Der Talisman

in der er und Phil Sawyer theaterverrückte Studenten waren.
    Dann gewöhnten sich seine Augen an das Dämmerlicht, und er sah die unvertrauten, kitschigen Requisiten – eine Gipsbüste der Pallas für eine Inszenierung des Raben, einen abgeschmackt vergoldeten Vogelkäfig, ein Bücherregal voller Attrappen – und erinnerte sich, dass er sich in dem befand, was der Thayer School als »kleines Theater« diente.
    Er hielt einen Augenblick inne, atmete tief ein; dann lenkte er den Blick auf einen durch ein kleines Fenster einfallenden staubigen Sonnenstrahl. Das Licht schwankte und war plötzlich ein dunkleres Gold, hatte die Farbe von Lampenlicht. Er war in der Region. Einfach so. Er war in der Region. Es folgte ein Augenblick fast atemberaubenden Entzückens über die Schnelligkeit der Verwandlung. In der Regel trat eine Pause ein, ein Gefühl des Gleitens von einem Ort zum anderen, und diese Zäsur schien in direktem Verhältnis zu der Entfernung zwischen den Körpern seiner beiden Selbst, Sloat und Orris, zu stehen. Einmal, als er von Japan aus übergewechselt war, wo er mit den Brüdern Shaw wegen eines fürchterlichen Romans verhandelt hatte, in dem Hollywood-Stars von einer geistesgestörten Ninja bedroht werden, hatte die Pause so lange gedauert, dass er gefürchtet hatte, irgendwo in dem leeren, sinnlosen Fegefeuer zwischen den Welten für immer verloren zu gehen. Aber diesmal waren sie einander nahe – so nahe! Es war wie bei den seltenen Gelegenheiten, dachte er
    (dachte Orris)
    bei denen ein Mann und eine Frau genau im gleichen Augenblick zum Orgasmus gelangen und dabei miteinander sterben.
    An die Stelle des Geruchs nach trockener Farbe und Leinwand war der leichte, angenehme Duft des Lampenöls der Region getreten. In der Lampe auf dem Tisch flackerte eine kleine Flamme, Rauchschleier stiegen von ihr auf. Zu seiner Linken war ein Tisch gedeckt, und die Überreste einer Mahlzeit erstarrten auf den rohen Tellern. Drei Tellern.
    Orris trat vor, seinen Klumpfuß wie gewöhnlich ein wenig nachziehend. Er hob einen der Teller an, ließ das flackernde Lampenlicht widerwillig über das Fett gleiten. Wer hat von diesem Teller gegessen? War es Anders oder Jason oder Richard – der Junge, der auch Rushton gewesen wäre, wenn mein Sohn noch lebte?
    Rushton war in einem Teich nicht weit vom Sommerpalast ertrunken. Man hatte ein Picknick veranstaltet. Orris und seine Frau hatten eine Menge Wein getrunken. Die Sonne war heiß gewesen. Der Junge, kaum der Wiege entwachsen, hatte geschlafen. Orris und seine Frau hatten sich geliebt und waren dann in der warmen Nachmittagssonne gleichfalls eingeschlafen. Die Schreie des Kindes hatten ihn geweckt. Rushton war aufgewacht und zum Wasser hinuntergelaufen. Er hatte im Wasser herumgepaddelt und war so weit gekommen, dass er keinen Boden mehr unter den Füßen hatte und in Panik geriet. Orris war zum Wasser gehinkt, war hineingesprungen und so schnell er konnte dorthin geschwommen, wo sein Sohn sich abmühte. Es war sein Fuß, sein verdammter Fuß, der ihn behinderte und vielleicht seinen Sohn das Leben gekostet hatte. Als er den Jungen erreichte, ging er bereits unter. Es war Orris gelungen, ihn bei den Haaren zu packen und ans Ufer zu ziehen – aber da war Rushton bereits blau und tot gewesen.
    Keine sechs Wochen später war Margaret von eigener Hand gestorben.
    Sieben Monate danach wäre Morgan Sloats Sohn beim Schwimmunterricht in einem Becken der YMCA in Westwood beinahe ertrunken. Er war ebenso blau und tot wie Rushton aus dem Wasser gezogen worden – aber der Bademeister hatte die Mund-zu-Mund-Beatmung angewendet, und Richard Sloat hatte darauf reagiert.
    Gott hämmert seine Nägel, dachte Orris, und dann ließ ein tiefes, rumpelndes Schnarchen seinen Kopf herumfahren.
    Anders, der Stationswärter, lag auf einem Strohsack in der Ecke; sein Kilt war bis zu den Hoden hochgerutscht. Neben ihm lag ein umgekippter irdener Weinkrug. Ein großer Teil des Weins hatte seine Haare durchnässt.
    Er schnarchte wieder, dann stöhnte er wie in einem bösen Traum.
    Kein Traum kann so schlimm sein wie das, was dir jetzt bevorsteht, dachte Orris grimmig. Er trat einen Schritt näher heran, von seinem Umhang umflattert. Ohne jedes Mitleid blickte er auf Anders herab.
    Sloat war imstande, Morde zu planen, aber es war immer wieder Orris gewesen, der übergewechselt war, um die Tat zu vollbringen. Es war Orris in Sloats Körper gewesen, der versucht hatte, den kleinen Jack Sawyer mit