Der Schaedelschmied

Verwesungsprozesses bei Borkudds Leichnam verhinderte, sondern auch jegliche physische Manipulation von Gegenständen im betroffenen Raum unmöglich machte: Mit einem leisen Knirschen gab Oskulapius’ Fingernagel nach. Das Dokument dagegen rührte sich um keinen Millimeter.
    Mit einem wütenden Zischen ließ Oskulapius von seiner Beute ab und steckte sich den schmerzenden Finger in den Mund. »Herrje! Wie lange brauchen Sie denn für die Neutralisierung dieses albernen Spruches, Hippolit?«
    »M.H.? Ich würde es echt zu schätzen wissen, wenn du …«
    »Was? Was?« Hippolit fuhr wütend herum. »Bei Blaaks neunhundertneunundneunzig hirnlosen Gespielinnen! Kann man hier denn nicht mal fünf Herzschläge lang in Ruhe …« Weiter kam er nicht, denn in diesem Moment erfasste sein suchender Blick seinen Assistenten.
    Jorge stand im hinteren Teil des Raumes, den rechten Arm senkrecht in der Luft, auf dem Gesicht ein verlegenes Grinsen. Der kleine Finger seiner Rechten steckte bis zum zweiten Glied in einem der Belüftungslöcher.
    »Was zum …?«
    »Ich, also … gewissermaßen stecke ich fest, M.H.«
    »Du tust was?«
    »Ich komme nicht mehr raus.«
    Ganz langsam richtete sich Hippolit hinter seiner Waage auf. »Kannst du mir verraten, was in aller Welt du da machst?«
    »Oh, im Grunde nichts Besonderes«, entgegnete Jorge und betrachtete angelegentlich die künstlichen Fingerspitzen seiner Linken. »Ich hatte da diese höchst vielversprechende Theorie bezüglich unseres Mörders und wollte überprüfen, ob …«
    »Bei Ubalthes! Wenn wir das daheim in Sherlepp erzählen, glaubt uns das kein Mensch.« Oskulapius schüttelte in übertriebener Fassungslosigkeit den Kopf, zückte ein Päckchen Schwefelhölzer und setzte seine Pfeife wieder in Gang.
    Hippolit nahm ein winziges, fein geschliffenes Glasfläschchen aus seinem Koffer, umrundete den Schreibtisch und baute sich neben Jorge auf. Er zog den ebenfalls gläsernen Stopfen aus dem Hals des Gefäßes und träufelte mehrere Tropfen einer klaren Flüssigkeit darauf. Dann vollführte er mit dem Verschluss eine schwungvolle, aufwärtsgerichtete Bewegung, sodass Jorges feststeckender Finger von mehreren Spritzern glitzernder Nässe benetzt wurde. Beim Zurücktreten artikulierte er einige kurze, konsonantenreiche Silben.
    Jorge stieß einen gellenden Schrei aus und zerrte ruckartig an seinem Arm. Mit einem ploppenden Geräusch löste sich sein Finger aus der Öffnung. Als er ihn anklagend in die Höhe hielt, war eine leicht bläuliche Färbung unübersehbar.
    »Eine punktuelle Kältesphäre«, stellte Meister Rekten beeindruckt fest. »Gerade ausreichend dosiert, Agent Jorges Finger kurzfristig zu vereisen und zusammenschrumpfen zu lassen, zugleich schwach genug, um ihn nicht ernsthaft zu verletzen.« Er machte sich eine rasche Notiz in sein Büchlein. »Die Befehlszeile war deutlich kürzer als der zertifizierte Standardspruch. Hat man ihn modifiziert?«
    »Ein wenig.« Hippolit kehrte hinter den Schreibtisch zurück und setzte sein angefangenes Ritual fort.
    »Bei Batardos! Das hat sau weh getan«, maulte Jorge und hauchte seinen Finger an. »Wie soll ich mich mit tauben Griffeln nützlich machen, M.H.?«
    »Für das, was du als Nächstes tun wirst, brauchst du deine Finger nicht«, gab Hippolit ohne aufzusehen zurück. »Ich möchte, dass du dich umgehend auf den Weg zu Borkudds Sekretär machst, diesem … wie war noch gleich sein Name?«
    »Hellmuth«, ließ sich Wymmler von der Tür vernehmen.
    »Quintessenziell. Du suchst diesen Hellmuth auf und findest heraus, ob Borkudd in letzter Zeit mit irgendjemandem Probleme hatte, beruflich oder privat. Ob es jemanden gab, der ihm Böses wollte.«
    »Du meinst ein Verhör nach guter, alter Erwischer-Art?« Jorge ließ vorfreudig die Fingerknöchel seiner Rechten knacken.
    »Ich meine eine Befragung gemäß IAIT-Statuten.«
    »Oh. Aha. Na gut, wie du willst. Aber es gibt da ein altes Trollsprichwort, und es geht so: Manchmal sind ein paar in die Fresse das probateste Mittel, um an nützliche Informationen …«
    »Hinaus!«
    Erstaunlich flink duckte sich Jorge unter dem Türsturz hindurch und war verschwunden.
    Hippolit fachte das glühende Kohlestück wieder an und murmelte eine längere Folge thaumaturgischer Silben. Sekunden später begannen dünne Spiralen schwarzvioletten Qualms von dem Schälchen mit den Kristallen aufzusteigen. »Herr Wymmler?«, hob Hippolit an, ohne seine Aufmerksamkeit von dem Dreifuß abzuwenden.