Der Zauberstein von Brisingamen

Geschäftsmannsgesicht. Er lehnte sich an die Wurzeln des Baums, zog sein Taschentuch heraus und begann sich das Gesicht abzuwischen.
    Fünf Augenpaare beobachteten ihn ängstlich. Weder die Kinder und Gowther noch die Zwerge hatten Zeit gehabt, es sich zwischen den Zweigen bequem zu machen, falls das überhaupt möglich gewesen wäre, sondern sie standen wie angenagelt da in den unangenehmsten Haltungen, verkrampft und nur mit Mühe das Gleichgewicht haltend. Jede Bewegung hätte die Blätter am Ende der schlangengleichen Zweige zum Tanzen gebracht. Es war, als hingen sie in einem Gewirr von Alarmglocken fest. James Henry gehörte jedoch nicht zu denen, die übermäßig Zeit verschwenden, und sobald er sich ein wenig erholt hatte, zog er sich hoch und setzte seinen Weg fort, indem er den plumpen Rucksack verfluchte, der ihm die Schultern wund rieb und sich dauernd in den Büschen verfing.
    «Na so was!», sagte Gowther. «Der alte Hodgkins! Seit zehn Jahren ist er ‘n Kunde von mir. Da sieht man’s, man kann doch niemandem trauen.»
    «Ich hab die ganze Zeit kein einziges Mal Luft geholt!», sagte Susan.
    «Und ich konnte gar nicht!», sagte Colin. «Ein Ast hat meinen Kragen verdreht und mich fast erwürgt! Geht immer noch nicht viel besser. Können wir uns jetzt gefahrlos bewegen, Fenodyree?»
    «Tja, wenn wir können», sagte der Zwerg.
    Er mühte sich ab, sein Bein frei zu bekommen, das von einem dicken Ast in der Kniekehle festgehalten wurde. Aber der Ast schwang mit jedem Ruck höher und zog so Fenodyree Stück für Stück nach oben. Mit dem Knie in Ohrhöhe sah er so lächerlich aus, dass die anderen in Versuchung geraten wären, über seine Lage zu lachen, hätten sie sich nicht selbst in Schwierigkeiten befunden, sobald sie sich zu bewegen versuchten.

    Die Büsche waren alt, und hinter dem grünen Äußeren lagen Gestrüpp und Spreu von hundert Jahren; harte, krumme, zentimeterdicke Zweige, aus denen lange, biegsame, drahtige Triebe wuchsen; ein Gewirr von toten Ästen, die bei jeder Berührung zerbrachen und zu hölzernen Spießchen wurden, die das Fleisch piekten und ritzten; und überall der feine schwarze Rindenstaub mit seinem bitteren Geschmack, der in Hals und Nase brannte und wie feiner Sand in die Augen drang.
    «Das ist genauso schlimm… wie… über eine alte…
    Sprungfedermatratze… zu gehen!», schnaubte Susan.
    «Schlimmer!», sagte Colin.
    Sie mussten auf die dickeren Äste treten, um dem Gestrüpp am Boden zu entgehen, und einmal vom Boden weg waren sie machtlos. Die Büsche diktierten die Richtung, in der sie sich bewegen konnten, und es war nicht leicht, sich überhaupt zu bewegen. Die Äste gaben unter ihren Füßen nach und schnellten dann wieder tückisch nach oben, gerieten ihnen zwischen die Beine und ließen selbst Gowther, trotz all seinem Gewicht, wie betrunken torkeln und verzweifelt nach dem nächsten Halt greifen, wodurch er unausweichlich in eine noch schlimmere Lage geriet. Und ständig schienen sie gezwungen, höher zu klettern, mit dem Ergebnis, dass sie sich bald etwa einen halben Meter über dem Boden befanden.
    Der Orientierungssinn kam ihnen abhanden, und sie gingen einfach den Weg des geringsten Widerstands. Doch stellten sie mit wachsender Sorge fest, dass der Untergrund oder das, was sie davon sehen konnten, allmählich immer weniger wie Erde und immer mehr wie Wasser aussah. Eisbedeckte Lachen mehrten und mehrten sich, wurden breiter, tiefer; gingen ineinander über; und dann ließ Wasser die Eiszapfen an den Buschwurzeln klirren, und es war gar kein Boden mehr da.
    Nach vorn war die Mauer aus Gebüsch nicht ganz so dicht, und Fenodyree stürzte sich mit einem Sprung hinein, wälzte und wand sich mit frischem Enthusiasmus vorwärts und befreite schließlich seinen Kopf aus dem Chaos.
    Vor, neben und unter ihnen lag Radnor-Mere. Die Rhododendronbüsche ragten viele Meter über den Weiher hinaus, ihre Wurzeln tief in dem fruchtbaren Schlamm verankert; und an der Stelle, wo sie am weitesten über die Wasseroberfläche ragten, tauchten fünf rote, beschmierte Gesichter wie exotische Blütenknospen zwischen den Zweigen auf.
    «Mag sein, dass ich feig bin», sagte Gowther, «aber zu ‘m Bad hab ich heute gar keine Lust. Und diesen Eiertanz hier hab ich auch reichlich satt, was sollen wir also tun, Meister?»
    «Nein, frag nicht mich, mein Freund. Ich kann nicht mehr denken», sagte Durathror.
    «Wir müssen zurück», sagte Fenodyree. «Vetter, vielleicht haben wir