Der Erbe der Nacht

knappen Geste bedeutet hatte, es ebenfalls zu tun. »Inspektor Jeremy Card, New Scotland Yard, Special Branch.« Er betonte das auf eine Art, als erwartete er, daß mir das irgend etwas sagte, aber ich mußte ihn enttäuschen. Meine bisherigen Erfahrungen mit der Polizei beschränkten sich auf Detektivfilme und gelegentliche Straf-mandate.
    »Es tut mir leid, daß wir Sie belästigen müssen, Sir«, fuhr Card nach einer Weile deutlich verlegen fort, als ich nicht reagierte. »Aber es gibt gewisse Dinge, die getan werden müssen Sie verstehen?«
    »Nein«, antwortete ich. »Aber Sie werden es mir sicher gleich erklären.«
    Card atmete hörbar ein und schluckte eine unfreundliche Antwort hinunter. Ich beschloß, ihn nicht zu mögen. Card gehörte eindeutig zu dem Menschenschlag, der es einem sehr leicht macht, ihn nicht leiden zu können.
    »Sicher«, antwortete er, tauschte einen bezeichnenden Blick mit seinem Kollegen und fuhr mit fast teilnahmsloser Stimme fort: »Es ist eigentlich auch nur eine Kleinigkeit, Sie verstehen? Eine Lappalie, im Grunde gar nicht der Mühe wert, extra hierher zu kommen und Sie an einem solchen Tag zu belästigen.«
    »Warum tun Sie es dann?« fragte ich ruhig. Plötzlich empfand ich eine fast diabolische Freude daran, ihn zu ärgern. Card kam mir im Grunde gerade recht ich brauchte einfach jemanden, auf dem ich herumtrampeln konnte.
    »Nun, Mister McFaflathe-Throllinghwort-Simpson«, antwortete er umständlich, »ich will es kurz machen. Scotland Yard hat einen Hinweis bekommen, daß es bei dem Tod Ihres Großvaters gewisse … sagen wir, rätselhafte Umstände gegeben hat. Ich glaube selbst nicht daran, aber es ist nun einmal unsere Pflicht, jedem Hinweis nachzugehen, Sie verstehen?«
    »Rätselhafte Umstände?«
    Card nickte. »Schauen Sie, Mister McFaflathe-Throllinghwort-Simpson«, sagte er, »die Feuerwehr hat das Zimmer genau durchsucht, aber bis heute wurde die Brandur-sache nicht herausgefunden.«
    »Ist das mein Problem?« fragte ich kalt.
    »Natürlich nicht, Mister McFaflathe-Throllinghwort-Simpson«, beeilte sich Card zu versichern. Ich verbiß mir insgeheim ein schadenfrohes Grinsen, als er sich beim Aussprechen meines vollen Namens beinahe verhaspelte. Ich hätte ihm anbieten können, mich einfach Simpson zu nennen, wie ich es normalerweise tat schon um Zeit zu sparen aber wie gesagt: Ich mochte Card nicht. Sollte er sich doch einen Knoten in die Zunge machen. »Zimmerbrände kommen vor, und gar nicht einmal so selten. Aber immerhin hat es einen Toten gegeben. Und da ist noch etwas.«
    »So?«
    »Sie haben … gesprochen, Mister McFaflathe-Throllinghwort-Simpson«, sagte Card leise. »Im Schlaf, in der ersten Nacht im St. Patrick’s. Eine der Nachtschwestern berichtete uns, daß Sie mehrmals das Wort Mörder gerufen haben.«
    Es fiel mir schwer, mich zu beherrschen, und ich weiß nicht, ob es mir ganz gelang, denn nachdem Card eine ganze Weile vergeblich auf eine Antwort gewartet hatte, änderte er abrupt seine Taktik.
    »Gibt es da irgend etwas, was Sie uns verschweigen, Mister McFaflathe-Throllinghwort-Simpson?« fragte er.
    »Verschweigen?« Ich schüttelte möglichst überzeugend den Kopf. »Nein, Mister Card. Sie haben den Toten doch unter-sucht, oder nicht?«
    »Natürlich«, antwortete Card. »Interessiert Sie das Ergebnis, Mister McFaflathe-Throllinghwort-Simpson?«
    »Ich fürchte, Sie werden es mir erzählen, selbst wenn ich nein sage«, antwortete ich so unfreundlich, wie ich überhaupt nur konnte. Nicht, daß Card sich davon beeindruckt zeigte.
    Diesen Ton kannte er wahrscheinlich nur zu gut.
    »Ihr Großvater ist weder durch die Flammen umgekommen noch erstickt, Mister McFaflathe-Throllinghwort-Simpson«, sagte er betont mit Nachdruck. »Das sind die häufigsten Todesursachen bei Bränden, müssen Sie wissen. Er starb an Herzstillstand.«
    »Mein Großvater war schließlich ein alter Mann«, antwortete ich.
    »Das ist uns bekannt«, erwiderte Card. »Aber seine Leiche wies … sonderbare Spuren auf. Er hatte eine Verletzung am Kopf, und sein linker Arm war gebrochen. Und da war eine kleine Brandwunde, direkt über seinem Herzen.«
    »Das Zimmer war von innen verschlossen«, erinnerte ich.
    »Er wird versucht haben zu fliehen und hat sich dabei verletzt.«
    Card schwieg eine Weile. »Das wäre eine Erklärung«, murmelte er dann.
    »Wissen Sie eine andere?« Ich beugte mich vor und starrte ihn herausfordernd an. »Was soll dieses Verhör, Inspektor?
    Wenn Sie