Desperation

zu
treffen, wie er vorgab. Vielleicht überhaupt nicht hingerissen.
Und er hatte einen Plan.
Was für einen Plan? Könntest du mir das sagen? Was für einen
Plan?
    Johnny wußte es nicht, aber es gefiel ihm nicht. Und diese
merkwürdige Yoda-Scheiße mit dem Kojoten gefiel ihm auch
nicht besonders.
»Nun?« fragte der Cop. Er lächelte, und auch das hatte
etwas, das ihm nicht gefiel. Es war nicht mehr das alberne
Ich-bin-nur-ein-großer-Fan-Lächeln, falls es das überhaupt je
gewesen war; es hatte etwas Kaltes. Vielleicht sogar etwas
Verächtliches.
»Was, nun?«
»Werden Sie sich darum kümmern oder nicht? Tak!«
Sein Herz schlug schneller. »Tak, was bedeutet das?«
»Ich habe nicht tak gesagt. Sie haben tak gesagt.«
Der Cop verschränkte die Arme und sah ihn lächelnd an. Ich will hier raus, dachte Johnny.
Ja, darauf lief es schließlich hinaus, oder nicht? Und wenn
das bedeutete, daß er Befehlen folgen mußte, nun gut. Dieses
kleine Zwischenspiel, das anfangs auf eine nette Weise komisch gewesen war, war plötzlich auf eine Weise komisch geworden, die gar nicht mehr nett war … als hätte sich eine
Wolke vor die Sonne geschoben und ein bislang heiterer Tag
wäre düster und bedrohlich geworden.
Nehmen wir einmal an, er will mir etwas antun? Es ist ziemlich
offensichtlich, daß er einen Sprung in der Schüssel hat.
Nun, beantwortete er seine Frage selbst, nehmen wir an, das
will er tatsächlich. Was willst du dagegen unternehmen? Dich bei
den hiesigen Ki-joten beschweren ?
Seine übertrainierte Phantasie beschwor ein ungemein
häßliches Bild herauf: Der Cop grub ein Loch in der Wüste,
während im Schatten seines Streifenwagens der Mann lag, der
einmal den National Book Award gewonnen und Amerikas
berühmteste Schauspielerin gefickt hatte. Er verdrängte das
Bild - leugnete es -, solange es nur ein Flimmern war, aber weniger aus Angst, sondern mehr aus einer seltsam beschützenden Arroganz heraus. Männer wie er wurden nicht ermordet.
Manchmal nahmen sie sich selbst das Leben, so wie Jerzy Kosinski, aber sie wurden nicht ermordet, schon gar nicht von
psychopathischen Fans. Das war Quatsch aus der Schundliteratur.
Nun, da war natürlich John Lennon, aber
Er ging zu der Satteltasche und nahm im Vorbeigehen den
Geruch des Cops wahr. Einen Augenblick wurde Johnny von
einer brillanten, aber unscharfen Erinnerung an seinen betrunkenen, gewalttätigen, auf verrückte Weise lustigen Vater
überwältigt, der stets genau so gerochen zu haben schien wie
dieser Cop jetzt: Old Spiee obendrauf, Schweiß unter dem Rasierwasser, nackte, alte, schwarzäugige Gemeinheit unter allem ändern.
Beide Riemen der Packtasche waren offen. Johnny hob die
zerfranste Deckelklappe und war sich bewußt, daß er immer
noch Schweiß und Old Spiee riechen konnte. Der Cop stand
mit ihm Schulter an Schulter. Johnny griff nach dem heraushängenden Ärmel des Ponchos, dann hielt er inne, als er sah,
was auf dem Stapel seiner Straßenkarten lag. Ein Teil von ihm
war schockiert, aber im Grunde war er nicht mal überrascht.
Er sah den Cop an. Und der Cop sah in die Satteltasche.
»Oh, Johnny«, sagte er bedauernd. »Das ist enttäuschend.
Das ist tres enttäuschend.«
Er streckte die Hand aus und nahm den großen Plastikbeutel, der auf den Karten lag. Johnny mußte nicht erst daran
riechen, um zu wissen, daß es sich nicht um Pfeifentabak handelte. Auf der Vorderseite der Tüte klebte, als hätte sich jemand einen Scherz erlaubt, ein runder gelber Smiley-Aufkleber.
»Das gehört mir nicht«, sagte Johnny Marinville. Seine
Stimme hörte sich müde an und bebte, wie die Nachricht auf
einem uralten Anrufbeantworter. »Das gehört mir nicht, und
Sie wissen, daß es mir nicht gehört, oder nicht? Weil Sie es da
reingelegt haben.«
»O ja, geben Sie nur den Cops die Schuld«, sagte der große
Mann, »genau wie in Ihren scheißliberalen Büchern, richtig?
Ich habe den Stoff in dem Augenblick gerochen, als Sie in
meine Nähe gekommen sind. Sie stinken danach! Tak!« »Hören Sie -« begann Johnny.
»Steigen Sie in das Auto ein, Sie liberaler Wichser! Steigen
Sie in das Auto ein, Sie Schwuchtel!« Heiterkeit leuchtete in
den grauen Augen.
    Das ist ein Witz, dachte Johnny. Eine Art verrückter Streich. Dann ertönte irgendwo aus südwestlicher Richtung wieder
ein Heulen - diesmal mehrstimmig -, und als der Cop in diese
Richtung sah und grinste, spürte Johnny, wie ein Schrei in seinem Hals emporstieg, und er mußte die Lippen zusammenpressen, um ihn zu