Die dritte Jungfrau

Kommissar andere Schemen durch den Kopf.
    Er breitete die Arme aus und verschränkte sie im Nacken, zufrieden mit der gastlichen Initiative des Superschläfers. Draußen Regen und Schatten. Die aber nichts miteinander zu tun hatten.
    Danglard verzichtete darauf, den Automaten zu betätigen, als er den Kommissar schlafend fand. Er trat zurück und verließ mit leisen Schritten das Zimmer.
    »Ich schlafe nicht, Danglard«, sagte Adamsberg, ohne die Augen zu öffnen. »Holen Sie sich Ihren Kaffee.«
    »Verdanken wir Mercadet dieses Strohlager?«
    »Ich vermute mal, Capitaine. Ich teste es gerade.«
    »Da werden Sie Konkurrenz bekommen.«
    »Oder es werden noch mehr. Demnächst sechs Bänke, in die Ecken gequetscht.«
    »Es gibt hier nur vier Ecken«, stellte Danglard klar, zog sich auf einen der hohen Barhocker und ließ die Beine baumeln.
    »Auf alle Fälle ist es bequemer als diese verdammten Hocker. Ich weiß nicht, wer die hergestellt hat, aber sie sind zu hoch. Man kommt nicht mal an die Fußrasten heran. Wie Störche auf einem Kirchturm hockt man darauf.«
    »Es sind schwedische.«
    »Nun, die Schweden sind eben zu groß für uns. Glauben Sie übrigens, daß das irgendwas ändert?«
    »Was?«
    »Die Größe. Glauben Sie, die Größe ändert irgendwas am Nachdenken, wenn zwischen Kopf und Füßen ein ein Meter neunzig großer Abstand besteht? Wenn das Blut diesen ganzen Weg zurücklegen muß, um hinauf- und wieder hinunterzufließen? Glauben Sie, man denkt dann klarer, ohne daß die Füße sich einmischen? Oder könnte, umgekehrt, ein Winzling von Kerl besser denken als andere, auf eine schnellere und konzentriertere Weise?«
    »Immanuel Kant«, antwortete Danglard ohne besonderen Eifer, »war nur ein Meter fünfzig groß. Er war nichts als streng gegliedertes Denken.«
    »Und sein Körper?«
    »Den hat er nie benutzt.«
    »Das geht aber auch nicht«, murmelte Adamsberg und schloß erneut die Augen.
    Danglard hielt es für ratsamer und sinnvoller, wieder in sein Büro zu gehen.
    »Danglard, sehen Sie ihn?« fragte Adamsberg in ausdruckslosem Ton. »Den Schatten?«
    Der Commandant kehrte um, richtete seinen Blick auf das Fenster und den Regen, der den Raum verdunkelte. Aber er kannte Adamsberg zu gut, um anzunehmen, daß der Kommissar vom Wetter sprach.
    »Er ist hier, Danglard. Er legt sich über den Tag. Spüren Sie ihn? Er umhüllt uns, er sieht uns an.«
    »Düstere Stimmung?« fragte der Commandant.
    »Etwas in der Art. Um uns herum.«
    Danglard strich sich über den Nacken, was ihm Zeit zum Nachdenken gab. Was für ein Schatten? Wann, wo, wie? Seit dem Schlag, den Adamsberg in Quebec abbekommen hatte und der eine Zwangspause von über einem Monat erforderlich gemacht hatte, hatte Danglard ihn genau beobachtet. Er hatte mitverfolgt, wie er die inneren Verwüstungen, die ihm fast den Verstand geraubt hatten, rasch überwunden hatte. Und offenbar hatte sich alles recht schnell wieder normalisiert, normalisiert im Adamsbergschen Sinne, versteht sich. Danglard spürte, wie alte Befürchtungen in ihm hochstiegen. Vielleicht hatte Adamsberg sich doch nicht so weit von dem Abgrund entfernt, in den er beinahe gestürzt war.
    »Seit wann?« fragte er.
    »Ein paar Tage nachdem ich zurückgekommen war«, sagte Adamsberg, öffnete plötzlich die Augen und setzte sich etwas aufrechter hin. »Er hat vielleicht schon vorher gewartet und ist in unserer Gegend umhergestreift.«
    »Unserer Gegend?«
    »In der Brigade. Das ist seine Gegend. Wenn ich wegfahre, wie in die Normandie, spüre ich ihn nicht mehr. Wenn ich wiederkomme, ist er da, unauffällig und grau. Vielleicht ist es die Stumme.«
    »Wer ist das?«
    »Clarisse, die Nonne, die der Gerber niedergemacht hat.«
    »Glauben Sie daran?«
    Adamsberg lächelte.
    »Neulich nacht habe ich sie gehört«, sagte er mit beinahe glücklichem Gesichtsausdruck. »Sie wanderte auf dem Dachboden herum, streifte über den Fußboden wie ein Stück Stoff. Ich bin aufgestanden und habe nachgesehen.«
    »Und da war nichts.«
    »Natürlich nicht«, antwortete Adamsberg, und er mußte kurz an den Unterstreicher in Haroncourt denken.
    Der Kommissar ließ seinen Blick einmal durch das kleine Zimmer wandern.
    »Stört er Sie?« fragte Danglard vorsichtig, er hatte den Eindruck, vermintes Gelände zu erkunden.
    »Nein. Aber es ist kein Glücksschatten, Danglard, merken Sie sich das. Er ist nicht hier, um uns zu helfen.«
    »Seit Ihrer Rückkehr ist außer dem Neuen nichts Neues auf uns