Der verbotene Ort

Titel: Der verbotene Ort Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Fred Vargas

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erfindet und selbst an sie glaubt? Aber das Wort fiel ihm nicht ein. Schon mancher vaterlose Kerl hatte behauptet, Sohn eines Königs, Sohn von Elvis, Nachfahre von Cäsar zu sein. Der berüchtigte Parkräuber hatte achtzehn Väter gehabt, darunter Jean Jaurès, er wechselte sie ständig. Ein Mythomane, genau, das war das Wort. Und es hieß, man solle die Blase eines Mythomanen nicht zerstören, das sei ebenso riskant, wie einen Schlafwandler wachzurütteln.
    »Wenn du dir schon einen Vater suchst«, sagte er, »dann hättest du auch was Besseres finden können als mich. Es ist nicht besonders interessant, der Sohn eines Bullen zu sein.«
    »Adamsberg«, der junge Mann lachte höhnisch auf, als hätte er nichts gehört, »der Vater des Zerquetschers. Peinlich, was? Aber so ist das nun mal, Scheißbulle. Eines Tages kehrt das verlassene Kind zurück, eines Tages zermalmt der Sohn den Vater, raubt er ihm seinen Thron. Du kennst die Geschichte doch sicher? Und der Vater zieht in Lumpen von dannen.«
    »Einverstanden.«
    »Ich mach einen Kaffee«, sagte der junge Mann, ihn nachäffend. »Nimm deine verdammte Phiole und folge mir.«
    Während er ihm zusah, wie er das Wasser in den Filter goss – die Zigarette hing ihm an der Unterlippe, und mit den Fingern kratzte er sich sein braunes Haar –, krampfte sich Adamsberg plötzlich der Magen zusammen wie von einem Schuss Säure, ätzender als Froissys ekelhafter Wein, ein Schmerz, der aus seinem Bauch aufstieg und bis in seine Zahnhälse ausstrahlte. Die Väter haben saure Trauben gegessen, aber den Kindern sind die Zähne davon stumpf geworden. * (* Ezechiel 18,2.) In seiner konzentrierten Haltung ähnelte das junge Ungeheuer seinem eigenen Vater, wenn er, die buschigen Augenbrauen zusammengezogen, das Garen des Bohneneintopfs überwachte. In Wahrheit ähnelte er der Hälfte aller jungen Béarner, oder sogar zwei Dritteln derer aus dem Gave-de-Pau-Tal, mit seinem dichten, lockigen Haar, dem fliehenden Kinn, den schön gezeichneten Lippen, dem robusten Körper. Louvois, der Name sagte ihm nichts unter den Leuten in seinem Tal. Der Kerl könnte genauso gut aus dem Tal gegenüber stammen, aus dem seines Kollegen Veyrenc, zum Beispiel. Oder aus Lille, aus Reims, aus Menton. Aus London ganz sicher nicht.
    Louvois nahm die beiden Schalen und füllte sie. Das Klima hatte sich verändert, seit der junge Mann seine Offenbarung rausgehauen hatte. Nachlässig hatte er die P 38 wieder in seine Gesäßtasche geschoben und das Halfter in die Nähe seines Stuhls gelegt. Die Phase der Herausforderung war beendet, wie der Sturm über dem Meer sich legt. Keiner von beiden wusste, was er nun tun sollte, sie rührten den Zucker im Kaffee um. Der Zerquetscher hielt den Kopf gesenkt, strich seine langen Haare hinters Ohr. Sie fielen wieder zurück, er strich sie von neuem nach hinten.
    »Dass du Béarner bist, ist durchaus möglich«, sagte Adamsberg. »Aber such dir jemand anderen, Zerketch. Ich habe keinen Sohn, und ich will auch keinen. Wo bist du geboren?«
    »In Pau. Meine Mutter ist runter in die Stadt, um ihr Kind zur Welt zu bringen und sich dort zu verstecken.«
    »Wie heißt deine Mutter?«
    »Gisèle Louvois.«
    »Sagt mir nichts. Dabei kenne ich jeden in den drei Tälern.«
    »Du hast sie gevögelt in einer Nacht, bei der kleinen Brücke über die Jaussène.«
    »Alle Pärchen trafen sich an dieser Brücke.«
    »Danach hat sie dir geschrieben und dich um Hilfe gebeten. Und du hast nie geantwortet, weil es dir scheißegal war und weil du ein Feigling bist.«
    »Ich habe nie einen Brief bekommen.«
    »Dazu müsstest du dich ja an die Namen der Mädchen erinnern, die du flachlegst.«
    »Erstens erinnere ich mich an ihre Namen, und zweitens war ich in der Zeit, von der du sprichst, überhaupt nicht gut drauf. Ich war unerfahren, und ich besaß kein Moped. Leute wie Matt, Pierrot, Manu, Loulou, ja, bei denen kannst du dich in der Tat fragen, ob einer von ihnen nicht dein Vater ist. Sie schleppten alles ab, was ihnen über den Weg lief. Aber die Mädchen brüsteten sich hinterher nicht damit. Das hätte sie entehrt. Wer sagt dir, dass deine Mutter dich nicht belogen hat?«
    Der junge Mann kramte in seiner Tasche, die Linie seiner Augenbrauen senkte sich, und er holte einen kleinen Plastikbeutel heraus, den er vor Adamsbergs Augen hin und her schwenkte und dann auf den Tisch warf. Adamsberg zog ein Foto heraus, dessen ursprüngliche Farben schon leicht ins Violette umgeschlagen waren, ein