Der Willy ist weg

gestürmt und losgejagt, Amsterdam niederzubrennen.
    »Denkt mal nach«, sagte ich, nachdem Charly für ein wenig Ruhe gesorgte hatte, sah von einem zum andern und blieb bei Hoho hängen, ich weiß auch nicht warum, »denkt mal nach, mit wem wir im Laufe der, sagen wir mal, letzten sechs Monate sonst noch so alles Ärger gehabt haben.«
    »Ohooooh«, machten sie alle, gedehnt, wie aus einem Mund.
    Yamahas XS 650 war nie ein Kurvenstar. Harte, schmale Reifen, eine spillerige Gabel und Schwinge, hölzerne Bremsen, ein Rahmen aus so was wie Bleirohr und Federelemente der schwammigsten Sorte addierten sich zu einem Fahrverhalten irgendwo zwischen >vage< und >bedenklich<. Doch mit ihrem Paralleltwin verfügte sie über ein recht bulliges Triebwerk, das, sobald man es erst mal von allen überflüssigen schalldämpfenden Restriktoren befreit hatte, auch recht bullig klang. Ein guter Motor, wenn man ein wenig nervös und sich über die Richtigkeit seines Tuns nicht so ganz sicher ist. Ein Motor, auch von der Anordnung her, wie ein Paar geballter Fäuste. Oder, was der Spanier als >cojones< bezeichnet. Gusseiserner, ballernder Machismo im Doppelpack.
    Ich trieb ihn unter Grollen die von Ackern gesäumte Straße zum Essen/Mülheimer Flughafen hoch, auf dessen Kettwiger Seite die Ironheads ihr Domizil hatten.
    Ein Anfangsverdacht ist ein Anfangsverdacht und somit besser als gar keiner, hatte ich zu Charly gesagt, als er mich in die Stadt fuhr, wo die Yamaha immer noch neben dem Eingang der >Käse-Ecke< parkte, und nein, hatte ich auf seine Frage geantwortet, ob er nicht besser mitkommen sollte, hier raus.
    Manche Sachen zieht man besser allein durch.
    >Hunde-Rekrutierverein Eiserner Kopf<, darunter firmierte das Fort der Eierköppe. Denn etwas anderes war es nicht. Ein stacheldrahtbewehrter Palisadenzaun umgab das Gelände, und der einzige Zugang war ein tagsüber von zwei Mann bewachtes und nachts zugezogenes und verschlossenes, stählernes Rolltor. Um nicht gleich an der Pforte abgewiesen zu werden, beschloss ich, sie zu ignorieren.
    Die Chancen, noch am gleichen Tag genäht, geschient, verdrahtet und verpflastert zu werden standen gut genug, um Wetten drauf abzuschließen. Sicher, meine Gang würde mich rächen, doch was für ein Trost ist das, wenn die Zunge nur noch nackten Gaumen spürt, wo vorher dein - gerade erst wieder halbwegs angewachsener - blitzender Charme gesessen hat?
    Ruhig, gleichmäßig und beharrlich brummelte der Zweizylinder zwischen meinen Unterschenkeln vor sich hin, etwas von seiner Kraft und Gelassenheit mittels harmonischer Vibrationen auf mein Nervenkostüm übertragend dabei. Es sind Momente wie dieser, an die du zurückdenkst, nachdem du das Ding bedenkenlos verhökert hast für etwas mit einer buntlackierten Vollverkleidung und einem Tacho bis 300. Momente wie dieser kommen dir dann immer mal wieder hoch, und du verziehst wehmütig das Gesicht in einem Anfall von Nostalgie und wiegst bedauernd dein Haupt, doch dann schwingst du das Bein über die Neue, klemmst dir die Hacken unter den Arsch, reißt den Hahn auf, dass sie kreischt, und wenn dann das Vorderrad in den Himmel steigt, lachst du wieder und sagst dir: Scheiß der Hund drauf.
    Das Tor zum Fort kam in Sicht, und ich ließ die Yamaha rollen. Strich mir mit trockener Zunge über die Schneidezähne. Schluckte, wo es nichts zu schlucken gab. Schaltete einen Gang herunter, was das Grollen in ein zweistimmiges Röhren verwandelte. Noch hundertfünfzig Meter vielleicht. Entschlossen zog ich das Gas bis hinten hin auf und nahm den Kopf herunter. Alle meine Motorräder hatten und haben gerade, breite Lenker. Das macht breite Schultern und verleiht einem, vor allem in Verbindung mit einem angriffslustig geduckten Kopf, eine aggressive Erscheinung Als ich vielleicht noch hundert Meter zurückzulegen hatte, tauchten zwei Mann links und rechts in der Toröffnung auf und starrten mir entgegen.
    Hätte ich bei ihnen anhalten wollen, hätte ich schon längst das Gas wegnehmen und bremsen müssen. Sie winkten mir energisch, das zu tun. Mein Gas blieb offen. Sie wurden ein bisschen hektisch, schrien sich Sachen zu. Noch fünfzig Meter. Das Tor zuzuziehen blieb überhaupt keine Zeit. Doch da war ja noch der Schlagbaum. Hässliches Wort, wenn man sich in meine Lage hineinversetzt, geduckte Haltung, hohe Geschwindigkeit, hölzerne Bremsen und alles. Die Drehzahl wanderte in den roten Bereich, was bei der XS hochschalten, Gas wegnehmen oder aber anfangen zu