Die Geometrie der Wolken

Thema hingeleitet hatte -
     
    Der Himmel blau und wunderschön,
    Man kann das Glas schnell steigen sehn,
    Ich hoff' es hält der Sonnensegen,
    Denn gestern gab es doch erst Regen.
    Ich hoff' es hält der Sonnensegen,
    Denn gestern gab es doch erst Regen.
     
    - blieb ich noch eine Weile stehen und plauderte mit ihr, während die Aufzugtür sich immer wieder gegen meine Hand schloss und öffnete.
    Ach, wenn ich doch noch einmal dort sein und ihr
Gesicht
sehen könnte. Klar und glatt mit einem Hauch von Sinnlichkeit, der den Blick einen Moment länger zum Verweilen einlud, als es vielleicht höflich gewesen wäre. Ich würde all meine Entdeckungen im Lampenlicht, alle Beweise und akademischen Ehren aufgeben, um Kurs auf die Vergangenheit zu nehmen und dieses Gesicht wiedersehen zu können. Ich wünschte, ich hätte eine Kassette von Gilbert und Sullivan und nicht Haydn mit auf diese Reise genommen. Aber das macht nichts. Die Worte kehren ohne Hilfe über die Felder des Ozeans zu mir zurück und auch die Musik: die kraftvolle Poesie der Gedanken, die über die ewigen Weiten der Jahre gleitet und ihren Weg zu diesem Cocktail aus Holz und Eis findet, diesem Verschlinger von Geld- und Kraftreserven, diesem Säufer von Rial und Schweröl, diesem Schiff, das wir
Habbakuk
getauft haben:
     
    Pirat zu Haus in Sturm und Winden,
    Die Welt erzittert, fällt dein Name,
    Gibst du das auf, um dich zu binden,
    An diese edle, feine Dame?
    Oh ja! Oh ja! Oh ja!
     
    Chorstimmen des Meeres ...
    Ich hole jetzt meine Pfeife heraus und denke daran, wie wir uns verabschiedeten - zum letzten Mal. Durch den Tabaknebel sehe ich sie wieder, ihr Gesicht vor meinem inneren Auge so groß wie der Rücken des mysteriösen Riesensäugers, der wieder neben uns aufgetaucht ist, dieser gigantische Pottwalbulle, der wie eine schwimmende Insel wirkte, als ich ihn am Anfang der Reise zum ersten Mal sah.
    Jetzt wirkt er wie ein Kontinent.
     

12.
    Eine leichte, frische Brise wehte den Kingsway entlang, als ich vergnügt vom Flirten das Adastral House verließ und noch immer vor mich hin summte. Heute bin ich schockiert, dass ich Rymans Tod auch nur einen Augenblick lang so unbekümmert vergessen konnte. Aber es gab Ablenkungen ... Der Wind trug den Duft grüner Äpfel vom Wagen eines Lebensmittelhändlers herüber und eine Zimtnote von einem Bäcker, der Rosinenbrötchen verkaufte. Die Brötchen lagen auf Gittertabletts, die mit Pergamentpapier ausgelegt waren. Ich kaufte eins, und es war köstlich. Ich könnte die klebrige Glasur erwähnen oder das zarte Krachen der Kruste, doch am besten erinnere ich mich an die süße Explosion, als ich auf eine Rosine biss.
    Doch vielleicht bin ich zu streng mit mir - Essen, Trinken und vor allem Sex sind Dinge, die die Turbulenz des Fleisches beruhigen und uns scheinbar für kurze Zeit eine Flucht vor der Last der Seele erlauben.
    Während ich im Gehen aß, erinnerte ich mich daran, dass Ryman einmal gesagt hatte, das Bewusstsein sei wie die Beeren in einer Marmelade - manchmal waren wir in der Beere und manchmal in der Marmelade, wobei die »Beeren« die Schalen bewusster Gedanken sind (wie die, die man bei wissenschaftlicher Arbeit verfolgt), während die Marmelade das ist, worin wir die meiste Zeit herumschwimmen. Doch hin und wieder treffen wir unerwartet auf eine Beere, die eine Reihe assoziativer Gedanken auslöst, und es uns erlaubt von Beere zu Beere zu springen wie jemand, der einen Bach überquert, indem er von Stein zu Stein hüpft.
    Mir fiel noch etwas anderes ein, während ich mein Brötchen aß: eine Geschichte von Ryman über Jungen, die ihn an der Tafel mit Rosinenbrötchen beworfen hatten, als er in jüngeren Jahren am Paisley College lehrte. Wir gingen damals den Buchenpfad entlang, jeder Schritt ein Teil zukünftiger Erinnerung ... Ich erinnere mich daran, wie sich sein buschiges, drahtiges graues Haar im Wind bewegte, während er sprach ...
    »Ich nahm es mit Humor, doch in der nächsten Sitzung rächte sich diese Einstellung. Sie brachten alle Brötchen mit und bombardierten mich damit. Im Laufe des Semesters gewöhnte ich mich daran, gelegentlich mit vertrocknetem Backwerk am Hinterkopf getroffen zu werden. Es geschah immer wieder. Ich fragte einen Studenten nach dem anderen, ob er es war, aber natürlich leugneten sie alle, also ermahnte ich sie, dass einer von ihnen zu seinen unfeinen Charakterzügen auch noch den eines Lügners zählen könne. Sie lachten nur. Dann erwischte ich einen von