Die Differenzmaschine: Roman (German Edition)

MOSES & SÖHNE AUTOCAFÉ und SAUBER MODERN SCHNELL lautete. Helen America blickte mit einem ermutigenden Lächeln zurück; ihre üppigen Hüften schwangen unter dem Militärmantel und dem zerrissenen Musselin ihres bemerkenswerten Bühnengewandes.
    Im Autocafé war es voll und laut. Die meisten Gäste schienen Leute aus der Umgebung zu sein, und alle Fensterscheiben waren vom Dampf beschlagen: Oliphant hatte noch nie ein Lokal wie dieses gesehen.
    Helen America führte ihnen vor, wie man hier zu seiner Mahlzeit kam. Sie nahm ein rechteckiges Guttaperchatablett von einem Stapel und schob es auf einem Sims aus glänzendem Zinkblech entlang. Über dem Sims waren mehrere Dutzend Miniaturfenster, eingefasst mit Messing. Oliphant und Mori folgten ihrem Beispiel. Hinter jedem Fenster war ein anderes Gericht ausgestellt. Oliphant sah die Münzeinwurfschlitze und suchte seinen Geldbeutel hervor. Helen America wählte Kartoffelauflauf mit Fleisch, einige Stücke Wurst, in Kuchenteig gebacken, und Pommes frites. Oliphant lieferte die erforderlichen Münzen dazu. Ein zusätzliches Zweipencestück ließ eine reichliche Menge sehr zweifelhaft aussehender brauner Soße aus einem Hahn sprudeln. Mori wählte Bratkartoffeln, ein besonderes Lieblingsgericht von ihm, verschmähte aber den Soßenhahn. Oliphant, dem die seltsame Atmosphäre den Appetit verdorben hatte, entschied sich für einen halben Liter maschinengemachtes Ale aus einem anderen Hahn.
    »Clystra ist imstande, mich dafür umzubringen«, bemerkte Helen America, als sie ihre Tabletts auf einem lächerlich kleinen gusseisernen Tisch zusammenschoben. Der Tisch war, ebenso wie die vier Stühle ringsherum, mit dem Betonboden verbolzt. »Sie hält nichts davon, dass wir mit Herren von der Presse reden.« Sie zuckte unter dem Uniformmantel mit den Achseln, lächelte fröhlich und versorgte Mori mit einem Messer und einer Gabel aus billigem Blech. »Sind Sie einmal in einer Stadt namens Brighton gewesen, Mister?«
    »Ja, gewiss.«
    »Was für ein Ort ist das?«
    Mori untersuchte mit eifrigem Interesse den rechteckigen Teller aus grobem grauen Karton unter seinen Bratkartoffeln.
    »Ein sehr angenehmer Ort«, sagte Oliphant. »Sehr malerisch. Ein Seebad. Der Hydropathische Pavillon ist sehr berühmt …«
    »Ist es in England?«, fragte sie mit vollem Mund.
    »Ja.«
    »Viele Arbeiter?«
    »Vielleicht nicht in dem Sinne, wie Sie es meinen, obwohl die verschiedenen Einrichtungen und Attraktionen viele Leute beschäftigen.«
    »Seit wir hier sind, habe ich noch nicht viele Fabriken gesehen. Nun – wir wollen das Essen nicht kalt werden lassen!« Und damit machte sie sich wieder über ihr Essen her. Tischgespräche, merkte Oliphant, erfreuten sich im Roten Manhattan keiner besonderen Wertschätzung.
    Sie aß ihre Pappteller bis zum letzten Krümel leer und brachte es fertig, den letzten Spritzer Soße mit einer Fritte aufzutunken, die sie zu diesem Zweck sorgsam zurückgehalten hatte.
    Oliphant zog seine Brieftasche und entnahm ihr eine einfache weiße Karte mit dem maschinengerasterten Fahndungsporträt von Florence Bartlett. »Sind Sie zufällig bekannt mit Flora Barnett, der amerikanischen Schauspielerin, Miss America? Wie ich vor Kurzem hörte, soll sie in Manhattan ungemein populär sein …« Oliphant zeigte ihr die Karte.
    »Die ist keine Schauspielerin, Mister. Auch keine Amerikanerin. Sie ist eine aus dem Süden, oder nicht einmal das. Fast so etwas wie eine verdammte Französin. Das Aufgestandene Volk hat keinen Bedarf für ihresgleichen. Teufel noch mal, wir haben unseren Teil von denen aufgehängt!«
    »Ihresgleichen?«
    Sie begegnete seinem Blick mit trotzigem Starren. »Was soll das? Sie sind Journalist …«
    »Es tut mir leid, wenn …«
    »So leid wie den anderen, wie? In Wirklichkeit ist es Ihnen doch völlig egal, Sie sind nur hinter Ihren Sensationen her …«
    »Miss America, bitte, ich möchte nur …«
    »Danke für die Mahlzeit, Mister, aber Sie können mich nicht ausfragen, verstanden? Und dieser Brontosaurus hat hier drüben überhaupt nichts zu suchen! Sie haben kein Recht auf ihn, und eines Tages wird er im Stadtmuseum von Manhattan stehen, denn er gehört dem Aufgestandenen Volk! Was fällt euch Engländern ein, dass ihr denkt, ihr könntet kommen und die Naturschätze des Volkes ausgraben?«
    Und als wäre es das Stichwort gewesen, kam der erschreckende Clown der Roten Pantomimentruppe der Frauen von Manhattan zur Tür hereinmarschiert, den kahlen Kopf in