Die Galaxis-Rangers

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Autoren: Harry Harrison

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und erlauchten Rasse vernichtet haben …«
    »Eine Laune des Krieges, sprechen wir nicht mehr davon. Ahh! Ich habe eine Nachricht.« Der Kommunikator blubberte und gurgelte. »Die Mauern sind gefallen, wir sind im Innern des Forts, der Angriff ist erfolgreich, wenn auch nicht ohne einen unglaublichen Verlust an Leben auf beiden Seiten. Wartet! Was ist das? Etwas ist geschehen. Unsere Beobachter melden, daß eine verborgene Lebensform eingegriffen hat – das muß euer Freund Chuck sein – sie umzingeln ihn, aber – preprabishkom! – er entkommt!«
    Sie eilten zum Fenster und bekamen so ein erstes Bild von dem Kampf. Die Hälfte des Forts bestand nur noch aus brennenden Ruinen, Flammen züngelten überall. Überall lagen die Körper von Freund und Feind gleichermaßen, gleichzeitig war die Landschaft zu einem Schrottplatz ausgebrannter Panzerfahrzeuge geworden.
    »Dort läuft er!« rief Slug-Togath und deutete mit einem zitternden Tentakel hinaus.
    Aus den Ruinen des Forts erhob sich langsam eine seltsame Flugmaschine. Geschosse explodierten um sie herum, doch wie durch ein Wunder wurde sie nicht getroffen, sie stieg sogar noch höher, verfolgt vom gnadenlosen Licht der Scheinwerfer der Garnishee.
    Es war ein dampfgetriebener Schwingflügler, der von vier schwarzen Flügeln in der Luft gehalten wurde. Rauch stieg aus dem Kamin, die Flügel schlugen heftig, während die kleine Maschine an Geschwindigkeit gewann und dem Horizont entgegenstrebte.
    »Jedermann anschnallen«, befahl Jerry, der nach den Kontrollen griff. »Wir folgen ihm!«
    Sie hatten kaum Zeit, jeder einen Sitz zu suchen, als der Adler von Pleasantville die improvisierte Startbahn entlangdonnerte und sich in die Lüfte schwang.
    »Ich habe ihn auf dem Radar«, gab John bekannt. »Sieht so aus, als würde er sich nordwärts wenden.«
    »Das hatte ich befürchtet«, sagte Slug-Togath düster, erläuterte es aber nicht näher.
    »Wir werden ihn bald eingeholt haben«, sagte Jerry beruhigend. »Dieser Schlappflügler kann es keinesfalls mit unserem Liebling hier aufnehmen.«
    Doch Jerrys Voraussage bewahrheitete sich nicht, denn kaum hatte der Schwingflügler an Höhe gewonnen, zündete er eine Antriebsdüse, die Schwingen wurden eingezogen, das nunmehr düsengetriebene Luftfahrzeug schoß mit Schallgeschwindigkeit nach Norden davon. Alles, was die 747 tun konnte, war, das kleine Schiff auf dem Radarschirm zu behalten.
    »Sie müssen einmal herunterkommen«, sagte Jerry grimmig. »Und dann werden wir da sein.«
    Und weiter ging dieses Rennen, mit dem Ziel, eine Rasse zu retten, einen Mann, eine Welt, vielleicht sogar die gesamte bewohnte Galaxis. Kaum war die Dämmerung angebrochen, da sahen sie ihr Ziel als winzigen, schwarzen Punkt, der sich gegen die Schneewüste unter ihnen deutlich abhob.
    »Was, in drei Teufels Namen, tut er denn am Nordpol?« fragte Jerry verwirrt. »Lebt denn dort jemand?«
    »Unseres Wissens nicht«, antwortete Slug-Togath grimmig. »Aber wir haben unsere Vermutungen. In all den Jahrtausenden, die dieser Krieg schon anhält, ist es uns nie gelungen, die geheime Basis herauszufinden, von der die Lortonoi operieren. Wir hatten, wie gesagt, Vermutungen und haben verschiedene Gebiete abgesucht, doch nun erkennen wir, daß all diese Gebiete – wie sagt man bei euch – blaue Heringe waren, um uns abzulenken und …«
    »Rot«, sagte Jerry. »Wir sagen rot.«
    »Blaue Rote waren, um uns abzulenken und …«
    » Heringe, nicht Rote, du hast mich falsch verstanden.«
    »Würde es dir etwas ausmachen, wenn ich zuerst die Geschichte zu Ende erzähle und dann Sprachunterricht nehme?« schnappte Slug-Togath zornig. Er war zweifellos müde und betrübt über die beinahige Auslöschung seiner jahrtausendealten Rasse. »In den letzten Jahrhunderten konzentrierten sich unsere Vermutungen auf das Gebiet des Nordpols, speziell auf einen erloschenen Vulkan namens Mount Krisco, wir haben bereits Pläne für einen Überraschungsangriff gemacht.«
    »Der flüchtige Schwingflügler-Jet verliert Geschwindigkeit und sinkt«, meldete John, der über dem Radarschirm kauerte. »Er fällt rasch tiefer, und es will scheinen, als ob er sich diesem Berg dort unten nähert, der wie ein erloschener Vulkan aussieht.«
    »Mount Krisco«, seufzte Slug-Togath.
    »Will er Selbstmord begehen?« kreischte Sally, als der Schwingflügler-Jet sich direkt in den Berg stürzen wollte.
    »Schön wär’s«, intonierte Slug-Togath grimmig. »Ich weiß, der Tod eures Freundes