Die Geliehene Zeit

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Autoren: Diana Gabaldon

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lediglich an jene Doppelseite erinnern, die der Verfasser dem Zweiten Jakobitenaufstand gewidmet hatte. Und auf diesen beiden Seiten an den Abschnitt über die Schlacht, die uns bevorstand.
    »Die Schotten gewinnen«, sagte ich, um hilfreiche Auskunft bemüht.
    »Darauf kommt es an«, bemerkte Jamie leicht sarkastisch, »aber es wäre nützlich, etwas mehr zu wissen.«
    »Wenn du einen Propheten brauchst, hättest du jemand anderen fragen müssen«, fuhr ich ihn an, fügte dann aber versöhnlich hinzu: »Tut mir leid. Ich weiß einfach nicht viel, und das ist sehr frustrierend.«
    »Aye, das ist es.« Er griff nach meiner Hand und drückte sie lächelnd. »Reg dich nicht auf, Sassenach. Du kannst nicht mehr sagen, als du weißt. Trotzdem, erzähle es mir bitte noch einmal.«
    »Also gut.« Hand in Hand setzten wir unseren Weg fort. »Es war ein beachtlicher Sieg«, begann ich aus der Erinnerung zu zitieren, »denn die Jakobiten waren den Gegnern zahlenmäßig weit unterlegen. Sie überraschten General Copes Armee im Morgengrauen - sie hatten die aufgehende Sonne im Rücken, daran erinnere ich mich genau -, und die Schlacht bedeutete eine große Niederlage für den Gegner. Es gab Hunderte von Toten auf seiten der Engländer; die siegreichen Jakobiten hatten nur dreißig Opfer zu beklagen. Nur dreißig Tote.«
    Jamie drehte sich zu den Männern von Lallybroch um, die uns plaudernd und singend folgten. Wir hatten dreißig Männer aus Lallybroch mitgenommen, und wenn man sie so ansah, schien der Trupp recht stattlich. Aber ich hatte die Schlachtfelder von Elsaß-Lothringen gesehen und die Wiesen, die sich in Friedhöfe verwandelt hatten, auf denen Tausende und Abertausende begraben waren.
    »Alles in allem«, fuhr ich entschuldigend fort, »war es wohl ein eher... unbedeutendes Ereignis, vom historischen Standpunkt aus betrachtet.«
    Jamie schürzte die Lippen und atmete hörbar aus. Dabei sah er mich traurig an.
    »Unwichtig. Nun ja,.«

    »Tut mir leid«, sagte ich.
    »Das ist nicht deine Schuld, Sassenach.«
    Aber irgendwie fühlte ich mich doch schuldig.

    Nach dem Abendessen saßen die Männer satt und träge um das Feuer, erzählten sich Geschichten und kratzten sich. Das Kratzen war zu einer verbreiteten Unart geworden; durch die beengten Unterkünfte und die mangelnden Waschmöglichkeiten hatten sich die Läuse so stark vermehrt, daß es niemanden wunderte, wenn ein Mann ein Exemplar dieser Gattung aus einer Falte seines Plaids herauspickte und ins Feuer warf.
    Der junge Mann, der Kincaid genannt wurde - eigentlich hieß er Alexander, aber dieser Name war so weit verbreitet, daß die meisten bei ihrem Spitznamen oder zweiten Vornamen gerufen wurden -, schien an jenem Abend ganz besonders von Läusen geplagt zu werden. Er kratzte sich heftig unter den Armen, in den lockigen braunen Haaren und schließlich - mit einem flüchtigen Blick auf mich, um sich zu vergewissern, daß ich nicht in seine Richtung sah - zwischen den Beinen.
    »Dich piesacken sie aber ganz schön, mein Junge«, bemerkte Ross, der Schmied, mitfühlend.
    »Aye«, nickte der Angesprochene, »diese verfluchten Biester fressen mich noch bei lebendigem Leib auf.«
    »Scheinen sich in deinem Pelz verdammt wohlzufühlen«, meinte Wallace Fraser, der sich aus Freundschaft gleich mitkratzte.
    »Weißt du, wie man die Viecher am besten wieder loswird?« fragte Sorley McClure hilfsbereit. Als Kincaid den Kopf schüttelte, beugte er sich nach vorne und zog vorsichtig ein brennendes Holzscheit aus dem Feuer.
    »Heb deinen Kilt hoch, und ich räuchere sie aus«, erbot er sich unter dem johlenden Gelächter der Männer.
    »Alter Bauer«, murmelte Murtaghs. »Kannst doch gar nicht mitreden.«
    »Kennst du denn einen besseren Weg? Wallace runzelte fragend die sonnengebräunte Stirn.
    »Aber klar.« Schwungvoll zog er seinen Dolch. »Der Junge ist jetzt ein Soldat, soll er es also auch machen wie ein richtiger Soldat.«
    Kincaid blickte ihn arglos und neugierig an. »Und wie?«
    »Also, ganz einfach. Du nimmst deinen Dolch, hebst dein Plaid und rasierst dir die Haare zwischen den Beinen zur Hälfte ab.« Er hob warnend den Dolch. »Nur zur Hälfte, klar?«
    »Zur Hälfte? Aye...« Kincaid wirkte skeptisch, hörte aber aufmerksam zu. Die Männer, die um das Feuer herumsaßen, begannen zu grinsen.
    »Und dann...« Murtagh zeigte auf Sorley und dessen brennendes Holzscheit. »Dann erst, mein Junge, zündest du die andere Hälfte an, und wenn die Biester