Die Farbe der Gier

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Autoren: Die Farbe der Gier

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hatte, nachdem ihr in die Schulter geschossen worden war – er hätte es vorgezogen, man hätte sie getötet –, wusste er, dass dies eine einmalige Gelegenheit für ihn war.
    Schließlich war die Krantz der einzige Mensch, der wusste, wie viel Bargeld sich in diesem Schließfach befand, während er der einzige andere Mensch mit einem Schlüssel war.
    »Wo genau?«, fragte der Fahrer.
    Leapman sah aus dem Fenster. »Noch zwei Häuserblocks«, sagte er. »Dann können Sie mich an der Ecke absetzen.«
    Leapman nahm den Schläger aus der Tasche und legte ihn auf den Rücksitz.
    346
    »23 Dollar«, murmelte der Fahrer, als er vor einem Spirituosengeschäft hielt.
    Leapman reichte drei Zehner durch das Gitter. »Ich bin in fünf Minuten zurück. Wenn Sie dann noch da sind, bekommen Sie einen Fünfziger.«
    »Ich werde da sein«, kam prompt die Antwort.
    Leapman nahm die leere Sporttasche und stieg aus dem Taxi aus. Den Schläger ließ er auf dem Rücksitz liegen. Er überquerte die Straße und ging schneller, bis er Hausnummer 61 erreichte.
    Er blieb einen Augenblick stehen und überprüfte, ob sich jemand für ihn interessierte. Aber warum sollten sie? Dann stieg er die Treppe zum NYRC-Schild hinunter und stieß die Tür auf, die niemals verschlossen war.
    Der Concierge schaute von seiner sitzenden Stellung auf und als er sah, wer es war, nickte er – das energiegeladenste, was er den ganzen Tag über getan hatte –, dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder der Seite mit den Pferdewetten zu.
    Leapman legte eine Stange Marlboro auf die Theke. Er wusste, sie wäre verschwunden, bevor er sich auch nur umgedreht hatte.
    Jeder Mensch hatte seinen Preis.
    Er lugte in das Halbdunkel des Korridors, den eine nackte 40-Watt-Glühbirne beleuchtete. Manchmal fragte er sich, ob er der einzige Mensch war, der je in diesen Flur ging.
    Trotz der Dunkelheit im Korridor wusste er genau, wo sich ihr Schließfach befand. Nicht, dass man die Zahl auf der Tür lesen konnte – wie alles andere war sie im Laufe der Jahre verblasst.
    Er sah wieder den Flur hinunter. Eine seiner mitgebrachten Zigaretten glühte bereits in der Dunkelheit. Leapman nahm den Schlüssel aus der Tasche seines Trainingsanzugs, steckte ihn ins Schloss, drehte ihn um und öffnete die Tür. Er zog den Reißverschluss der Sporttasche auf, dann schaute er noch einmal in Richtung des alten Mannes. Kein Interesse. Leapman brauchte weniger als eine Minute, um den Inhalt des 347
    Schließfaches zu leeren, die Tasche zu füllen und den Reißverschluss zu schließen.
    Leapman schloss die Tür und verriegelte sie zum letzten Mal.
    Er nahm die Tasche, kurzzeitig überrascht, wie schwer sie war, und ging den Korridor zurück. Er legte den Schlüssel auf die Theke. »Ich brauche ihn nicht mehr«, sagte er zu dem alten Mann, der sich von seinem Studium der Pferde für das Vier-Uhr-Rennen in Belmont nicht ablenken ließ. Er hatte in den vergangenen zwölf Jahren kaum einmal daneben gelegen, ohne je gewettet zu haben.
    Leapman ging hinaus, stieg die Treppe hoch und trat in das Licht der Lincoln Street. Auf der obersten Stufe sah er wieder die Straße auf und ab. Er fühlte sich sicher. Zügig ging er die Straße entlang, den Griff der Tasche fest umklammert –
    erleichtert, dass das Taxi immer noch auf ihn an der Ecke wartete.
    Er hatte ungefähr 20 Meter zurückgelegt, als er aus dem Nichts von einem Dutzend Männer in Jeans und blauen Nylonwindjacken umzingelt wurde. FBI stand in dicken, gelben Buchstaben auf ihrem Rücken. Sie kamen aus allen Richtungen auf ihn zugerannt. Einen Augenblick später fuhren zwei Autos in die Lincoln Street, eins von jedem Ende der Einbahnstraße, und hielten mit quietschenden Reifen im Halbkreis um den Verdächtigen. Dieses Mal blieben die Passanten stehen und starrten den umzingelten Mann mit der Sporttasche an. Das Taxi fuhr rasch davon – ohne die 50 Dollar, aber mit einem Squashschläger.
    »Lesen Sie ihm seine Rechte vor«, ordnete Joe an, als ein weiterer Beamter Leapmans Arme fest auf den Rücken drehte und ihm Handschellen anlegte, während ein Dritter ihm seine Sporttasche abnahm.
    »Sie haben das Recht, zu schweigen …« Was Leapman tat.
    348
    Sobald ihm seine Rechte verlesen worden waren – nicht zum ersten Mal –, wurde Leapman zu einem der Wagen geführt und unsanft auf den Rücksitz gestoßen, wo Agent Delaney schon auf ihn wartete.

    Anna stand im Whitney Museum vor einem Rauschenberg mit dem Titel Satellite, als das Handy in