Der Totenmeister: Thriller (German Edition)

worden. Da fiel ihr wieder ein, dass sie den Geruch des Ritters der Schwerter bereits kannte.
    »Polizisten«, sagte sie und betrachtete noch einmal die Karten. »Sie arbeiten auf eigene Faust.«
    »Sind sie von hier?«
    »Ja.«
    »Die werden uns keine Schwierigkeiten machen«, sagte Solomon.
    Und dann erschien zu Solomons Rechter der Geist von Boukman. Er hielt eine schillernde Tapisserie mit der alten haitianischen Flagge in die Höhe – Blau und Rot mit dem Wappen in der Mitte – und zeigte auf einen einzelnen Faden, der am Rand hinunterhing. Die Augen hielt er geschlossen. Dann öffnete er sie, betrachtete den Faden, als sähe er ihn zum ersten Mal, und zog daran. Die Tapisserie löste sich in Wohlgefallen auf und landete in einem unschönen Berg auf dem Tisch, wo sie sehr schnell zu Staub zerfiel, den Boukman wegblies.
    Sie begriff, was das bedeutete: Es gab etwas, das die Polizisten noch nicht entdeckt hatten, ein winziges Detail, aber wenn sie es fanden, war es das Ende.
    Sie fragte den Geist, was es war, aber er antwortete nicht. Was entweder bedeutete, dass er es nicht wusste oder dass sie es nicht wissen sollte. Was von beiden zutraf, war ihr nicht erlaubt zu fragen.
    Und zum ersten Mal in ihrem Leben hatte sie Angst.
    »Wir müssen herausfinden, wer diese Männer sind«, sagte sie zu Solomon. »Und dann müssen sie sterben.«

21
     
    Ein Uhr mittags, Coconut Grove, auch »das Dorf von Miami« genannt. Reichlich Palmen, die für Kühle und Schatten sorgten, und schnuckelige Boutiquen und Restaurants. Alle Leute entspannt und sorglos und reich, alle hatten Zeit und sprachen sehr leise. Wer hierherkam, hatte Geld oder wollte sehen, wie es war, Geld zu haben.
    Das war das Leben, so sollte es sein, hier wollte er wohnen – in der Zentrale des Sprich-mich-gar-nicht-erst-an-kannstdu-dir-eh-nicht-leisten, dachte Carmine, während er die Zitronenscheibe in sein Perrier-Wasser ausdrückte und die reichen Damen in Augenschein nahm, die auf der Terrasse des Dubois’ Fresh & Natural , einem Biorestaurant auf der Grand Avenue, zu Mittag aßen. Runde Tische und Sonnenschirme aus recyceltem Holz, das Essen wurde auf Tellern serviert, die von südamerikanischen Indios hergestellt wurden, und für die Spezialitäten des Hauses musste man sehr tief in die Tasche greifen: Gemüsebratlinge, Vollkornbrot, Sojawürstchen, Pudding aus Dörrobst und Tofu in allen erdenklichen Varianten. Jedes Mal, wenn er hier aß, hatte er eine Woche lang Durchfall.
    Nichtsdestotrotz genoss er es, sich hier, ganz groß in Schale geworfen, im Schoße des Luxus zu sonnen und durch die dunkelblauen Gläser seiner Ray-Ban-Pilotenbrille mit dem goldenen Bausch & Lomb-Gestell all die hochmütigen Trophäenfrauen zu beobachten, die in teuren Kleidern und unauffälligem Schmuck dasaßen, neben sich Papiertüten mit Markennamen und zu ihren Füßen diese widerlichen manikürten Pudel in Habachtstellung. Die verdammten Tölen sahen aus, als würden sie ihr Fell von dem gleichen Friseur modelliert bekommen, der auch die Frauchen frisierte. Sie sahen alle mehr oder weniger gleich aus, die Frauen – alle klapperdürr, alle hatten nervöse Ticks, und alle waren so oft schönheitsoperiert, dass sie aussahen wie Schaufensterpuppen, die von Frankenstein zum Leben erweckt worden waren, weil dem die Leichen ausgegangen waren.
    Dies war sein Spielfeld. Hier hatte er seinen Spaß daran, im Kopf Gott zu spielen, die Karten zu zinken und den Spieß umzudrehen. Er nahm ihnen den reichen Ehemann, die Bankkonten, die Aktienportfolios, die Adressbücher und die Kleiderschränke, zog das Telefon aus der Wand und ließ das Personal die Koffer packen. Dann malte er sich aus, wie sie mit ihren herzzerreißenden Geschichten zu ihm kamen, und er ganz sensibel, mucho simpático , um ihnen dann zu erzählen, dass es eine Lösung gab für ihr Dilemma, dass sie nur das einsetzen mussten, was sie hatten – beziehungsweise was der Schönheitschirurg noch übrig gelassen hatte. Das älteste Gewerbe der Welt, das es schon gegeben hatte, als der Mensch noch Affe war und auf den Bäumen lebte. Herrgott, selbst Maria Magdalena hatte so angefangen. Natürlich würde ihnen das erstmal nicht gefallen. Sie würden ihm eine Ohrfeige verpassen und ihn als Schwein beschimpfen, aber früher oder später würden sie begreifen, dass es entweder nach ihm ging oder gar nicht. Wie tief würden sie fallen? Bis ganz unten auf der sozialen Leiter. Wenn Sam sie erst gründlich zugeritten hatte,