Der Ruf des Kuckucks: Roman (German Edition)

zurückgesprintet war (was er imitierte, indem er beim Gehen übertrieben mit den Armen ruderte).
    »Und danach«, sagte Strike, öffnete die Tür und machte eine einladende Geste, »sind Sie rausgerannt …«
    »Ich bin raus«, bestätigte Wilson mit seiner Bassstimme, »und hab auf der Aufzugtaste rumgehämmert …«
    Er demonstrierte auch das und tat so, als würde er aufgeregt die Aufzugtüren auseinanderziehen, um hineinzusehen.
    »Nichts … Und dann bin ich wieder runtergelaufen.«
    »Was konnten Sie hören?«, fragte Strike und folgte ihm. Keiner der beiden beachtete Robin, die die Wohnungstür hinter ihnen zuzog.
    »Na, da haben die Bestiguis rumgeschrien – und ich bin um die Kurve hier und …«
    Wilson blieb wie angewurzelt stehen. Strike, der so etwas offenbar erwartet hatte, hielt ebenfalls inne. Robin lief auf ihn auf und wollte schon eine Entschuldigung flüstern, da gemahnte Strike sie mit erhobener Hand zum Schweigen. Als ob er Wilson in Trance versetzt hätte, dachte sie.
    »Ich bin ausgerutscht«, sagte Wilson. Er klang schockiert. »Das hab ich völlig vergessen! Ich bin ausgerutscht. Hier. Hintenübergefallen. Auf’m Arsch gelandet. Da war ’ne Wasserpfütze. Hier. Wassertropfen. Hier.«
    Er deutete auf die Stufen.
    »Wassertropfen«, wiederholte Strike.
    »Yeah.«
    »Kein Schnee.«
    »Nein.«
    »Keine nassen Fußspuren.«
    »Wassertropfen. Große Tropfen. Bin ausgerutscht und hingefallen. Und wieder hoch und weiter.«
    »Haben Sie der Polizei von den Wassertropfen erzählt?«
    »Nein. Das hatte ich total vergessen. Bis gerade eben.«
    Eine Frage, die Strike schon länger Kopfschmerzen bereitet hatte, war hiermit beantwortet. Er seufzte lange und zufrieden und grinste.
    Die beiden anderen starrten ihn ratlos an.

4
    Das Wochenende war heiß, öde und zog sich endlos hin. Strike saß am offenen Fenster, rauchte und beobachtete die endlose Reihe der Shopper, die sich an der Denmark Street vorbeischob. Seine Aufzeichnungen lagen auf seinem Schoß, die Polizeiakte vor ihm auf dem Schreibtisch. Er machte sich eine Liste von Punkten, die noch der Klärung bedurften, und wühlte sich durch den Morast aus Informationen, die er zusammengetragen hatte.
    Eine Weile betrachtete er ein Foto der Vorderfront von Nummer 18, das am Morgen nach Lulas Tod aufgenommen worden war. Zwischen der damaligen und der heutigen Fassade bestand ein kleiner, aber für Strike entscheidender Unterschied.
    Gelegentlich setzte er sich an den Computer: einmal, um Deeby Maccs Agenten zu finden; dann, um den Aktienkurs von Albris aufzurufen. Das Notizbuch neben ihm war auf einer in seiner engen, steilen Handschrift mit elliptischen Sätzen und Fragen beschriebenen Seite aufgeschlagen. Als sein Handy klingelte, nahm er das Gespräch entgegen, ohne vorher aufs Display zu sehen.
    »Ah, Mr. Strike«, sagte Peter Gillespie. »Wie schön, dass ich Sie mal erwische.«
    »Oh, hallo, Peter«, sagte Strike. »Lässt er Sie jetzt schon am Wochenende arbeiten?«
    »Mir bleibt nichts anderes übrig. Werktags scheinen Sie meine Anrufe ja nicht beantworten zu wollen.«
    »Ich war beschäftigt. Arbeit.«
    »Verstehe. Darf ich daraus schließen, dass wir bald mit einer Zahlung rechnen können?«
    »Wahrscheinlich.«
    »Wahrscheinlich?«
    »Ja«, sagte Strike. »Ich bin wahrscheinlich in den nächsten Wochen in der Lage, einen Teil abzustottern.«
    »Mr. Strike, ich finde Ihre Einstellung offen gestanden sehr befremdlich. Sie haben mit Mr. Rokeby eine monatliche Zahlung vereinbart, und Ihr Rückstand beträgt …«
    »Ich kann Ihnen nichts geben, was ich nicht habe. Warten Sie noch ein bisschen, dann kann ich Ihnen alles zurückzahlen. Unter Umständen sogar in einem Schwung.«
    »Tut mir leid, aber das reicht mir nicht. Wenn Sie Ihren Verpflichtungen nicht umgehend …«
    »Gillespie«, sagte Strike, den Blick zum hellen Himmel jenseits des Fensters gerichtet, »wir wissen beide ganz genau, dass der gute alte Jonny seinen einbeinigen Kriegsheldensohn nicht wegen eines Kredits verklagen wird, der weniger wert ist als das beschissene Badesalz seines Butlers. Er kriegt sein Geld in den nächsten Monaten. Inklusive Zinsen. Dann kann er es sich von mir aus in den Arsch schieben und anzünden. Richten Sie ihm das von mir aus, und jetzt lassen Sie mich gefälligst in Frieden.«
    Strike legte auf. Erstaunt registrierte er, dass er die Beherrschung nicht verloren hatte und noch immer einigermaßen gut gelaunt war.
    Er saß bis tief in die Nacht auf Robins