Der goldene Schwarm - Roman

ganz normale, von groß bis (sehr, sehr) klein. Der Teil von Joe, der gern puzzelt, beginnt, mit den Füßen zu scharren. Dieses Stück würde zu dem hier passen, und das hier …
    Du schüttest das Kind mit dem Bade aus, Junge! Setz alles Knall auf Fall zusammen, und was kommt dann dabei raus? Schrott! Ein Haufen Garnichts. Da habe ich dir was anderes beigebracht.
    Die Stimme seines Großvaters, heiser geworden durch die Zeit und die Entfernung, die zwischen ihnen liegt.
    »Ich vermisse dich, weißt du das?«
    Sei nicht albern, Junge. Ich war schon alt, bevor du jung warst.
    »Trotzdem.«
    Und noch was: Red nicht mit den Toten. Die Leute kommen sonst noch auf komische Ideen.
    »Ich könnte doch einfach behaupten, du wärst mein imaginärer Freund.«
    … Du brauchst ein Mädchen.
    »Wahrscheinlich.«
    Eine Gefährtin.
    »Eine was?«
    Eine Frau, mit der du dein Leben teilen kannst.
    »Ja, das stimmt.«
    Er hat den Faden der Unterhaltung verloren. Daniel Spork hat ihm nie Ratschläge gegeben, wenn es um Frauen ging. Vielleicht hat ihn sein eigenes desaströses Liebesleben davon abgehalten. Joes Vorstellungskraft scheut davor zurück, ihm zu diesem Thema Worte in den Mund zu legen.
    Weiter geht’s.
    Der nächste Gegenstand: eine Klemme oder eine Halterung mit einer Armatur in Form eines Stabes, in der richtigen Größe, um das Dingsbums zu umfassen und die Seiten umzublättern. Neugierig berührt er das Ende des Stabes und stellt fest, dass er statisch aufgeladen ist. Er tippt damit leicht gegen eine Seite des Buches. Ja, die Seite wird umgeblättert. Er tippt auf die nächste Seite, und wieder haftet diese. Joe nimmt die Halterung ab, legt sie beiseite, und die statische Aufladung ist verschwunden. Clever. Er hat keine Ahnung, wie das funktioniert. Irgendetwas in dem Stab reibt sich vielleicht am metallenen Innenleben des Buches. Raffiniert: Uhrwerke werden von statischer Aufladung nicht beschädigt, im Gegensatz zu Elektronik. Ein kleines Säubern dann und wann, und das war’s. Es ist beinahe ein Glaubenssatz: das richtige Werkzeug am richtigen Ort.
    Der nächste Gegenstand ist eine seltsame kleine eiförmige Schachtel oder eher ein Ball, ziemlich beeindruckend auf der Außenseite graviert, und dies offensichtlich per Hand. Ein spiralförmiges Muster, wie eine Galaxie oder eine Muschelschale. Der goldene Schnitt, aber glauben Sie bloß nicht alles, was Sie darüber lesen. Sehr schwer für seine Größe. Wenn der Ball nicht aus Gold gemacht wurde, muss sich darin ein Gewicht oder ein Schwungrad befinden. Kein Anzeichen dafür, wie er sich öffnen lässt, auch wenn es eine Naht gibt. Er dreht ihn in seiner Hand. Im Inneren macht etwas Kling-ping , was sein geschultes Ohr als schlechtes Zeichen erkennt. Keine Katastrophe, aber definitiv ist da etwas kaputt.
    Er legt den Ball auf eine weiche Vertiefung auf der Bank. Es gibt nicht wenige Gegenstände in seiner Welt, die keine Ecken haben, und viele davon sollten nicht einfach in der Gegend herumrollen. Eine Zeit lang lieferte die Firma, von der er eine besonders extreme Säure zum Reinigen und Ätzen bezieht, die Flüssigkeit in Behältern mit abgerundetem Boden, sodass man nicht umhinkam, auch ihre recht teuren Klemmen und Retorten zu benutzen. Gift: 1 Penny; Heilung: 1 Guinea. Nun, wie auch immer – der Ball passt wunderbar in die Vertiefung. Joe streckt sich, hört, wie etwas in seinem Rücken und in seinen Armen knackt, und beugt sich wieder über die Bank. Muss mir einen ordentlichen Stuhl besorgen. Ja, und ein halbes Dutzend anderer Sachen, die ich mir nicht leisten kann.
    Der nächste Gegenstand: der Frickelstab, Funktion unbekannt. Ein Instrument zum Aufschrauben magischer Bolzen und Öffnen von Schlössern, dessen Existenz wir nicht wirklich verstehen. Ein Gegenstand, der zu einem einzigen Zweck angefertigt wurde. Ein Gegenstand mit Bestimmung. Ein komisch aussehendes Werkzeug mit einem Griff an einem Ende und einer merkwürdig verdrehten Schlaufe, die sich darum herum wickelt, beinahe wie das Heft aus Korb bei einem alten Duellschwert. Joe schwenkt den Stab dramatisch, hält dann inne. Wie der Ball ist er überraschend schwer.
    Und schließlich ein Stück weißen Kartons, auf das Worte mit Filzstift geschrieben wurden: eine Erinnerung von Billy, dass besagter Gegenstand mit Respekt behandelt werden muss, und die Bitte, sich eilig um den lüsternen Wildhüter zu kümmern, weil seine Kundin ihm ziemlich zusetzt.
    Also dann: in die Bathöhle! Oder zumindest ans