Der Purpurkaiser

neue Haut. Das ist das Einzige, was hilft. Ehrlich.«
    »Dann besorgt welche!«, befahl Pyrgus.
    »Wir haben keine. Wir sind dafür nicht ausgerüstet.«
    Blue fuhr zu Ziggzagg herum. »Sie waren das!«, rief sie. »Können Sie nichts tun?«
    Der kleine Zauberer sah am Boden zerstört aus. Er schüttelte langsam den Kopf.
    »Blue…«, sagte Pyrgus.
    »Sie haben das verdammte Ding doch geworfen! Also müssen Sie auch etwas tun können! Kehren Sie den Zauber um. Heilen Sie – «
    »Blue…«
    »Ich bin kein Heiler«, sagte Ziggzagg. »Ich kenne mich nicht einmal richtig mit Waffenzaubern aus.«
    »Blue«, sagte Pyrgus sanft. »Ich glaube, er ist tot.«
     

Dreiundsechzig
     
    E s war herrlich, wieder in der Stadt zu sein. So kurz Brimstone auch fort gewesen war, auf dem Land war es ihm zu öde und nachts auch zu still. Er winkte den Torwachen am Cripple’s Gate fröhlich zu und war schon ein paar Schritte weiter, als ihm aufging, dass es sich um Nachtelfen handelte. So, so, so. Black Hairstreak war einer von der schnellen Truppe. Seit fünfhundert Jahren schon hatte es bei der Stadtwache keinen Nächtling mehr gegeben.
    Er blieb stehen und holte tief Luft. Ihm hatte der Geruch der Stadt immer gefallen – diese Mischung aus Schweiß und schmutziger Wäsche mit einem leichten Hauch von Kloake. Dreihundertachtundzwanzigtausendsiebenhundert Seelen, die sich in einem köstlichen Gewirr von Gassen und Armenvierteln drängten. So etwas gab es nicht noch einmal auf der Welt.
    Ein Festzug wand sich tanzend und lärmend vorbei und er blieb stehen, um sich die Jongleure anzusehen. Freude prickelte in ihm auf, als ihm klar wurde, dass es sich um eine Feier der Nacht handelte. Umzüge wie diese hatten noch nie außerhalb der Nächtlingsviertel stattgefunden. Erstaunlich, wie rasch sich alles veränderte.
    Das Labyrinth der Gassen von Sailor’s Haven führte ihn zum Fluss. Er ging langsam den Treidelpfad entlang und schaute die Holztreppen hinab, die zum Wasser führten. Schließlich fand er eine mit einem Mietboot am Fuß. Bei dem Bootsführer handelte es sich um einen unrasierten Ruffianer, aber Brimstone trug seinen Dämonologenumhang mit den gehörnten Insignien, also rechnete er nicht mit Problemen.
    »Siebenundzwanzig Silberlinge«, sagte der Mann versuchsweise, stieß das Boot aber klaglos ab, als Brimstone ihm sechs gab.
    Über den Fluss kam man schon immer am leichtesten durch die Stadt. Brimstone setzte sich in den Bug und betrachtete zufrieden die vorüberziehenden Speicher und Amtsgebäude und die hoch aufragenden Wohnhäuser. Er fühlte sich… ja, wie eigentlich?… er fühlte sich gut. Er hatte seinen Frieden mit Beleth gemacht (und sein jüngstes Geschäft!). Pyrgus war nicht länger im Weg. Hairstreak hatte die Macht übernommen. Die Nachtelfen hatten jetzt das Sagen. Das Leben war schön. Seine Zukunftsaussichten, die einmal auf ein schmuddeliges möbliertes Zimmer bei der Witwe Mormo begrenzt gewesen waren, hatten sich zu einem prächtigen Panorama entfaltet.
    »Hat sich ganz schön was getan in der letzten Zeit«, sagte er gönnerhaft.
    Der Mann am Staken sah aus wie eines der seltenen Exemplare aus Mischehen zwischen Lichtlern und Nächtlingen und seine Treue in diesem Beruf gehörte demjenigen, der am meisten zahlte. »Können Sie laut sagen«, brummte er lakonisch.
    Brimstone sah sich um. Auch auf dem Fluss hatte sich einiges geändert. Allgemein schien der Verkehr zugenommen zu haben und verschiedene Schiffe hatten Wimpel aufgezogen. Offenbar gab es eine Tendenz zur Piraterie. Früher hätte die Wasserpolizei sie kurzerhand versenkt (und vernünftigerweise erst anschließend Fragen gestellt), aber da waren sie, rotzfrech. Sogar ein großer Vergnügungsdampfer war zu sehen – oder jedenfalls etwas, von dem er annahm, dass es sich um einen Vergnügungsdampfer handeln musste: Seine Flagge zeigte ein regenbogenfarbenes Walross. Wenn er richtig lag, hatten sich die Huren zum ersten Mal seit vierzig Jahren wieder aufs Wasser gewagt.
    Die Häuserzeilen am Flussufer wichen dem großen, gepflasterten Platz, an dem die St-Batwits-Kirche lag. Batwits war ein Heiliger der Lichtler, der für sein Verzehren von Wespen verehrt wurde. Vor dem Kirchentor herrschte nun reges Markttreiben! Eine kleine Gruppe von Pilgern in weißen Kutten versuchte, sich mit verwirrten Blicken einen Weg durch das Gedränge zu bahnen. Sie wurden von einem Feuerschlucker aufgehalten, der sich weigerte, seine Darbietung zu unterbrechen, nur