Der Mond bricht durch die Wolken

Pfarrer die Straße entlang. Schließlich gelangten sie dorthin, wo sich etwas tat. Und es tat sich erstaunlich viel für einen so kleinen Ort wie Burraford. Trotz seiner Größe war der Rasen von Aller House überfüllt, ebenso das angrenzende Feld, wo man Autos abstellen konnte.
    »Die Leute kommen aus der ganzen Umgebung zu unseren Festen«, sagte der Pfarrer behaglich. »Und es sind auch nicht nur Frauen. Die Männer kommen, weil sie sich im Bierzelt betrinken und ihre Köter zur Hundeschau bringen und die schönsten Beine begaffen können, obwohl ich sagen muß, daß die Qualität der Mädchenbeine hierorts nicht gerade glänzend ist: Die meisten sehen eher aus wie ein Paar Kopfpolster. Der Jahrmarkt trägt auch zu der Besucherzahl bei; er ist eine Abwechslung gegenüber Ständen, die Deckchen und Konfitüre und Tulpenzwiebeln und muffige alte Exemplare von Blackmore und Annie S. Swan verkaufen. In gräßlichen kleinen Bungalows bei Glascombe lebt eine Art Gemeinde von Schaustellern im Ruhestand, und sobald wir ein Fest machen, veranlasse ich sie, ihre Sachen auszugraben und sie mitzubringen. Der Theorie nach sind sie begeistert, wieder arbeiten zu können. Sie stecken natürlich die Hälfte der Einnahmen in die eigene Tasche, wenn ich nicht aufpasse, aber sie füllen die Lücken aus und sind eine Art Anziehungspunkt. Es gibt einen, der eine tote Meerjungfrau ausstellt, aber die Motten sind über sie hergefallen, und sie fängt an, ein bißchen seltsam auszusehen. Er sollte sie mit Kunststoff überziehen, sage ich ihm dauernd, aber gemessen an der Notiz, die er davon nimmt, könnte ich ebensogut mit einem Steinhaufen reden.«
    Zitternd vor Erschöpfung wankte der junge Scorer mit seiner Maschine auf den Parkplatz, während Fen und der Pfarrer auf dem zerfurchten Weg weiter zur Rasenfläche gingen. Vor ihnen bewegte sich ein massiger uniformierter Polizist mit weißem Sturzhelm unerwartet langsam, schwankte ein wenig und wackelte in Abständen vorsichtig mit dem Kopf.
    »Was ist nur mit Luckraft los?« wunderte sich der Pfarrer. I »Scheint halb betrunken zu sein… An der Flasche gewesen, Luckraft?« fragte er, als sie ihn einholten. Luckraft stolperte verblüfft über einen Stein, erholte sich, sagte schwach: »Ach, Sie sind’s, Herr Pfarrer«, und versuchte ein Lächeln. Tatsächlich sah er nicht so sehr betrunken als vielmehr krank aus. Sie gingen an ihm vorbei und wurden ihrerseits von einem anderen, kleinen und drahtigen Geistlichen überholt, der im Laufschritt daherkam. Der Pfarrer brüllte ihm einen Gruß zu. »Das ist Pater Hattrick«, sagte er. »Ein römischer, wohlgemerkt, aber trotzdem ein brauchbarer Mann. Und heutzutage darf er Hosen tragen. Liberalisierung und der ganze Quatsch. Unter einem anderen Namen ist er eine Art männlicher C. V. Wedgwood«, fügte der Pfarrer verwirrend hinzu. »Läuft immer sagt, das sei besser als Gehen. Kommt wegen Mrs. de Freitas’ Stachelbeerkonfitüre.«
    Sie traten auf den Rasen, wo ein Doppelpodium ominös abseits stand. Auf der hinteren Hälfte hantierten vier ungepflegt aussehende Mädchen mit Gitarren, Schlagzeugen und Mikrophon herum, bemüht, alles aufzubauen; die Beschriftung der großen Trommel wies sie als >The Whirlybirds< aus. Der vordere Teil, etwas niedriger und mit eigenem Mikrofon, war derzeit unbesetzt. Obwohl zwischen den Zelten und Ständen schon ziemlich viele Leute umhergingen, standen noch mehr erwartungsvoll vor dem Podium, und ihre Zahl nahm ständig zu. Der Pfarrer trennte sich von Fen und begann Hände zu schütteln. Pater Hattrick nahm an einem strategisch wichtigen Punkt Aufstellung. Der junge Scorer I erschien und blickte sich suchend nach dem Arzt um. P. C. Luckraft ergatterte einen hölzernen Klappstuhl, den jemand an einem nahen Zelt hatte stehenlassen, und sank mit offenkundiger Erleichterung auf ihn nieder. Vom Parkplatz her kündigte Motorengeräusch die Rückkehr von Clarence Tully in seinem Land-Rover an; der Viehtrieb war abgeschlossen; die beiden riesigen Söhne standen immer noch kerzengerade im Heck. Die Menge lärmte, die Sonne schien, in der Ferne tauschte der Pisser Kontinuität gegen unregelmäßige Anfälle, in den Sträuchern und Bäumen, die der erste Sir George Stanbury rund um den Rasen angepflanzt hatte, raschelte ein leichter Wind. Dem Podium diametral gegenüber, am Westflügel, bewachten die Misses Bale entschlossen den Botticelli, und die kleine Miß Endacott ordnete zum zehntenmal das wirre Durcheinander von