Der schwarze Regen

dem neunzehnten Jahrhundert und Schränken aus toskanischem Nussbaum, gekauft direkt auf dem Kontinent, die Gemälde, fünf Millionen wert, die Gobelins die Stiche die Radierungen, die Händler aus Nuoro, die reich geworden waren, indem sie Geld für die Arte wuschen, den Häusern der Aktiengesellschaft, die an dunkler Macht zur Schau gestelltem Reichtum erstickten, das Begräbnis im April von Zi’ Mirteddu, der mit steifem Schwanz gestorben war, der kochend heiße Kaffee im Wohnzimmer mit Blick auf die Gasse, feuchte Wände und laue Sonne von den Fenstern her, das Statut von Logu eingerahmt über dem Kamin, ein wertvoller alter Druck im Silberrahmen, Da ist er, sagt sich Martino Crissanti ein weiteres Mal in der Erinnerung, Da ist er, der kleine Götzenaltar, unser täglich angeschmierter Herrgott, die Selbstregierung und die Mystik der Nation, das Dokument des segensreichen rechtskräftigen Urteils von Arborea, die Richter, die mit dem gesunden Menschenverstand gerechter Väter und einem Gefühl für Barmherzigkeit richten, das Heiligenbildchen, das zu beweihräuchern und zu lobpreisen ist, die Selbstregierung, die Mystik der Nation, die Identität steckt hier in unseren Gamaschen, in unserem nach Schnaps riechenden Atem, Feuer auf den Stadtrat, der nicht bauen lässt, und Schrot auf die Jeeps auf die Straßenschilder, das Begräbnis von Zi’ Maine in seinem Haus mit seinen weinenden Kindern, das Statut von Logu und die Mystik der Inselnation, wir regieren uns selbst, fort nach Hause mit den Fremden, denn niemand kann uns etwas über Vernunft und Gerechtigkeit beibringen, und wenn von Zeit zu Zeit einer auf dem Platz unter den Freunden hinter einer Mauer vor der Treppenstufe zum Haus stirbt: Fehler junger Burschen, Unachtsamkeiten, wie sie überall vorkommen, aber die Selbstregierung und die Justiz in unserer Hand, und niemand mischt sich ein und greift zum Gewehr.

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    Schließlich war er gekommen, der Rüffel des Richters, ein Wutanfall wie er im Buche steht, hatte Crissanti gedacht, während er schweigend zuhörte, Flüche und endlose Tiraden über Aufgaben und Hierarchien und die heilige Pflicht, stets die Vorgesetzten zu informieren, doch immerhin war es dem Maresciallo gelungen, den Bericht zu beenden, die Verhaftung der Hundekreuziger und die Beschlagnahmung ihrer Drogen, die sie in Fraus verkaufen wollten, und daraufhin hatte er erneut die Proteste und Drohungen des Richters über sich ergehen lassen müssen, unerhört, das sei noch nie dagewesen, so etwas vor allen verborgen zu halten, sie seien wirklich verrückt, Crissanti und Meloni, aber der Maresciallo wurde der Sache allmählich überdrüssig, sagte immer nur Ja und entschuldigte sich und versuchte ihm die ganze Geschichte der Mülldeponie unterzujubeln, und seine Theorie über die Drogen, die er bei den beiden gefunden hatte, den Bastarden, die Giovannis Hund und Cenerina so übel mitgespielt hatten, die erzählt hatten, dass sie sie als Bezahlung von anonymen Auftraggebern erhalten hätten, er berichtete von den Drohanrufen, die Zio Salvatore bekommen hatte, der Maresciallo Crissanti, und gab zu verstehen, dass es seiner Meinung nach eindeutige Zusammenhänge zwischen der Mülldeponie und den Drohungen und den Kreuzigungen gebe, und er versuchte sogar, wobei er sich den Spaß machte, die Stimme etwas zu senken und schwach klingen zu lassen, er versuchte, den Namen des mächtigen Senators zu nennen, und da hörte er den Richter erneut heftig wettern, Was zum Teufel sagen Sie da, Maresciallo?, und dann fing er sich wieder und fasste sich, der Richter, und seine Stimme klang wieder ruhig, Ich erwarte Sie heute Abend in meinem Büro, sagte er in einem Atemzug, Und führen Sie ein paar Telefonate wegen des Priesters, denn er ist der Einzige, den wir noch haben, und lassen Sie sich ja keine neuen Überraschungen einfallen, denn diese Scheißgeschichte zieht sich allmählich endlos in die Länge und wird unerfreulich, sehen Sie zu, dass Sie die Sache endlich professionell in die Hand nehmen.
    Gewiss, sagte der Maresciallo und versuchte an nichts zu denken, während er gezwungen war, sich erneut zu entschuldigen, ohne so recht zu wissen wofür. Die Sache professionell in die Hand nehmen, gewiss, ein Priester, der mit einer verheirateten Frau schläft, und ein Carabiniere, der mit Gedichten ermittelt, ein junger Priester und ein verdorbener Alter, der einen anderen verdorbenen Menschen entlastet, indem er sich für immer beschmutzt, die Informanten der