Der Matarese-Bund

noch einen Meter von ihm entfernt, zielte genau auf seinen Kopf. »Warum sprechen sie dann von dem Hirtenjungen?«
    Er machte einen weiteren Schritt; der Killer atmete plötzlich hörbar durch die Nase; gleich würde er schießen; sein Finger spannte sich um den Abzug.
    »Halt!« schrie Odile Veltrup.
    Die Explosion kam, während Wassili sich duckte. Odile Veltrup hatte den Arm ausgestreckt, um den Schuß zu verhindern. In diesem Augenblick sprang Taleniekov, ganz auf einen einzigen Gegenstand konzentriert. Den Revolver, den Lauf des Revolvers.
    Er erreichte ihn, seine Finger erfaßten den warmen Stahl; Hand und Handgelenk drehten nach links, zogen herunter, um den größtmöglichen Schmerz zu erzeugen. Dann schoß seine rechte Hand – die Finger gekrümmt und starr – in den Leib des Mannes, riß an den Muskeln, spürte den Brustkasten. Er riß die Hand mit aller Kraft nach oben. Der Killer schrie auf und stürzte.
    Wassili wirbelte herum und warf sich auf Odile. In diesem kurzen Augenblick der Gewalt hatte sie gezögert; jetzt reagierte sie präzise. Die Hand unter ihrer Pelzstola zog eine Pistole heraus. Taleniekov riß an der Hand, an der Pistole, warf sie auf den Boden der Kapelle; sein Knie stieß gegen ihre Brust. Der Griff ihrer eigenen Pistole drückte auf ihre Kehle.
    »Diesmal wird es keinen Fehler geben!« sagte er. »Keine Kapseln im Mund.«
    »Man wird Sie töten!« flüsterte sie.
    »Wahrscheinlich«, stimmte Wassili ihr zu. »Aber Sie werden mit mir gehen, und das wollen Sie nicht. Ich hatte unrecht. Sie sind keiner Ihrer Soldaten; die Auserwählten nehmen ihr eigenes Leben nicht.«
    »Ich bin die einzige, die das Ihre retten kann.« Der Druck der stählernen Waffe auf ihrem Hals erstickte sie fast. Aber sie fuhr fort. »Der Hirte… Wo? Wie?«
    »Sie wollen also etwas erfahren. Gut. Ich auch.« Taleniekov nahm die Pistole von ihrem Hals, drückte seine linke Hand dorthin, wo sie gewesen war. Die Finger seiner rechten Hand fuhren in ihren Mund, drückten die Zunge nieder, suchten in dem weichen Gewebe. Wieder hustete sie, aber nur Schleim und Speichel rannen ihr über das Kinn; sie hatte keine Selbstmordpillen im Mund. Er hatte recht gehabt; die Auserwählten begingen nicht Selbstmord. Dann schob er die Stola weg und betastete sie, zog sie vom Boden hoch, griff um sie herum, stieß sie wieder hinunter, und schob die Hand zwischen ihre Beine, von den Knöcheln bis zur Scham, tastete nach einer Pistole oder einem Messer. Da war nichts. »Stehen Sie auf!« befahl er.
    Sie erhob sich nur teilweise, die Knie angezogen, hielt sich den Hals. »Sie müssen es mir sagen!« flüsterte sie. »Sie wissen ganz genau, daß Sie nicht hinauskommen. Seien Sie kein Narr, Russe! Retten Sie Ihr Leben! Was wissen Sie von dem Hirten?«
    »Was bieten Sie mir an, wenn ich es Ihnen sage?«
    »Was wollen Sie?«
    »Was wollen die Matarese!?«
    Die Frau schien zu überlegen. »Ordnung.«
    »Durch Chaos?«
    »Ja! Der Hirte? In Gottes Namen, sagen Sie es mir!«
    »Ich werde es Ihnen sagen, wenn wir Ihr Anwesen verlassen haben.«
    »Nein! Jetzt.«
    »Glauben Sie, ich lasse mit mir handeln?« Er zog sie hoch. »Wir gehen jetzt. Ihr Freund hier wird in nicht allzu langer Zeit erwachen; ich würde einige Jahre meines Lebens darum geben, sein Leben zu nehmen. Langsam und schmerzhaft, so wie er ein anderes Leben genommen hat. Aber ich werde das nicht tun; er muß gesichtslosen Männern berichten, und dann müssen die handeln; wir müssen sie beobachten. Denn Veltrup ist plötzlich ohne Kopf; Sie werden weit von Essen entfernt sein.«
    »Nein!«
    »Dann werden Sie sterben«, sagte Taleniekov unbewegt. »Ich bin hereingekommen und komme auch wieder hinaus.«
    »Ich habe Befehle erteilt! Niemand darf den Park verlassen!«
    »Wer verläßt ihn denn? Ein uniformierter Wachmann kehrt an seinen Posten zurück. Das dort draußen sind keine Matarese. Sie sind genau das, was man von ihnen erwartet: Leute, die man dafür bezahlt, wohlhabende Geschäftsleute zu schützen.« Wassili stieß ihr die Pistole in den Hals.
    »Entscheiden Sie! Mir ist es gleichgültig.«
    Sie zuckte zurück; er packte sie am Hals und zog sie vor, so daß der Lauf der Pistole sich in ihr Fleisch bohrte. Sie nickte. »Wir werden im Wagen meines Vaters reden«, flüsterte sie. »Wir sind beide zivilisierte Menschen. Sie haben Informationen, die ich brauche, und ich habe Ihnen etwas zu eröffnen. Sie können sich jetzt an niemanden außer uns wenden. Es könnte viel