­ges Lächeln, dann zog sie sich wieder in ihr Musikzimmer zurück.
    Das Telefon klingelte, und Richard nahm ab.
    »Hallo?« sagte er. Es war niemand dran, nur eine Art schwaches Windesrauschen in der Leitung.
    »Hallo?« sagte er nochmal, wartete, zuckte die Achseln und legte wieder auf.
    »War jemand dran?« rief Susan. »Nein, niemand«, sagte Richard.
    »Das ist schon ein paarmal passiert«, sagte Susan. Ich glaube, es ist sowas wie ein minimalistischer Atmer.« Sie be­gann wieder zu spielen.
    Richard ging in die Küche und öffnete den Kühlschrank. Er war kein so gesundheitsbewußter Esser wie Susan, und so haute ihn das kaum um, was er fand, aber es gelang ihm ohne Schwierigkeiten, ein paar Rollmöpse, etwas Joghurt, Reis und einige Orangen auf einem Tablett unterzubringen, und er versuchte, sich aus dem Kopf zu schlagen, daß ein paar fette Hamburger und Fritten die Sache nett abrunden würden.
    Er fand eine Flasche Weißwein und trug alles auf den klei­nen Eßtisch hinüber.
    Fin, zwei Minuten darauf setzte Susan sich zu ihm. Sie war völlig ruhig und gesammelt, und nach ein paar Bissen fragte sie ihn nach dem Kanal.
    Richard schüttelte verwirrt den Kopf und versuchte, alles an der Geschichte und an Dirk klarzustellen.
    »Wie, sagtest du, war sein Name?« fragte Susan mit einem Stirnrunzeln, als er ziemlich lahm zum Schluß gekommen war.
    »Er heißt Dirk Gently«, sagte Richard, »gewissermaßen.«
    »Gewissermaßen?«
    »Äh, ja«, sagte Richard mit einem schweren Seufzer. Er überlegte, daß so ungefähr alles, was man über Dirk sagen konnte, von diesen verschwommenen und unsteten Voraus­setzungen abhing. Selbst auf seinem Briefkopf standen hin­ter seinem Namen eine Reihe Verschwommener und unstet wirkender Bezeichnungen. Er zog das Blatt Papier hervor, auf dem er ein paar Stunden zuvor vergeblich seine Gedan­ken zu ordnen versucht hatte.
    »Ich. ..«, begann er, aber es klingelte an der Haustür. Sie sahen einander an.
    »Wenn es die Polizei ist«, sagte Richard, »bin ich wohl bes­ser zu sprechen, Bringen wir's hinter uns.«
    Susan schob ihren Stuhl zurück, ging zur Eingangstür und griff zum Hörer der Gegensprechanlage.
    »Hallo?« sagte sie.
    »Wer?« fragte sie nach einer Weile. Sie hörte mit finsterem Blick zu, drehte sich dann herum und blickte Richard finster an. »Sie kommen am besten rauf«, sagte sie in einem alles andere als freundlichen Ton und drückte auf den Knopf. Sie kam zurück und setzte sich.
    »Dein Freund«, sagte sie gleichmütig, »Mr. Gently«
     
    Dem Elektrischen Mönch war ungeheuer wohl zumute, und er fiel in einen schwungvollen Galopp. Das heißt, er spornte sein Pferd schwungvoll zu einem Galopp an, und sein Pferd fiel schwunglos in denselben.
    Diese Welt, dachte der Mönch, ist eine gute Welt. Ihm ge­fiel sie. Er wußte nicht, wem sie gehörte oder wo sie her­gekommen war, aber sie war zweifellos ein außerordentlich befriedigendes Plätzchen für jemanden mit seinen einzigar­tigen und ungewöhnlichen Gaben.
    Man wußte ihn zu würdigen. Den ganzen Tag war er an Leute herangeritten, mit ihnen ins Gespräch gekommen, hatte sich ihre Beschwerden angehört und dann leise die drei magischen Worte hervorgestoßen: »Ich glaube dir.«
    Die Wirkung war jedesmal elektrisierend gewesen. Es war nicht so, daß die Leute auf dieser Welt es nicht auch gelegentlich zueinander sagten, aber sie kriegten offensicht­lich selten dieses tiefe aufrichtige Timbre hin, zu dessen Er­zeugung der Mönch so vortrefflich programmiert worden war.
    In seiner eigenen Welt wurde er schließlich als ganz was Selbstverständliches angesehen. Die Leute erwarteten ein­fach von ihm, daß er für sie in einem fort an Dinge glaubte, ohne ihnen auf den Keks zu gehen. Wenn jemand mit ir­gendeiner großartigen neuen Idee oder Anregung oder so­gar mit einer neuen Religion vor der Tür stand, war jedes­mal die Antwort: »Ach, erzählen Sie's dem Mönch.« Und der Mönch saß dann da, hörte zu und glaubte geduldig al­les, aber niemanden interessierte es weiter.
    Nur ein Problem schien sich auf