Der Janson-Befehl

Ölleitungen ordnungsgemäß gesichert? War der Motorraum so, wie er sein sollte, die Einlassstutzen frei von störenden Fremdkörpern? Waren die Splinte an den Rädern des Fahrwerks korrekt positioniert, der Reifendruck normal, die Querruder, Landeklappen und Leitwerkscharniere in einwandfreiem Zustand?
    Schließlich wurde der Laderaum inspiziert. Die anderen Mitglieder der Bodenmannschaft entfernten sich, um eine Propellermaschine, die Oradea mit Paketen aus den Provinzen belieferte, für den Kurzstreckeneinsatz zu versorgen. Als der Pilot die Startfreigabe erhielt, bemerkte niemand, dass der Mann in der gelbblauen Uniform in der Maschine blieb.
    Erst als das Flugzeug die Reiseflughöhe erreicht hatte, streifte Janson seine Nylonuniformjacke ab und machte es sich für den Flug bequem. Der Pilot, der neben ihm im Cockpit saß, schaltete die automatische Avionik ein und wandte sich seinem alten Freund zu. Zwanzig Jahre waren verstrichen, seit Nick Milescu als Düsenpilot bei den American Special Forces gedient hatte, aber die Umstände, die zu seiner Bekanntschaft mit Janson geführt hatten, waren dazu angetan gewesen, starke und nachhaltige Bande der Loyalität zu erzeugen. Janson hatte sich nicht erboten, die Notwendigkeit seines Handelns zu erklären, und Milescu hatte keine Fragen gestellt. Es war ein Privileg, Janson eine Gefälligkeit zu erweisen, jedwede Gefälligkeit. Die tiefe Schuld, in der er gegenüber dem Amerikaner stand, wurde dadurch nicht ausgeglichen, aber es war besser als gar nichts.
    Keiner von ihnen bemerkte den breitgesichtigen Mann vom Catering-Service - konnte ihn bemerken -, der unter einer der Laderampen wartete und dessen harte, wachsame Augen nicht ganz zu dem gelangweilten Wesen passen wollten, das er an den Tag legte. Sie hätten auch nicht hören können, wie der Mann hastig in die Sprechmuschel seines Handys sprach, als die Frachtmaschine die Räder einklappte und in den Himmel stieg. Visuelle Identifizierung: Bestätigt. Flugpläne: Eingereicht und genehmigt. Ziel: Bestätigt.
    »Wenn du schlafen willst, hinter uns ist eine Liege«, ließ Milescu Janson wissen. »Wenn wir mit Co-Piloten fliegen, dann benutzen die sie manchmal. Von Oradea nach Dulles - das ist ein zehnstündiger Flug.«
    Von Dulles aus würde es allerdings nur eine ganz kurze Fahrt zu Derek Collins sein. Vielleicht hatte Jessie Recht, und er würde die Begegnung nicht überleben. Das war einfach ein Risiko, das er auf sich nehmen musste.
    »Es würde mir nichts ausmachen, ein wenig Schlaf nachzuholen«, gab Janson zu.
    »Hier sind nur wir beide, du und ich, und ein paar Tausend Aktenvermerke von der Firma. Vor uns keine Stürme. Nichts sollte deine Träume stören.«
    Milescu lächelte seinem alten Freund zu.
    Janson erwiderte das Lächeln. Der Pilot konnte schließlich nicht ahnen, wie Unrecht er hatte.
    *
    Der Vietkong-Wachposten hatte am Morgen geglaubt, der amerikanische Gefangene sei bereits tot.
    Janson lag zusammengesackt auf dem Boden, den Kopf in einem unnatürlichen Winkel. Fliegen drängten sich um seine Nase und den Mund, ohne dass der ausgemergelte Mann in irgendeiner Weise auf sie reagierte. Die Augen waren halb geöffnet, wie man das häufig bei Kadavern sah. Hatten Krankheit und Unterernährung endlich ihr Werk vollendet?
    Der Posten schloss den Käfig auf und stieß den Gefangenen mit der Schuhspitze unsanft an. Keine Reaktion. Er beugte sich über ihn und legte ihm die Hand auf den Hals.
    Seine Verblüffung und sein Entsetzen waren kaum zu beschreiben, als der Gefangene, dünn wie ein Hampelmann aus Holz, plötzlich die Beine wie eine Liane um seine Hüften schlang, ihm die Pistole aus dem Halfter riss und ihm den Kolben der Waffe gegen den Schädel schmetterte. Der Tote war zum Leben erwacht. Wieder ließ er die Waffe, diesmal mit noch größerer Wucht, auf den Schädel der Wache herunterkrachen, und jetzt erschlaffte der Vietkong. Gleich darauf kroch Janson in den Dschungel; er rechnete damit, sich einen Vorsprung von einer Viertelstunde verschaffen zu können, bevor Alarm geschlagen wurde und man die Hunde losließ. Vielleicht würden sich die Tiere in dem dichten Dschungel nicht zurechtfinden: Ihm ging das beinahe so, als er sich mit automatenhaften Bewegungen durch das Dickicht arbeitete. Er wusste nicht, wie er es zustande brachte, in Bewegung zu bleiben, nicht zusammenzubrechen, doch sein Bewusstsein weigerte sich einfach, seine körperliche Schwäche zur Kenntnis zu nehmen.
    Ein Fuß vor den