Der Orksammler

in Richtung des Fasses.
    Der Ork, der gesprochen hatte, erhob sich auf stämmige Beine. »Ich will wahrhaftig verdammt sein, bei Boshuda. Der Kerl will anscheinend, dass ich ihm seinen fetten Wanst aufschlitze. Verschwinde auf der Stelle, Fremder, ehe ich die Beherrschung verliere und dir die madigen Gedärme rausreiße!«
    »Aber gerne«, sagte Jorge und ließ sich zwischen den drei Sitzenden nieder.
    Synchron wie ein Mann griffen die Orks nach einem Sammelsurium von Klingen und Äxten, die verstreut zwischen ihnen auf dem Kies lagen.
    Jorge indes hob die Faust und präsentierte den Grünhäutigen seinen IAIT-Siegelring. »Macht keinen Quatsch, ihr Affen«, sagte er. »Ich komme vom Institut, und ich habe meinen Urlaub gewiss nicht unterbrochen, um mich mit euch anzulegen. Leute, jetzt schaut mich nicht so belämmert an, ich krieg sonst noch einen Krampf. Es gibt da ein altes Trollsprichwort, und es geht so: Bei einem leckeren Bier bin ich als offizieller Beamter des IAIT nur allzu gerne bereit, mir anzuhören, was euch auf der Seele brennt. Denn dass es dort brennt, liegt für mich, Jorge den Erwischer, klar auf der Hand. Das ist im Übrigen mein Name: Jorge, der Erwischer. Ich bin Profi. Wie ihr euch denken könnt, bin ich nicht aus purem Vergnügen hier in eurem stinkigen Städtchen.«
    Einen Moment lang starrten ihn die Orks fassungslos an. Schließlich zuckte einer mit den Achseln, packte einen schmutzigen Holzkrug und hielt ihn unter den Zapfhahn, der ein Geräusch von sich gab, als ertrinke ein alter Mann in einem See. Dankend nahm Jorge das Bier entgegen, betrachtete einen Moment lang den Schaum, der wie dickflüssiger Gallenschleim aussah, und probierte einen Schluck. Das Getränk roch nach Bier, eindeutig. Aber auch nach ranzigem Fett. Klumpig sickerte es durch Jorges Kehle. Eine Gänsehaut rann über seinen Rücken.
    »Ich bin Progulla«, sagte der Ork, der ihm das Bier gegeben hatte. »Zweiter Stabsführer der dritten Kohorte, mit Sonderbefugnis in …«
    »Erzähl das deinem Biographen«, unterbrach ihn Jorge und nahm einen weiteren Schluck. »Passt auf, Jungs: Wie ich bereits erwähnt habe, komme ich direkt aus dem Urlaub – aus Orshlach, könnt ihr euch das auch nur im Ansatz vorstellen? Ich meine, aus Orshlach! Vom Paradies direkt in den staubigen Pfuhl vor den Toren des Todes.« Jorge wiegte den Kopf hin und her. »›Direkt in den staubigen Pfuhl vor den Toren des Todes‹ … Erinnert mich daran, dass ich mir das später notiere, das klingt richtig gut. Ein schönes Trollsprichwort geht so: Wenn dir was einfällt, das schön klingt, dann halt es fest, sonst rennt es weg. Oder so ähnlich. Danke für das Bier, Pollenfresse! Schmeckt passabel.«
    »Mein Name lautet Progulla!«
    Jorge nickte. »Ich weiß, hatte ich vergessen, tut mir aufrichtig leid.« Er blickte quer über das Feuer zu einem Zelt, vor dem mehrere Laternen mit rot getönten Gläsern brannten. Aus dem Innern erklang ein helles Stöhnen. Jorge argwöhnte, dass dort ein Soldat einem Knaben eine gewisse Gunst abverlangte, in deren Genuss man in einem Heer eher selten kam. Für Kampfverbände, die länger unterwegs waren, rekrutierte man nicht selten einen Schwung knackiger junger Bürschlein, und natürlich, das war allgemein bekannt, setzte man sie nicht als Flaggenschwenker oder Trommler oder so einen Blödsinn ein. Die Zeiten, das wusste Jorge, waren hart und schmutzig. Und voller unbefriedigter Begierde.
    Unwillkürlich musste er an Hippolit denken. Mit seinem jugendlichen Aussehen konnte er leicht in Lebensgefahr geraten, falls er auf die Idee käme, durch die nächtliche Zeltstadt zu schlendern!
    »Sag mal, bist du eingeschlafen, Troll? Du stierst wie ein madiger Idiot in der Gegend herum!«
    Jorge blinzelte und betrachtete den Ork, der vor ihm kauerte. Die rote Glut des Feuers warf gespenstische Schatten über sein warziges Antlitz.
    Er musste sich das Vertrauen dieser Bande erarbeiten. Das war wichtig, sonst konnte er ewig durch das Heerlager wandern, ohne etwas Nützliches zu erfahren. Und Jorge hatte wahrhaft Besseres zu tun, als die ganze Nacht von Orkfeuer zu Orkfeuer zu latschen. Nämlich Bier zu trinken, das nicht klumpig war. Und zu schlafen. Bei Batardos, nach dem schrecklichen Flug im Cymwoog fühlte er sich noch immer wie zerkaut und wieder ausgespuckt!
    »Wie war noch gleich dein Name, Freund?« Jorge unterdrückte ein Gähnen.
    »Warum willst du das wissen?«, zischte der Wortführer der Orkgruppe. »Ich kann mir