Der Mann, der den Regen träumt

weißt es nicht? Ich habe dich gefragt, ob du noch mehr Geheimnisse hast, und du hast mich hierher gebracht.«
    »Ich habe dich hierher gebracht, weil ich dachte, die Malereien würden dir vielleicht helfen zu verstehen.«
    »Was verstehen?«
    »Mich. Dass ich vielleicht gar nicht so ungewöhnlich bin, wie du denkst.«
    Verwirrt trat Elsa einen Schritt zurück. Ein Teil von ihr wollte mit dem Strahl der Taschenlampe jede einzelne seiner Poren ausleuchten. Ein anderer Teil jedoch war der Meinung, dass sie schon genug riskiert hatte.
    Dann hörte sie einen schwachen Laut, wie die letzte kleine Schwingung, die in der Luft hängen blieb, nachdem man ein Becken angeschlagen hatte. »Finn? Was war das?«
    »Das war ich«, erwiderte er. »Der Donner, der mein Herzschlag ist, dasselbe Geräusch, das du gehört hast, als wir die Kanarienvögel im Wald gefangen haben. Aber hier unten in der Höhle ist es so still, dass du es hören kannst, ohne dein Ohr an meine Brust zu halten.«
    Plötzlich überkam Elsa ein Anflug von Klaustrophobie. Als abermals das Flüstern des Donners aus Finns Innerem erklang, hatte sie das Gefühl, vom Gewicht des Berges über ihr zerquetscht zu werden. Sie umklammerte fest die Taschenlampe und schwenkte den Strahl wieder in Richtung des Tunnels, aus dem sie gekommen waren. Stalagmiten und Stalaktiten warfen ihre Schatten durch das Licht.
    »Ich kann hier nicht bleiben, Finn.«
    »Elsa, bitte … können wir das Ganze nicht irgendwie klären?«
    »Da geht es mir genau wie dir: Ich weiß es nicht ganz sicher. Im Moment brauche ich jedenfalls Abstand.« Sie zuckte mit den Schultern und machte sich auf den Weg, in dem Vertrauen darauf, dass der harte Stein der Tunnelwand sie aus der Höhle herausführen würde.
    Hinter ihr wurde das Donnergrollen lauter, gemächlich und voller Melancholie, wie ein Klagelied. Zögernd ging sie ein paar Schritte weiter, bis sie dem Drang, sich umzudrehen, nicht mehr widerstehen konnte, und richtete den Strahl der Lampe auf Finn.
    »Elsa, ungefähr eine Woche nach dem Unfall mit dem Blitz hat meine Mutter versucht, mir zu sagen, dass sie mich immer noch liebt. An einem sonnigen Nachmittag stand sie vor mir und ich konnte sehen, wie ihre Lippen versuchten, die Worte zu formen. Aber sie hatte plötzlich solche Angst vor mir, dass sie sie nicht herausbrachte. Das war das Schlimmste, was ich je mit ansehen musste, und ich würde niemals riskieren, dass sich so etwas wiederholt. Kurz danach hat sie Thunderstown verlassen. Aber als du dein Ohr an meine Brust gelegt hast, da hatte ich das Gefühl, dass wir in Sicherheit sind. Ich hatte das Gefühl, dass wir uns zu ähnlich sind, als dass überhaupt ein Blitz entstehen könnte.«
    Sein Körper blieb so reglos wie die Stalaktiten, doch er weinte. Der Lichtstrahl glitzerte. Die Luft hatte sich mit diamantenem Staub gefüllt; winzige Partikel, funkelnd wie Eis, tanzten im Licht auf und ab. Jede einzelne der Tränen, die aus Finns Augen quollen, verwandelte sich in einen kristallenen Funken und schwebte davon. Die Tränen bildeten einen schimmernden Strudel zwischen Elsa und Finn und einige von ihnen reflektierten das Licht wie winzige Prismen und erfüllten die kalte Höhle mit allen Farben des Regenbogens.
    Elsa stand wie benommen in dem Tunnel. Sie wollte auf Finn zustürzen und seine wintergleiche Trauer mit der Wärme eines Kusses beenden. Doch ihr war ihr Leben lang eingeschärft worden, dass mit Blitzen nicht zu spaßen war. In einem qualvoll langen Halbkreis drehte sie sich um und ließ ihn in der Dunkelheit zurück.

Als sich der feuchte Nachmittag seinem Ende zuneigte, machte Daniel sich mit Mole auf den Weg nach Thunderstown. Die alte Hündin zockelte neben ihm her und blieb alle paar Schritte stehen, um pfeifend nach Luft zu schnappen, das heile Auge fest geschlossen, während das blinde starr geradeaus zu blicken schien. Auf diese stockende Weise ließen sie den kalten Schatten der Sankt-Erasmus-Kirche hinter sich und erreichten schließlich den städtischen Bergmannsverein. Das Haus stand am Anfang der Widdershin Road und seine vorstehende Dachtraufe tauchte es in ständigen Schatten. Die verzogene Tür war nur noch schwer zu bewegen und das Holz knarrte protestierend, als Daniel sie für Mole aufhielt.
    Drinnen hing eine zerbrochene Glühbirne über einem verwaisten Schreibtisch. Hinter einer Tür lag der Gemeinschaftsraum, in dem es wohl für ewig und alle Zeit nach dem Pfeifenrauch vieler Generationen riechen würde,