Die Interstellaren Freihändler: Science-Fiction-Zyklus (German Edition)

ruhig.
    »Maschinenschaden. Unsere alten Generatoren haben gerade ihren Geist aufgegeben. Ich bin allein; darf ich auf dem Planeten landen, von dem ich das Werft- und Tankstellensignal habe?«
    »Also auf Cockaigne. Was haben Sie geladen?«
    »Neun Särge mit Inhalt. Sind Sie abergläubisch?«
    »Nicht die Spur. Inhalt?«
    »Bei allen kosmischen Rätseln! Was soll schon in Särgen drin sein. Wahrscheinlich Schrauben oder Frischgemüse.«
    »Also Leichen.« Tajiri verschluckte sein Lachen. »Sind Sie havariert oder sarkastisch.«
    »Beides. Darf ich landen? Ich schaff’s gerade noch.«
    »Sie dürfen«, antwortete Tajiri. »Halten Sie auf den Dreipunkt-Peilstrahl zu und landen Sie auf Gleitfläche Vier. Ihr Schiff wird dann in eine Atmosphärekuppel gezogen. Wie kommen Sie zu neun Leichen?«
    »Gutbezahlte Fracht ist selten. Angeblich waren es reiche Neu-Kolonisten von Hammers Welt, die unbedingt auf Kobenah Sunflower begraben sein wollen. Die Erben zahlen, ich fliege.«
    »Und Sie landen«, murmelte Tajiri. Das Schiff entfernte sich in unregelmäßiger Schleichfahrt. Tajiri beendete seine Arbeit, beschleunigte die Starwynd und landete nahe des zerschrammten alten Kastens und ließ sich zusammen mit der Glory in den Hangar bringen. Als der Druckausgleich erfolgt war und sich das Schott öffnete, ging Tajiri auf den riesigen Skipper zu, einen schwarzbärtigen Hünen, einem wahren Berg von einem Mann, der mindestens 200 Kilogramm wog. Die fetten Züge und der Händedruck, der etwa der Kraft eines magnetischen Schraubstocks glich, passten zu der grollend tiefen Stimme. Der Skipper deutete mit dem Daumen über die Schulter.
    »Die Glory macht’s nicht mehr lange, fürchte ich.«
    »Wahrscheinlich. Können Sie die Reparatur bezahlen?«
    »Wenn Sie’s billig machen, sofort bar. Wenn nicht, nur mit Scheck. Ich hab keine Ecum, nur die Split-Währung von Hammer.«
    »Einverstanden.« Tajiri machte eine einladende Geste. »Kommen Sie ins Gästehaus. Bevor die Reparaturteams loslegen, darf ich noch einen Blick auf die Särge werfen?«
    »Einverstanden.«
    Sie betraten die Glory, die nach Alter, Schmierfett und Dreck roch. Darin mischte sich der unverkennbare Geruch durchgebrannter Maschinen, die trübe Beleuchtung flackerte. Die Männer stiegen in den Laderaum hinunter. Der Riese, der einen roten Overall trug, betätigte einen Schalter, und eine unregelmäßige Batterie Leuchtplatten warf grelles Licht auf neun festgezurrte Särge, die unterschiedlich groß und breit waren.
    »Tatsächlich«, sagte Tajiri verblüfft. »Särge. Marke Apocalypse tardi.«
    »Haben Sie nicht geglaubt, wie?«
    »Eigentlich nicht.«
    Die oberste Platte der kastenförmigen Särge war transparent. Die eingebauten Kühlaggregate, unabhängig von der Schiffsversorgung, schienen zuverlässig zu arbeiten. Alte, faltige und eingefallene Gesichter starrten Tajiri und den Skipper an. Die dunkle Stimme des Riesen schien den Frachtraum in Vibrationen zu versetzen.
    »Alte Siedler, wie?«
    »Späte Opfer der Vergiftung durch kosmische Strahlung. Die Erben scheinen reich geworden zu sein, sonst hätten sie die Frachtkosten nicht zahlen können. Trotzdem sind die Hypergenerator-Steuerung ausgefallen, der Stabilisator und ein paar Teile der Nongravs. Verteufelt unangenehm.«
    »Etwa vier, fünf Tage dauert es«, schätzte Tajiri. »Der Aufenthalt ist kostenlos, karg aber gemütlich. Gehört zu Gargirs Service.«
    »Freut mich. Dann wird’s nicht so teuer.«
    Die Männer verließen die Glory, gingen durch die Montagehalle und vorbei an den Spezialmaschinen, die nur auf den Startbefehl warteten, um mit Spezialprogrammen gespeist die Reparatur anzufangen. Tajiri brachte den Skipper in dessen Quartier; der sich in einer Stunde im Büro melden sollte. Er streckte die Hand aus und sagte:
    »Übrigens: Ihren Namen kenne ich inzwischen. Ich bin Accan Shessony und bin auf Ronrico geboren. Danke für Ihre Mühe. Alles klar?«
    »Alles klar«, sagte Tajiri und fürchtete um Knochen, Gelenke und Muskeln seiner Hand.
     
    Nachdem die Schutzfelder um die Schiffe eingeschaltet waren, trafen sich die Freunde in ihren Zelthäusern im milden Abendlicht der Kuppeloase. Auf dem Raumhafen standen nur noch solche Wracks, deren Reparatur und teilweiser Umbau sich lohnte; ununterbrochen arbeiteten wenige menschliche Teamaufseher und schier unzählige emsige Maschinen, entfernten schadhafte Teile, schweißten neue Stahlflächen ein, polierten funkensprühende Schweißnähte und