Der Pilot

die gute Nachricht: Teroenza gibt mir meinen Blaster zurück.«
    »Gut«, sagte Muuurgh. »Vykk muß sich selbst gegen Piraten schützen.«
    »Genau das hab’ ich ihm auch erklärt, Kumpel.« Han erhob sich. »Hör mal, ich gehe nach nebenan und rede mit dem anderen Piloten. Ich komme dich morgen früh wieder besuchen, in Ordnung?«
    Muuurgh streckte sich behaglich und rollte sich auf seiner Pritsche zusammen, bis er beinahe wie ein riesengroßer schwarzer Kreis aus Fell aussah. »In Ordnung, Vykk.«
    Han marschierte den Flur hinunter, bis er auf den Medidroiden stieß und ihn darum bat, ihn zum Krankenzimmer des sullustanischen Piloten zu bringen.
    Dort angekommen, betätigte Han die Türglocke, und im nächsten Moment hörte er eine Stimme auf sullustanisch sagen: »Herein.«
    Han öffnete die Tür und wurde von einem Schwall gestauter Luft getroffen, die den Eingang wie ein Vorhang verschloß. Han mußte unter der Tür durchtreten, um in kühle, erfrischende Luft zu gelangen. Hinter ihm wurde die Tür mit einem Zischen versiegelt. Konservierte Atemluft, erkannte Han. Der Sullustaner wird hier in einer ständig wiederaufbereiteten Atmosphäre gehalten. Warum bloß?
    Jalus Nebl saß vor einer Unterhaltungsvid-Einheit, die ein galaktisches Nachrichtenmagazin zeigte. Han trat auf das großäugige Wesen mit den Hängebacken zu und reichte ihm die Hand.
    »Hi, ich bin Vykk Draygo, der neue Pilot. Erfreut, Sie kennenzulernen.«
    Er sprach Basic und hoffte, der Nichtmensch würde ihn verstehen. Der Alien nickte Han mit hüpfenden Backen zu und antwortete in seiner schrillen, wie Schnellfeuer klingenden Sprache: »Verstehen Sie die Redeweise meines Volkes, oder sollen wir einen Übersetzer zu dem Gespräch hinzuziehen?«
    »Ich verstehe sie«, entgegnete Han in extrem stockendem Sullustanisch, »spreche sie aber nur schlecht. Sie verstehen Basic, ja?«
    »Ja«, nickte der Sullustaner. »Ich verstehe Basic recht gut.«
    »Fein«, sagte Han und kehrte zu seiner eigenen Sprache zurück. »Was dagegen, wenn ich mich setze?«
    »Bitte sehr«, antwortete der Pilot. »Ich habe schon eine Zeitlang mit Ihnen reden wollen, aber ich war ziemlich krank und, wie Sie sehen, an diese Räumlichkeiten gebunden, in denen die Luft speziell für mich gefiltert wird.«
    Han ließ sich auf einer Bank nieder und faßte den Nichtmenschen genau ins Auge, doch er vermochte keine äußere Verletzung zu erkennen. »Das ist schlimm, Freund. Was war denn? Überarbeitung?«
    Der Sullustaner verzog unglücklich den kleinen, feuchten Mund. »Zu viele Missionen, ja. Zu viele Stürme, durch die ich geflogen bin. Zu viele Beinahezusammenstöße, mein Freund. Eines Tages wurde ich wach, und meine Hände.« Der Sullustaner streckte die kleinen, feingliedrigen Hände mit den schmalen ovalen Krallen aus. ». wollten nicht mehr zu zittern aufhören. Ich konnte die Kontrollen meines Schiffs nicht mehr bedienen.« Die ohnehin bereits betrübt anmutende Miene des Nichtmenschen wurde noch trauriger. Han rechnete fast damit, Tränen in die großen, stets feuchten Augen treten zu sehen.
    Er blickte auf die Hände des Nichtmenschen hinunter und sah, daß sie tatsächlich unkontrollierbar zuckten. Er empfand eine Mischung aus Bestürzung und Mitgefühl. Armer Teufel! Das muß schrecklich sein! »Das ist ‘ne böse Geschichte, Kumpel«, stellte er fest. »Sind Ihnen einfach die Sicherungen durchgebrannt, oder was?«
    »Streß, ja«, bestätigte der Sullustaner. »Zu viele Missionen, wenig Ruhepausen und immer so weiter. Zu viele Stürme. Aber auch. zu viele Glitzerstimtransporte. Der Medidroide meint, ich reagiere irgendwie nicht gut darauf. Der Stoff macht Jalus Nebl wirklich ziemlich krank.«
    Han rutschte unbehaglich auf der Bank herum. »Sie meinen, Sie sind allergisch gegen Glitzerstim?«
    »Ja. Das fand ich heraus, als ich anfing, die Substanz zu befördern; ich habe versucht, ihr aus dem Weg zu gehen, aber sie liegt hier in der Luft. Wenn Jalus Nebl sie tagelang, wochenlang, länger als ein Planetenjahr einatmet. hat sie eine böse Wirkung. Muskelkrämpfe. Verlangsamte Reflexe. Übelkeit. Atemnot.«
    »Deshalb also hält man Sie auf der Krankenstation fest, mit diesen Luftfiltern«, sagte Han. »Sie versuchen, das Zeug aus Ihrem Organismus zu bekommen.«
    »Richtig. Ich will wieder fliegen, Freund und Kollege Draygo. Sie sind einer der wenigen, die das verstehen können, richtig?«
    Han dachte darüber nach, wie er sich fühlen würde, wenn er überarbeitet und