Die Gedichte

l’autre s’efface;
la terre blonde et beige
réapparaît à sa place.

    Une bêche alerte
déjà (écoute!) opère;
on se rappelle que verte
est la couleur qu’on préfère.

    Sur les coteaux on aligne
tantôt un tendre treillage;
donnez la main à la vigne
qui vous connaît et s’engage.

    Dumpfe Erde: wie hieß es, ihr jeden
Stein entringen als wie aus Fäusten;
aber die raschesten kamen, die neusten
Wasser kamen sie überreden.

    Redeten zu aus der drängendsten Nähe,
nannten sie ausgeruht, nannten sie gut,
kühlten das Zornige, lösten das Zähe,
machten sie willig und wohlgemut.

    Und nun sieh, wie die Wege umschwingen,
was da gelang: wie das Band einen Hut.
Leise gedeiht das gelockte Gelingen,
von zustimmenden Himmeln umruht.

    Wie er spart, der Wein. Kaum glüht die Blüte.
Nur ein Zukunftsduft wird leise frei.
So, als ob das Erdreich, das bemühte,
abergläubisch im Versprechen sei.

    Wie der Künstler nicht, was ihm gelänge,
seinem Werk voraus versprechen mag, –
halten sich die überglückten Hänge
schräg und träge in den reinen Tag.

    So wie Jakob mit dem Engel rang
ringt der Weinstock mit dem Sonnen-Riesen,
diesen großen Sommertag und diesen
Tag im Herbst, bis an den Untergang.

    Der gelockte schöne Weinstock ringt.
Aber abends, langsam losgelassen,
fühlt er, wie aus dem Herüberfassen
jener Arme ihn die Kraft durchdringt,

    wider die er, wie ein Knabe, drängte;
ganz gemischt mit seinem Widerstand,
wird sie nun in ihm das Unumschränkte …
Und der Sieg bleibt rein und unerkannt.
… … … … … … … .
Lächeln … , beinah Gesicht
dieser gelockten Gelände.
Leiber aus Trauben, grüne
Hände, die blättern im Licht.

    Als wär ein göttliches Bild
vergraben unter den Reben,
um sich zu geben durch Masken,
verteilt und gewillt … . .

    Weinbergterrassen, wie Manuale:
Sonnenanschlag den ganzen Tag.
Dann von der gebenden Rebe zur Schale
überklingender Übertrag.

    Schließlich Gehör in empfangenden Munden
für den vollendeten Traubenton.
Wovon ward die tragende Landschaft entbunden?
Fühl ich die Tochter? Erkenn ich den Sohn?

    Comme aux Saintes-Maries, là-bas,
dans l’indescriptible tourmente,
celui qui d’un coup se vante
d’être guéri, s’en va,
jetant sa béquille ardente:
ainsi la vigne, absente
a jeté ses échalas.

    Tant de béquilles qui gisent
grises sur la terre grise;
le miracle est donc accompli?

    Ou'est-elle, la vigne? Elle marche,
elle danse sans doute devant l’arche …

    Heureux ceux qui l’auront suivie!

    Ziegen ziehen das apollgelockte
sonnenblonde Weingeländ entlang.
Jeder Stock, der sorgsam aufgepflockte,
denk, ist innen voller Gang.

    Nicht nur Herden schleppen schwere Euter
drin im Inneren des Rebgeranks,
Heere steigen, Priester, Träumedeuter,
eine drängende Phalanx,

    aus dem Boden aufwärts, halb aus Toten
halb aus Erdreich, das noch nie gedacht,
von den Menschenhänden aufgeboten
wider Sonnenübermacht.

    Wie man rasch Erwachsenden die Zöpfe
anders ordnet, legt man das Gelock
dieser selig grünenden Geschöpfe
sorgsam anders um Gestalt und Pflock.

    Wie sie wachsen, wie sie sich befreien,
unter Sommerschürzen langsam prall;
ach, was sich an Mädchen spannt in zweien
neuen Brüsten, spannt sie überall.

    Daß wir nichts verlieren, daß auch die,
die in Ungeduld vernichten wollen,
immer wieder aus dem Ganzen Vollen
schöpfen müssen. Denn auch sie,
die zerstören

    FÜR NIKE
Weihnachten 1923

    Alle die Stimmen der Bäche,
jeden Tropfen der Grotte,
bebend mit Armen voll Schwäche
geb ich sie wieder dem Gotte
und wir feiern den Kreis.

    Jede Wendung der Winde
war mir Wink oder Schrecken;
jedes tiefe Entdecken
machte mich wieder zum Kinde –,

    und ich fühlte: ich weiß.

    Oh, ich weiß, ich begreife
Wesen und Wandel der Namen;
in dem Innern der Reife
ruht der ursprüngliche Samen,
nur unendlich vermehrt.

    Daß es ein Göttliches binde,
hebt sich das Wort zur Beschwörung,
aber, statt daß es schwinde,
steht es im Glühn der Erhörung
singend und unversehrt.

    GESCHRIEBEN FÜR
FRAU HELENE BURCKHARDT

    Weiß die Natur noch den Ruck,
da sich ein Teil der Geschöpfe
abriß vom stetigen Stand?
Blumen, geduldig genug,
hoben nur horchend die Köpfe,
blieben im Boden gebannt.

    Weil sie verzichteten auf
Gang und gewillte Bewegung,
stehn sie so reich und so rein.
Ihren tiefinneren Lauf,
voll von entzückter Erregung,
holt kein Jagender ein.

    Innere Wege zu tun
an der gebotenen Stelle,
ist es nicht menschliches Los?
Anderes drängt den Taifun,
anderes