Der Himmel auf Erden

gerade?«
    »Schau zu, wie sich das Gras ausruht. Trinke böhmisches Bier.«
    »Könntest du dich ein bisschen mit Moa unterhalten?«, fragte Winter.
    *
    »Was willst du eigentlich sagen, Papa?«
    »Wenn ich ehrlich sein soll, ich weiß es auch nicht genau.«
    »Das hast du dir doch nicht selbst ausgedacht.«
    »Das nicht gerade«, antwortete er.
    Er saß in ihrem Zimmer in dem Sessel, der dort gestanden hatte, seitdem das Zimmer ihr gehörte. Zwanzig Jahre. Sie hatte oft dort gesessen und aus dem Fenster auf den Rasen geschaut, genau wie er.
    »Jedenfalls hat also jemand den Verdacht, Jakob Stillman könnte schwul sein?«
    »Ich weiß nicht, ob ich es Verdacht nennen würde.«
    »Nenn es, wie du willst. Ich möchte nur wissen, worum es eigentlich geht.«
    »Es geht unter anderem um den Job, den ich nun mal habe«, sagte Ringmar und verlagerte das Körpergewicht auf dem weichen Sessel, der nach all den Jahren etwas abgenutzt war. Ungefähr wie ich. »Wir prüfen verschiedene Theorien. Oder Hypothesen.«
    »Diese kannst du vergessen«, sagte sie.
    »Ach?«
    »Total daneben.«
    »Du hast doch gesagt, du kennst ihn nicht?«, fragte Ringmar.
    »Er hat eine Freundin. Vanna. Ich hab sie zu dir geschickt, wenn ich mich richtig erinnere.«
    »Du erinnerst dich richtig.«
    »Na also.«
    »Manchmal sind die Dinge komplexer.«
    Sie antwortete nicht.
    »Tja…«, sagte er.
    »Und was würde es bedeuten?«, fragte sie. »Wenn er wider Erwarten doch schwul sein sollte?«
    »Wenn ich ehrlich sein soll, ich weiß es nicht«, sagte Ringmar.
    *
    »Was wissen wir eigentlich?«, sagte Sture Birgersson, der sich gerade eine neue John Silver an einer alten anzünden wollte. Der Dezernatschef stand an seinem üblichen Platz, wo er beim Gespräch immer stand, vorm Fenster, hinter dem Schreibtisch.
    »Hattest du nicht aufgehört?«, fragte Winter.
    »Die Lungen sind wieder in Ordnung«, antwortete Birgersson und inhalierte den Rauch. »Ich hab's mir anders überlegt.«
    »Gesund«, sagte Winter.
    »Ja, nicht?« Birgersson hielt die Zigarette vor sich und studierte sie, als ob sie eine kleine Mohrrübe wäre. »Aber wir waren eben woanders.«
    »Du hast es ja gelesen«, sagte Winter.
    »Brauchst du mehr Leute?«
    »Ja.«
    »Es gibt keine.«
    »Vielen Dank.«
    »Wenn es noch schlimmer wird, kann ich vielleicht ein paar ranschaffen«, sagte Birgersson.
    »Inwiefern noch schlimmer?«
    »Noch ein Opfer, Mensch. Vielleicht ein Toter.«
    »Wir hätten es mit vier Toten zu tun haben können«, sagte Winter.
    »Mhm.« Birgersson zündete die Zigarette an der Glut der Kippe an. »Grausam, aber nicht grausam genug.«
    »Vier Morde«, sagte Winter. »Das wäre ein Rekord, jedenfalls für mich.«
    »Für mich auch.« Birgersson kam um den Schreibtisch herum. Winter nahm den Duft nach Tabak wahr. Als ob die alte Tabakfabrik unten am Fluss wieder aufgemacht hätte. »Aber du hast Recht. Es ist übel. Vielleicht haben wir mit einem Serienmörder zu tun, der nicht gemordet hat.«
    »Wenn es jedes Mal derselbe war.«
    »Glaubst du das nicht?«
    »Doch, das glaub ich«, sagte Winter.
    Birgersson drehte sich um und nahm drei Blätter, die auf dem Schreibtisch lagen. Der war im Übrigen leer, sauber, glänzend. Geradezu zwanghaft, dachte Winter. Das dachte er jedes Mal, wenn er bei dem Dezernatschef war.
    Birgersson las wieder in dem Dokument und schaute auf. »Ich frage mich, ob diese Schwulentheorie stimmt«, sagte er.
    »Nur du, Lars, Bertil und ich kennen sie«, sagte Winter.
    »Das ist wohl auch am besten so.«
    »Du hast mir beigebracht, mit doppelt geschliffenen Gläsern zu suchen«, sagte Winter.
    »Hab ich das gesagt? Das ist gut.« Birgersson strich sich übers Kinn. Er sah Winter an und lächelte fast. »Könntest du mich daran erinnern, was ich damit gemeint habe?«
    »Gleichzeitig nach unten und vorwärts blicken. In diesem Fall parallel verschiedene Motive suchen.«
    »Hm.«
    »Das sind Selbstverständlichkeiten«, sagte Winter.
    »Das hab ich lieber nicht gehört.«
    »Wie alle großen Gedanken.«
    »Hear, hear«, sagte Birgersson. »Die Schwulentheorie könnte uns ein Motiv liefern.«
    »Habt ihr noch mal einen der Jungs verhört? Ich meine mit diesem Hintergedanken.«
    »Der Gedanke ist noch ganz neu«, sagte Winter.
    Birgersson antwortete nicht, und das bedeutete, die Diskussion war für diesmal beendet. Winter holte ein Päckchen Corps hervor und zog die Schutzhülle von einem der dünnen Zigarillos ab.
    Birgersson hielt ihm sein Feuerzeug