Der Himmel auf Erden

Er studierte den Rauch von Winters Zigarillo. »Aber jetzt lassen wir die Erinnerungen reifen. Die Bilder.«
    »Mhm.«
    »Lass uns mal für den Augenblick voraussetzen, dass es wirklich passiert ist«, sagte Birgersson. »Die Kinder sagen die Wahrheit.«
    »Simon Waggoner sagt nichts«, sagte Winter.
    »Aber bei ihm gibt's keinen Zweifel.«
    Winter dachte nach. »Der Täter hat was, mit dem er die Kinder lockt«, sagte er dann.
    »Ist es ein einziger? Ein und derselbe?«
    »Das setzen wir mal eine Weile voraus.«
    »Red weiter.«
    »Und die Kinder haben etwas, das er haben möchte.«
    »Wie meinst du das?«
    »Er sucht etwas bei ihnen. Eine Sache. Eine Erinnerung, die er mitnehmen kann.«
    »Will er sie selbst auch haben? Will er… die Kinder haben?«
    »Mit der Frage warten wir noch«, sagte Winter. Er sog an seinem Zigarillo. Den Stern konnte er immer noch sehen und noch einen. Er schien scharfsichtiger zu werden bei dem, was er jetzt dachte. »Er nimmt etwas mit. Er will es mit nach Hause nehmen. Oder bei sich tragen.«
    »Warum?«, fragte Birgersson.
    »Das hat mit… ihm selbst zu tun. Wie er war.«
    »Wie er war?«
    »Als er noch so klein war wie sie. Als er Kind war.«
    »Wir wissen, was er mitgenommen hat«, sagte Birgersson. »Eine Uhr, einen Ball und eine Art Schmuckstück.«
    »Und vielleicht auch etwas von dem Jungen Skarin. Vermutlich.«
    »Sind das Trophäen, Erik?«
    »Ich weiß es nicht. Nein, so nicht.«
    »Gleichen diese Sachen irgendwas, das er selbst besitzt?«, fragte Birgersson. Er legte die Zigarette ab und schaukelte mit dem Drehstuhl, der ein Quietschen von sich gab.
    »Das ist eine sehr gute Frage«, entgegnete Winter.
    »Die jemand beantworten könnte, wenn es jemanden gäbe«, sagte Birgersson.
    »Die Kinder gibt es.«
    »Ja. Aber ich dachte an andere Erwachsene. Erwachsene Zeugen.« Er musterte Winter, Winters Corps, das Hemd, das am Hals aufgeknöpft war, der Schlips wie eine Schlinge um den Kragen hängend. »Haben wir es hier überhaupt mit einem Erwachsenen zu tun, Erik?«
    »Das ist auch eine gute Frage.«
    »Ein Kind in einem erwachsenen Körper«, sagte Birgersson.
    »So einfach ist das nicht«, sagte Winter.
    »Wer hat denn gesagt, dass es einfach ist? Es ist verdammt kompliziert«, sagte Birgersson. Er drehte sich plötzlich um, als würden sich Strahlen von den beiden Sternen, die über dem Wäldchen hinterm Ullevi standen, in seinen Rücken bohren. Er drehte sich zurück.
    »Die Lage ist verflixt ungemütlich«, sagte er. »Du weißt, ich finde solche Ausdrücke unprofessionell, aber hier benutze ich sie.« Er zündete sich eine neue Zigarette an und zeigte damit auf Winter. »Schnapp ihn, bevor etwas noch Schlimmeres passiert.«

28
    Angela rief an, als Winter Birgerssons Zimmer verließ. Er sah seine eigene Nummer auf dem Display. »Ja?«
    »Erik, die Leiterin von Elsas Kindergarten hat eben angerufen.«
    »Ist Elsa zu Hause?«
    »Ja, ja, Himmel.«
    »Was ist los?«
    »Sie haben jemanden… eine mysteriöse Person gesehen.«
    »Okay, hast du die Telefonnummer?« Er rief vom Handy aus an, immer noch auf dem Weg ins Büro.
    *
    Er saß in ihrem Dienstzimmer, das mit weihnachtlichen Kinderbildern tapeziert war. Er war nicht das erste Mal in diesem Zimmer, aber zum ersten Mal wegen dieser Angelegenheit. Im Kindergarten war nur noch das Putzpersonal unterwegs. Die Stille war merkwürdig, irgendwie unnatürlich an einem Ort, der sonst von Kinderstimmen widerhallte. Er war auch abends zu Elternversammlungen hier gewesen, aber da war die Stille eine andere gewesen, gefüllt von erwachsenem Gemurmel.
    »Jemand, der gefilmt hat«, wiederholte Winter.
    »Eine verzögerte Reaktion, muss man wohl sagen. Lisbeth ist es eingefallen, als einer der Väter heute Abend hier Videoaufnahmen gemacht hat.«
    »Wo war es genau?«
    »Als sie über den Ballplatz gingen. Jedenfalls als sie die andere Seite erreichten.«
    »Wo hat er gestanden?«
    Er hörte ein leises Klopfen an der Tür hinter sich. »Da kommt sie schon«, sagte die Leiterin, die Lena Meyer hieß. »Herein!«
    Lisbeth Augustsson öffnete die Tür. Sie nickte Winter zu, mit dem sie schon öfter ein paar Worte gewechselt hatte. Sie war etwa zweiundzwanzig Jahre, vielleicht fünfundzwanzig. Das braune Haar hatte sie zu dicken Zöpfen geflochten, die von roten Bändern zusammengehalten wurden. Sie setzte sich auf den Stuhl neben Winter.
    »Wo hat er gestanden und gefilmt?«, fragte er.
    Sie versuchte die Stelle zu beschreiben. »Er ist uns