Der Monstrumologe - Der Monstrumologe - The Monstrumologist

DIE ANSTALT EINGEWIESEN
    Gestern, beinahe zwanzig Jahre nach dem Tag seiner Einkerkerung, verkündete das Allgemeine Berufungsgericht seine Entscheidung in der letztinstanzlichen Gnadengesuchsanhörung von Capt. Hezekiah Varner. Capt. Varner war im März 1865 des Blockadebruchs und der Pflichtverletzung auf hoher See für schuldig befunden worden, als sein Schiff, der Frachter Feronia , vor der Küste auf Höhe Swampscotts unterging. In jenem erstinstanzlichen Verfahren sagte Capt. Varner aus, er sei von gewissen Sympathisanten der Konföderierten angeheuert worden, die Rebellion mit »Gütern« zu versorgen, und dass seine gesamte Mannschaft und Fracht auf See von »Kreaturen nicht von dieser Erde, sondern aus den Tiefen der Hölle selbst« überwältigt worden sei. Capt. Varner, inzwischen zweiundsiebzig Jahre alt und bei schlechter körperlicher Gesundheit, sprach bei seiner Anhörung in eigener Sache, bestritt seine frühere Aussage und erklärte, er habe während der zwei Tage, die er nach dem Verlassen seines Schiffs auf dem Meer getrieben war, einen schweren Fall von Sonnenstich erlitten. Dr. J. F. Starr sprach für den Staat und sagte aus, dass Capt. Varner seines Erachtens nicht bei vollem Verstand sei. »Er war vor zwanzig Jahren geisteskrank, und er ist heute geisteskrank«, so Dr. Starr. Nach den Schlussausführungen des Gerichts wurde Capt. Varner wieder ins Motley-Hill-Sanatorium, Dr. Starrs private Anstalt, nach Dedham zurückgebracht, wo er seit Beendigung seines erstinstanzlichen Verfahrens eingesperrt ist.

    Kreaturen nicht von dieser Erde, sondern aus den Tiefen der Hölle selbst . Ich dachte an das Ding, das in dem Raum, über dem ich stand, an einem Haken hing, an den bleichen, muskulösen Arm, der durch das steinige Erdreich von Eliza Buntons Grab hervorgebrochen war, an das übelkeiterregende Matschen seiner Tatze, als die Widerhaken das Bein des alten Mannes durchlöcherten, an die Masse widerwärtig weißen Fleischs und die funkelnden schwarzen Augen und die geifernden Mäuler, die mit Reihen über Reihen von dreieckigen Zähnen besetzt waren, die im Schein der Aprilsterne glänzten, an riesige, ungeschlachte, kopflose Monstrositäten, die aus jedem Schatten hervorstürzten und uns mit mächtigen Sprüngen nachsetzten, an Eliza Buntons Leichnam, der in Stücke gerissen wurde, und an ihren Kopf, den sich eine Kreatur in den Rachen stopfte, die in der Tat jede vernünftige Person für eine Ausgeburt der Hölle halten würde. Nachdem ich den Artikel gelesen und den rätselhaften Tagebucheintrag gehört hatte, bezweifelte ich nicht mehr, dass Dr. Warthrop mit seiner Einschätzung recht hatte: Dieser Captain Varner ( V , wie der ältere Warthrop ihn genannt hatte) hatte einen Zusammenstoß mit den Anthropophagen gehabt. Aber das lag dreiundzwanzig Jahre zurück! Wie war es diesen bizarren und furchterregenden räuberischen Wesen gelungen, so lange unentdeckt zu überleben – ja sogar zu gedeihen und sich fortzupflanzen?
    Derart in Träumereien verloren, bekam ich nicht mit, wie die Hintertür geöffnet wurde und der Monstrumologe sich dem Zimmer näherte. Ich bemerkte seine Rückkehr nicht eher, als bis er in der Tür erschien, die Wangen gerötet, die Haare vor Dreck und Ruß strotzend, die Schuhe schmutzverkrustet, einen ramponierten Strohhut in der Hand. Ich erkannte diesen Hut; er war mir von einem alten Mann auf den Kopf gedrückt worden, dessen Gehirn ich mir vor ein paar Stunden aus den Haaren gewaschen hatte.
    »Will Henry«, sagte der Doktor ruhig. »Was machst du da?«
    Ich spürte, wie mir die Farbe in die Wangen stieg, und antwortete: »Nichts, Sir.«
    »Das ist offensichtlich«, erwiderte er trocken. »Hast du die Briefe aufgegeben?«
    »Jawohl, Sir.«
    »Geradeswegs hin und wieder zurück?«
    »Jawohl, Sir.«
    »Und mit niemandem gesprochen?«
    »Nur mit dem Postamtsvorsteher.«
    »Und du hast beide als Eilzustellung aufgegeben?«
    »Jawohl, Sir.«
    Er nickte. Er verfiel kurz in Schweigen, als seien seine Gedanken abgeschweift. Sein Blick war in die Ferne gewandert, und jede seiner Poren schien, obschon er völlig ruhig dastand, Unruhe zu verströmen. Ich bemerkte ein schmutziges Stück Stoff in seiner anderen Hand, das ich zuerst für einen Lappenhielt, aber schnell wurde mir klar, dass es sich um eine zerfetzte Probe von Eliza Buntons Leichenhemd handelte.
    »Und was machst du im Augenblick?«, fragte er.
    »Nichts, Sir.«
    »Ja, ja!«, fuhr er mich an. »Das hast du mir