Die Lazarus-Vendetta

nickte. Er legte zwei Schalter um. »Motoren und Propeller starten.«
Die zweiflügeligen Propeller beider Fluggeräte begannen sich plötzlich mit einem leisen Surren zu drehen, das in ein paar Metern Entfernung absolut nicht mehr zu hören war.
»Motoren auf volle Kraft.«
»Start!«, befahl der hünenhafte Mann mit den grünen Augen.
Mit einem leisen Wunsch zündete das erste pneumatische Katapult und schleuderte das Fluggerät in einem hohen, sich allmählich neigenden Bogen in die Luft. Einen Moment lang, am Zenit des Bogens, schien das unbemannte Fluggerät wieder auf die Erde herabzustürzen, doch dann stieg es wieder, emporgetragen jetzt von dem Auftrieb seiner Tragflächen und Propeller. Noch immer steigend, schwebte es nun hoch über den Baumkronen und flog auf seinem vorprogrammierten Kurs nach Westen.
Zehn Sekunden später folgte das zweite unbemannte Fluggerät seinem Pendant in die Luft. Beide Drohnen, inzwischen vom Boden aus fast nicht mehr auszumachen und zu klein, um von den meisten Radarschirmen erfasst zu werden, stiegen unaufhaltsam ihrer Flughöhe von dreitausend Fuß entgegen und flogen mit einer Geschwindigkeit von etwa hundertfünfzig Kilometern pro Stunde in Richtung Paris.

Ländliches Virginia
    Jon Smith folgte Peter Howell geduckt über ein großes, von hohem Unkraut und dornigem Gestrüpp überwuchertes Feld in Richtung Westen. Durch ihre Nachtsichtgeräte leuchtete ihre Umgebung in einem kalten Grün. Ein paar hundert Meter links von ihnen schnitt die asphaltierte Landstraße wie ein gerader Strich durch die in tiefer Dunkelheit liegende Landschaft. Vor ihnen stieg das Gelände über einem mit grünlichem Schleim bedeckten Teich allmählich an. Die Schotterstraße, auf die Kit Pierson gebogen war, schlängelte sich in trägen Windungen den niedrigen Hügel vor ihnen hinauf.
    Etwas Spitzes verhakte sich an Smiths Schulter, stach durch seine dicke Kleidung und drang so tief in seine Haut, dass es blutete. Er biss auf die Zähne und ging weiter. Peter tat zwar sein Bestes, einen Weg durch das dichte Brombeergestrüpp zu bahnen, doch es gab Stellen, wo sie die sich an ihrer dunklen Kleidung und den schwarzen Lederhandschuhen festhakenden Dornen und Ranken einfach ignorieren und sich durch das Dickicht hindurchzwängen mussten.
    Als sie etwa die Hälfte des Hügels erklommen hatten, ließ sich der Engländer auf ein Knie sinken und sondierte sorgfältig das Terrain vor ihnen. Nach einer Weile winkte er Smith, zu ihm aufzuschließen. Die Lichter in dem Farmhaus auf der Anhöhe brannten noch immer.
    Beide Männer waren für einen Spähtrupp bei Nacht in schwierigem Gelände gekleidet und ausgerüstet. Außer ihren AN/PVS 7 Nachtsichtgeräten trug jeder eine Kampfweste, in deren Taschen diverse Beobachtungsinstrumente – Kameras und verschiedene Lauschgeräte – verstaut waren: wichtige Hilfsmittel, die alle in den am Luftwaffenstützpunkt Andrews bereitgestellten Wagen deponiert gewesen waren.
    Smith hatte sich ein Halfter für seine SIG-Sauer um die Hüften geschnallt; Peter ebenfalls, doch in seinem Halfter steckte die Browning Hi-Power, die er bevorzugte. Um zusätzliche Feuerkraft in einem echten Ernstfall zu haben, hatte sich jeder von ihnen ein Heckler & Koch MP5 über den Rücken geschlungen.
    Peter zog sich einen seiner Handschuhe von der Hand, befeuchtete einen Finger und hielt ihn in die Höhe, um zu testen, aus welcher Richtung der leichte, kühle Nachtwind kam. Er nickte, mit dem Ergebnis zufrieden. »Das nenne ich Glück. Der Wind kommt von Westen.«
    Smith wartete. Der Engländer hatte jahrzehntelange Erfahrung im Außeneinsatz, zuerst für den SAS und dann für den MI6. Peter Howell hatte mehr über das Fortbewegen in potenziell feindlichem Gebiet vergessen, als Smith jemals gelernt hatte.
    »Der Wind trägt unseren Geruch in die entgegengesetzte Richtung«, erklärte Peter. »Falls es dort oben irgendwelche Hunde gibt, riechen sie uns nicht.«
    Peter zog seinen Handschuh an und setzte sich wieder in Bewegung. Beide Männer duckten sich noch tiefer in das Gestrüpp, als sie den Kamm der Anhöhe erreichten. Sie befanden sich nur wenige Meter von einer alten, verfallenen Scheune entfernt – eine windschiefe Ruine ohne Dach, die mehr Ähnlichkeit mit einem Haufen vermodernder Bretter als mit einem stehenden Gebäude hatte. Jenseits davon konnten sie die Umrisse zweier parkender Autos ausmachen – Kit Piersons Passat und ein zweiter, älterer Wagen amerikanischer Bauart. Durch