Der Talisman

Titel: Der Talisman Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King und Peter Straub

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Boardwalk Avenue nordwärts erstreckte und jenseits des Torbogens in die Arcadia Avenue mündete. In der Mitte dieses Weges wuchs Seegras, aber es wirkte niedergedrückt und verfilzt – Jack vermutete, dass der Weg zumindest gelegentlich benutzt wurde.
    Er wandte sich nach Norden, die grüne Flasche in der rechten Hand. Irgendwo, fiel ihm ein, in einer anderen Welt, hatte Speedy den Verschluss zu dieser Flasche.
    Ob ich vor seinen Augen verschwunden bin? Ich glaube, so muss es gewesen sein. Phantastisch!
    Nachdem er auf dem Weg ungefähr vierzig Schritte getan hatte, stieß er auf ein Gestrüpp aus Brombeersträuchern. Zwischen den Dornen hingen die größten, dunkelsten, üppigsten Brombeeren, die er je gesehen hatte. Jacks Magen, offenbar nicht mehr vom »Zaubersaft« beleidigt, gab einen verlangenden Laut von sich.
    Brombeeren? Im September?
    Wenn schon. Nach allem, was heute passiert war (und es war noch nicht einmal zehn Uhr), kam ihm die Frage nach Brombeeren im September ungefähr so vor wie die Weigerung, ein Aspirin zu nehmen, wenn einem ein Stein im Magen lag.
    Jack pflückte eine Handvoll Brombeeren und steckte sie in den Mund. Sie waren wunderbar süß, wunderbar gut. Lächelnd (seine Lippen hatten sich bläulich verfärbt) und mit dem Gedanken, dass es durchaus möglich war, dass er den Verstand verloren hatte, pflückte er eine weitere Handvoll Beeren … und dann noch eine dritte. Etwas so Delikates hatte er noch nie gegessen – obwohl, dachte er später, das nicht an den Beeren allein lag; auch die unglaubliche Klarheit der Luft hatte dazu beigetragen.
    Er holte sich ein paar Kratzer, als er die vierte Portion pflückte – es war, als wollten die Sträucher ihm sagen, er solle aufhören, jetzt reicht es. Er saugte an dem tiefsten Kratzer auf dem Daumenballen; dann setzte er entlang der Karrenspur seinen Weg nach Norden fort, ganz langsam, und versuchte, gleichzeitig überallhin zu schauen.
    Ein Stück von den Brombeersträuchern entfernt blieb er stehen, um zur Sonne emporzublicken, die ihm irgendwie kleiner vorkam und dennoch viel feuriger. Hatte sie nicht einen schwachen Anhauch von Orange, wie auf mittelalterlichen Gemälden? Jack kam es so vor. Und …
    Ein Schrei, so rostig und unangenehm wie ein alter Nagel, der langsam aus einem Brett gezogen wird, brach plötzlich in seine Gedanken ein. Jack fuhr herum; seine Schultern zuckten, seine Augen weiteten sich.
    Es war eine Möwe – und ihre Größe war verblüffend, fast unglaublich (aber sie war da, so solide wie Stein, so real wie Häuser). Sie hatte die Größe eines Adlers. Den glatten, runden weißen Kopf hatte sie zur Seite geneigt. Der Angelhaken von einem Schnabel öffnete und schloss sich. Der Schlag ihrer großen Flügel ließ das Seegras ringsum wogen.
    Und dann begann sie plötzlich, anscheinend völlig furchtlos, auf Jack zuzuhüpfen.
    Ganz schwach vernahm Jack den klaren, metallenen Laut vieler Trompeten, die einen einfachen Tusch bliesen, und dabei dachte er ohne erkennbaren Anlass an seine Mutter.
    Er blickte einen Augenblick nach Norden, in die Richtung, in die er gegangen war, von diesem Laut angezogen – er erfüllte ihn mit einem undeutlichen Gefühl von Dringlichkeit. Es war, so dachte er (sofern er überhaupt Zeit zum Denken hatte), als hungerte man nach etwas ganz Bestimmtem, das man seit langem entbehren musste – Eiscreme, Kartoffelchips, vielleicht eine Tortilla. Man weiß es nicht, bevor man es sieht; bis dahin ist es nur ein namenloses Verlangen, das einen rastlos und nervös macht.
    Er sah Fahnen, und die Spitze von etwas, das ein großes Zelt sein mochte – ein Pavillon –, zeichnete sich vor dem Himmel ab.
    Das ist die Stelle, wo das Alhambra steht, dachte er, und dann kam der Möwenschrei. Er drehte sich um und stellte erschrocken fest, dass sie kaum anderthalb Meter von ihm entfernt war. Ihr Schnabel öffnete sich wieder, ließ das schmutzigrosa Innere sehen, erinnerte ihn an gestern, an die Möwe, die die Muschel auf den Felsen fallen ließ und ihn dann auf die gleiche grauenhafte Art angestarrt hatte wie jetzt diese. Die Möwe grinste ihn an – da war er ganz sicher. Als sie noch näher heranhüpfte, roch Jack den widerlichen Gestank, der sie umgab – toter Fisch und verfaulter Tang.
    Die Möwe zischte ihn an und schlug wieder mit den Flügeln.
    »Verschwinde«, sagte Jack laut. Sein Herz lief auf Hochtouren, und sein Mund war trocken geworden, aber er wollte sich nicht vor einer Möwe fürchten, nicht