Der Tag Des Falken

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Autoren: Dale Brown

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und nahm Haltung an. »Admiral Hardcastle...«
    »Jeff, soll die vorhin gestartete Falcon ein Schmugglerflugzeug abfangen?« fragte Hardcastle den Piloten, während er den Einsatzplan an der Wand betrachtete.
    »Ja, Sir«, antwortete Oberleutnant Jeff Teichert, der Offizier vom Dienst. Er deutete auf die entsprechende Zeile. »Korvettenkapitän Rawlins und Leutnant Sandino sind auf Anforderung von SLINGSHOT gestartet.« Teichert informierte den Admiral rasch über die Hintergründe des Einsatzes.
    »Rawlins ist ein Klassepilot... Sandino ist auch gut - aber noch unerfahren.« Hardcastle runzelte die Stirn. »Erst ein militärischer Code, dann ein ziviler? Was sagt Air Operations dazu?«
    »Verfolgen, nach Möglichkeit identifizieren und Ergebnis melden«, las Teichert aus dem Diensttagebuch vor. Der junge Offizier zögerte, weil er nicht wußte, wie der Admiral seine nächste Bemerkung aufnehmen würde, und sagte dann trotzdem: »Air Ops entscheidet wahrscheinlich frühestens in einer Stunde, ob ein Zollflugzeug starten soll.«
    »Lahmarschig wie immer«, knurrte Hardcastle. »Ist eine Militärmaschine angefordert worden?«
    »Unseres Wissens nicht, Sir.«
    »Wo ist die Falcon jetzt?«
    »Ich habe sie nicht verfolgt«, antwortete Teichert verlegen. Er schaltete den Entscrambler ein, um ihren Funkverkehr mitzuhören.
    Hardcastle trat an eine riesige Wandkarte, die den Südosten der Vereinigten Staaten, den Golf von Mexiko und die Karibik zeigte, um die Position der Maschine feststellen zu können, sobald sie sich wieder meldete.
An Bord der Falcon der U. S. Coast Guard
    »Entfernung drei Meilen, Überhöhung eintausend Fuß, Annäherungsgeschwindigkeit zwanzig Knoten.« Die von Sandino geflogene Falcon war ohne Positionslichter bis auf fünf Meilen an die andere Maschine herangekommen, hatte sich hinter sie gesetzt und schloß jetzt langsam von links hinten zu ihr auf.
    Das FLIR der Falcon, dessen Infrarot-Scanner parallel zu ihrem Radargerät APG-66 arbeitete, hatte das heiße Flugzeug über dem winterlich kalten Ozean aus zehn Meilen Entfernung erfaßt. Da die Bewölkung nur minimal war, ortete das FLIR das verdächtige Flugzeug jetzt automatisch weiter.
    »Der Kerl ist heiß«, sagte Conklin. »Entfernung zwei-komma-acht, Überhöhung eintausend Fuß, Annäherungsgeschwindig keit zwanzig Knoten. Seine Motoren sind weißglühend.«
    »Vermutlich fliegt er mit ganz magerem Gemisch, um Treibstoff zu sparen«, meinte Rawlins. Das sparte Sprit, erhöhte aber zugleich die Betriebstemperatur der Motoren — daher das deutliche Infrarotbild auf Conklins Bildschirm.
    »Radar, wir brauchen ein paar Angaben fürs Tonband«, sagte Sandino über die Bordsprechanlage. Rawlins schlug inzwischen ein Buch mit Flugzeugsilhouetten auf. »Einmotorig oder zwei-motorig?
    Ich tippe auf zwei Motoren.«
    »Stimmt, Leutnant«, bestätigte Conklin. »Ein großer Brummer - sieht wie'n Mittelstreckentransporter aus. Hochdecker, Motoren unter den Flügeln, geräumiger kastenförmiger Rumpf.«
    »Ist das Kennzeichen schon auszumachen?«
    »Noch nicht«, sagte Conklin. »Zwei Meilen, Annäherung mit fünfzehn.«
    Rawlins fiel auf, daß Sandino leicht nervös wirkte. Bisher hatte sie die Maschine ausgezeichnet geflogen, alle Positionsmeldungen bestätigt, die richtigen Korrekturen vorgenommen und sich dem Ziel nicht überhastet genähert. Jetzt war Sandino plötzlich verkrampft, und ihre Nervosität schien sich auf die Falcon zu übertragen. »Immer mit der Ruhe, Gracie.«
    »Ich... mir ist ein bißchen schwindlig...«
    Rawlins hob die Hände ans Steuerhorn, ohne es schon anzu fassen.
    Die Konzentration auf einen winzigen Punkt am Nachthimmel konnte Autorotation auslösen - als drehe dieser Punkt sich um sich selbst. Dabei verlor man sehr leicht die Orientierung, bis man am Ende versuchte, diesen imaginären Bewegungen mit der Steuerung zu folgen. Rawlins wußte, daß schon viele Maschinen auf diese Weise verlorengegangen waren.
    »Die Fluglage stimmt, Gracie.« Hätte er jetzt das Steuerhorn erfaßt, hätte Sandino panikartig reagieren können - und bei über 200 Knoten Geschwindigkeit in dieser niedrigen Höhe konnten ein paar steuerlose Sekunden tödlich sein. »Fluglage okay. Konzentriere dich auf den Horizont und orientiere dich, anstatt ihn zu fixieren. Und tief durchatmen!« Ihre nervösen Steuerbewegungen wurden ruhiger, als sie tief Luft holte und sich etwas zurücklehnte.
    »Danke, Kevin.«
    »Eins-komma-fünf Meilen, Annäherung mit