Der verlorene Brief: Roman (German Edition)

kommen?« Kampo und Sahaso sahen sich verdutzt an.
    »Von den Außenlanden natürlich.« Mellow deutete mit dem Daumen über die Schulter. »Revinore. Arelian. Vindland. Sucht euch was aus. Am besten aus dem Davenkloster, wenn ihr mich fragt. Ein paar frische Mönche wären nicht schlecht. Unser hiesiger Medhir lässt letzthin etwas nach, findet ihr nicht?« Er beugte sich vor und sagte hinter der vorgehaltenen Hand: »Man hat ihn sogar humpeln sehen, hörte ich.«
    Circendil lachte bitter. »Frische Mönche, also wirklich! Aber im Ernst: Vindland ist viel zu weit entfernt. Und damit auch Daven, mein lieber Mellow. Dreitausend Meilen sind selbst für eine Windbarke eine weite Strecke. Obwohl ich alles dafür gäbe, bekäme ich jetzt die Unterstützung von wenigstens einem Mitglied meines Ordens. Revinore indes könnten wir erreichen, denke ich.«
    »Revinore? Das wäre töricht!« Glimfáin packte seine Axt fester und schüttelte sie drohend; eine Gebärde, die auf dem Bett seltsam fehl am Platz anmutete. Doch alle sahen seinen grimmigen Blick. Unter einer vorgewölbten und zerfurchten Stirn funkelten furchtlose Augen, die über dem blutroten Bartgestrüpp loderten; und sie wussten, es war ihm ernst damit. »Ihr Dirin vergesst vor allem stets die Gidwargim. Noch«, sagte er leise, »noch ist Meróin Eichenpfahl der Herr seiner Sippe. Er hat seine Hütte zwei Tagesreisen von hier entfernt aufgestellt   – zwei Tage, wie die Windbarke fährt, meine ich. Er gräbt derzeit in den Bergen, die von den Menschen Akhanaith endh Anth-i-dheriltené genannt werden. Sie liegen jenseits des Tarduils gegen Osten. Es ist nur ein Schacht, den Meróin betreibt, keine wirkliche Grube; doch es sind gut und gern fünfzig meines Volkes bei ihm, darunter auch Kunin Hammerdrill. Und Ovróin Hochhelm und Gaudrin Splitterstein. Sie alle werden ihre Hämmer und Spaten beiseitelegen und ihre Äxte und Schwerter ergreifen. Sie werden euch zu Hilfe eilen, wenn ich Meróin darum ersuche.«
    »Was macht dich dabei so sicher?«, fragte Finn.
    »Meróins Sippe«, erklärte Glimfáin, »ist der meinigen zu Dank verpflichtet. Und selbst wenn dieser Umstand nicht wäre«, er klopfte auf seine neben ihm liegende Ledertasche, »so wird etwas anders seinen Willen beflügeln. Du wirst sehen. Sie werden alle kommen.«
    Erst in diesem Augenblick fiel es Finn auf: Keiner in der Runde hatte bisher die Gilwe erwähnt. Er sah Tallia fragend an. Sie schüttelte kaum sichtbar den Kopf.
    Sie streifte Circendils hohe Gestalt mit ihrem Blick und nickte unmerklich dazu.
    Er allein weiß Bescheid, hieß das. Niemand sonst hat davon Kenntnis.
    »Und sie wären fürwahr eine willkommene Hilfe«, sagte Circendil, dem der Blick nicht entgangen war. »Fünfzig Dwarge stellen eine kleine Streitmacht dar. Doch wir kennen die Stärke des Feindes nicht. Vielleicht sind auch sie nur Tropfen auf einem heißen Stein.«
    »Vielleicht«, sagte Glimfáin. »Aber es wären Tropfen, die mit Steinen aller Art umzugehen verstehen.«
    »Und mit Eisen«, fügte Abhro hinzu. »Oder mit diesem Himmelsdünn , wie ich sehr hoffe.« Niemand lachte, weil er Imilthyldum nicht auszusprechen vermochte. Von diesem Augenblick an hatte das Dwargenmetall im Hüggelland einen eigenen Namen.
    »Na schön«, sagte Finn. »Dann ist alles klar. Bis auf eines, und ich gehe hier nicht eher weg, bis ich darüber Klarheit habe. Wenn ich schon meine Haut zu Markte trage, um eine gewisse Axt zu retten, will ich zumindest wissen, was an ihr so besonders ist. Was, außer dem Imilthyldum, macht Nemandáur so wertvoll, Glimfáin? Bisher hast du es uns verschwiegen.«
    Der Dwarg blickte verdutzt auf, lachte dröhnend und sagte: »Frage nie einen Gidwargum nach seinen wertvollsten Schätzen, mein junger Vahatir. Er könnte leicht auf den Gedanken verfallen, dir bei der Gelegenheit gleich seine ganze Lebensgeschichte zu erzählen.«
    »Und das«, warnte Circendil, »ist in den meisten Fällen eine wirklich lange Geschichte. Dwarge werden an die dreihundertfünfzig Jahre alt.«
    »Bei gesunder Pflege natürlich nur.« Tallia stellte den Froschsalbennapf für alle sichtbar auf das Schränkchen. »Also fasse dich entsprechend kurz.«
    »Wie? Ein Gidwargum, der kurz über seine Axt sprechen soll? Kurz? Reicht es nicht, dass ich leide?«
    Er lachte abermals, aber dann wurde er übergangslos ernst. Er lehnte sich zurück und murmelte, in einen seltsamen Singsang verfallend, als erinnere er sich ferner Lieder.
    »So hört