Die Baeren entdecken das Feuer

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sehe.«
    »Nicht ganz, Sir«, sagte er.
    »Nicht mehr ›Sir‹«, sagte ich. »Sie stünden wahrscheinlich jetzt in einem höheren Rang als ich, und außerdem bin ich ja pensioniert. Nennen Sie mich einfach Colonel Bürgermeister.«
    Er begriff den Scherz nicht. Johnny Hier begriff nie einen Scherz, wenn er ihn nicht selber gemacht hatte. Er stand einfach da und sah unbehaglich aus. Dann bemerkte ich, daß er bestrebt war, aus der UV-Strahlung herauszukommen, und daß ich ein schlechter Gastgeber war.
    »Treten Sie doch ein«, sagte ich. Ich legte das fernsteuerbare Flugzeugmodell beiseite, das ich gerade baute oder vielmehr für einen meiner inoffiziellen Enkel reparierte, der den Dreh bei der Landung einfach nicht rauskriegte. Ich habe keine eigenen Enkel oder Kinder. Eine Karriere im Weltraum, oder ›im Draußen‹, wie wir zu sagen pflegten, hat auch seine Schattenseiten.
    »Ich sehe, daß Sie Ihr Interesse am Fliegen beibehalten haben«, sagte Johnny Hier. »Das macht meinen Job leichter.«
    Das war ganz deutlich mein Stichwort, und da wir Lunies niemals einen Sinn darin gesehen haben, wie die Katze um den heißen Brei herumzuschleichen (auch wenn es auf dem Mond keinen heißen Brei gab), beschloß ich, Johnny Hier nicht auf die Folter zu spannen. Oder werfe ich die Metaphern durcheinander? Es gibt auch keine Metaphern auf dem Mond. Alles ist dort das, was es ist.
    Jedenfalls sagte ich entgegenkommend: »Ihr Job ist…«
    »Ich arbeite jetzt für die UN, Captain Bewley. Auch wenn ich keine Uniform trage, bin ich ganz offiziell hier. Inkognito. Um Ihnen einen Posten anzubieten.«
    »Einen Posten? In meinem Alter? Mein Dienstherr hat mich vor zehn Jahren gefeuert, weil ich zu alt war!«
    »Es ist ein zeitlich begrenzter Posten«, erwiderte er. »Einen Monat, höchstens zwei. Aber Sie müssen eine neue Bestellung annehmen, damit man Sie zulassen kann, denn das ganze Projekt ist ›Streng Geheim‹.«
    Ich konnte die Großbuchstaben beim S und G deutlich hören. Ich vermute, ich sollte jetzt beeindruckt sein. Ich vermute, ich wäre es auch gewesen – vor fünfzig Jahren.
    »Man redet von einer Beförderung zum Major, mit erhöhter Rente und höheren Arztkostenzuschüssen«, sagte Johnny Hier.
    »Das wäre eine De-facto-Degradierung, denn hier nennt mich schon jeder Colonel«, entgegnete ich. »Es ist nichts Persönliches, Johnny Hier, aber Sie haben diese Reise umsonst gemacht. Ich habe für meine alten Knochen bereits genug Rente und ärztliche Versorgung. Was bedeutet schon ein bißchen Extrakies für einen Sechsundsiebzigjährigen ohne Angehörige und mit nur wenigen Lastern?«
    »Wie wäre es mit einer Weltraum-Bezahlung?«
    »Weltraum-Bezahlung?«
    Johnny Hier lächelte, und ich erkannte, daß er die ganze Zeit wie eine Katze um den heißen Brei geschlichen war und es genossen hatte. »Man will Sie zurück zum Mond schicken, Captain Bewley.«

    Wenn du in den Thrillern des letzten Jahrhunderts für eine streng geheime internationale Operation rekrutiert wirst (und diese hier stellte sich nicht bloß als international, sondern als interplanetarisch, sogar als interstellar, ja verdammt, als intergalaktisch heraus), schicken sie einen Lear Jet ohne Positionslichter, um dich an einem unbezeichneten Flughafen an Bord zu nehmen und auf eine namenlose karibische Insel zu entführen, wo du dich mit den gutangezogenen und skrupellosen Knaben triffst, die die Geschicke der Welt aus dem Hintergrund lenken.
    Im wirklichen Leben, zumindest in den 2030ern, fliegst du in der Holzbank-Klasse nach Newark.
    Ich wußte, daß Johnny Hier mir nicht sagen konnte, worum es ging, zumindest nicht, bis ich vereidigt war, und deshalb redeten wir belangloses Zeug und wärmten die alten Zeiten auf. Wir waren damals bei unserem gemeinsamen Dienst keine Freunde gewesen – Alter und Rang sowie verschiedene Temperamente hatten zwischen uns gestanden –, doch die Zeit besitzt die Kraft, solche Unebenheiten zu glätten. Die meisten meiner alten Freunde waren tot; die meisten der seinen waren ins zivile Leben zurückgekehrt und arbeiteten für eine der französischen oder indischen Firmen, die das Netz von Kommunikations- und Wettersatelliten instand hielten, die das Erbe des Weltraumprogramms aus dem letzten Jahrhundert waren. Johnny Hier und ich wußten, daß unser früherer Brötchengeber zu einer Art von Küstenwachentruppe zusammengestrichen worden war, die ein orbitales Rettungsshuttle betrieb und die lunare Beobachtungsstation für