Der schwarze Regen

aber da war Priester Alberto, der ihm nicht aus dem Kopf ging, der Gedanke, dass, wenn Efisio Marras tatsächlich unschuldig war, der junge Geistliche allein das Gewicht der Indizien zu tragen hätte, für den Augenblick hatte der Staatsanwalt noch nichts entschieden, aber es war verständlich, dass er es vorzog, an der ersten Hypothese festzuhalten, Mord durch den betrogenen Ehemann, aber immerhin hatte er befohlen, ihn zu suchen, und zwar ernsthaft, mit Fernsprüchen an alle Polizeipräsidenten und Mitteilungen an die Polizeiwachen der Flughäfen, Diesmal kriegen wir ihn, dachte Crissanti zu seiner Überraschung, Da ist er wieder, der Polizeischerge in mir, und er nahm seinen Gedankengang wieder auf und stellte sich vor, er selbst sei gezwungen gewesen, hier, in diesem Dorf, aufzuwachsen, das verschlafen tot war wie seins, Sohn von Schäfern, wie er es gewesen war, verloren in einem Dorf verloren auf einer Insel verloren im Meer, und so fort, bis man spürt, dass man nicht existiert, dass man nichts kann, dass man nichts ist, ein Achtzehnjähriger, der nichts gesehen hat und auf den nichts anderes wartet als die Bar und die Arbeit, fürs Wohlbefinden eine Ehefrau, auch er hatte diese Last dieses Erstickungsgefühl empfunden, bis er alle überzeugt hatte, ihn gehen zu lassen, zum Studium und für die Karriere, und das war nicht leicht gewesen, aber er hatte es geschafft, doch Alberto? Im Grunde wusste er nichts über ihn, abgesehen von ein paar Verdachtsmomenten und vielen Gerüchten, hatte er wirklich seine Geliebte ermordet? Warum nicht, sagte sich Crissanti, Einer hat es getan, und er dachte, wenn sie den Jungen finden würden, dann hätten sie einen weiteren Verdächtigen, von dem sie Proben nehmen könnten, und er lächelte über die Wissenschaft, die zu guter Letzt alles lösen würde, eine Ohrfeige für zwei Jahrhunderte Literatur der Ermittlungen und des Glaubens in die erleuchtende Logik und die Überlegenheit des vernünftigen Denkens. Letzten Endes sind die Labortechniken die wahren Detektive, sagte er sich, aber im Grunde stimmte das nicht, und er wusste es, da waren die Mülldeponie und seine Hexe, die ihn daran erinnerten, die abwehrende Haltung des Richters, der nichts davon hören wollte. Die Vorsicht und die Willkür des Gesetzes, betete Crissanti sich vor und hoffte, dass noch weitere späte Zeugen und vielleicht sich schämende Verwandte auftauchen würden, und er fragte sich, welche der beiden Ermittlungen er gern erfolgreich abschließen würde, wenn er die Wahl hätte, ob er lieber den Kreuziger des Hundes oder die Umweltverschmutzer oder den Mörder von Marta Deiana verhaften würde, und erschrocken musste er feststellen, dass er nicht sofort eine Antwort fand, und noch während er nach dem Rasiermesser griff, stach ihn die Neugier auf Melonis Schwester und auf den Abend des Mordes, auf den Grund, aus dem Efisio nicht gesprochen hatte, um auf freien Fuß zu kommen, was zum Teufel mochte da geschehen sein, das so dunkel und beschämend war, und schließlich sagte er sich, dass es jetzt reiche, dass er offiziell bereits außer Dienst und seiner Probleme sei, dass er jetzt sofort aufhören würde, sich zu quälen, um sich der Kleidung und dem Parfum zu widmen, dass Roberta ihn erwartete und dass es nichts Besseres gab, dass er sich amüsieren und ablenken würde, denn für diesen Abend hatten Nuraiò und die Uniform ihn genug gequält.

 
     
     
    Und es kamen vier Gendarmen
    mit Federbüschen, mit Federbüschen
    Und es kamen vier Gendarmen
    mit Federbüschen und mit Waffen
     
    Fabrizio De André

1
    Zwei Uhr. Marta setzt sich aufs Sofa, macht den Fernseher an, stellt sofort den Ton ab, auf dem Tisch liegt ein Buch, aber sie hat nicht wirklich Lust zu lesen, sie nimmt die immer gleiche Platte, schaltet die Stereoanlage ein, ein Klavier-, ein Violinkonzert, Jazz oder etwas in der Art, die Mansarde ist warm und Marta ist müde, ihre Augen schmerzen, der Schlaf lockt, sie hat Gedanken, die ihr nicht aus dem Kopf gehen, ein Winternachmittag, draußen hängt der Himmel bis auf den Boden, schwere Tropfen, wie Steine, auf dem Sofa liegend streckt sie die Beine aus, streicht ihren Rock glatt, starrt auf ihre dünnen Strümpfe und die Zehenspitzen, steht auf, macht den Fernseher aus, blickt auf die Straße, überlässt sich ihren Gedanken.
     
    Was stimmt eigentlich nicht? – fragt sie sich, die Stirn an der Fensterscheibe, mit der Hand berührt sie eine ihrer Brüste unter der Wolle – Du bist